Бес Славы

– Матвей, дорогой, – широко раскрывая руки, как для объятий, произносит он. – Рад тебя видеть.

– Взаимно, – отвечаю я, старательно изображая похожую радость. Да вот только обе эти радости наигранные. И мы оба это понимаем.

– Ты чего ураганом влетел? Что-то случилось? – улыбаясь во все тридцать два керамических зуба, интересуется Сафин-старший.

 А у меня желание подойти и хорошенько так приложиться кулаком в его челюсть, чтобы все неестественно-белые коронки нафиг повылетали... вот шестым чувством знаю – не обошлось без Дамира. Но доказательств нет. Блядь! Без них никуда, даже предъявить нечего. А значит, не стоит рисковать и своей жизнью.

– Мне не терпится обсудить с вами дела.

Дамир убирает улыбку с лица, спрашивает:

– Ты про что, дорогой?

– Про клуб.

– Так... – Дамир отходит от стола, приближается ко мне. И смотрит так, как будто сканирует. – Хотел тебя предупредить, но, прости, забегался. Нет уже никакого клуба, сынок. Забудь.

 Странно, но я почти не удивляюсь. Видимо, меня решили в дело не брать. Нашли другую лазейку? Мне стоит сейчас порадоваться, ведь Сашке повезло меньше – его просто убрали. Точнее попытались... Что-то там нечисто. Еще бы – дело само по себе грязное... и я бы с удовольствием послал бы все на хрен и действительно забыл. По принципу: не хочешь запачкаться – не лезь... если бы не отец. Если бы не его смерть.

– Жаль, – хмурюсь я. – Бабки лишними не бывают.

– Тебе грех жаловаться, Матвей. Насколько я знаю, отец оставил тебе довольно приличное состояние.

– Это да, но я пока не всем могу пользоваться, – отвечаю я с гипертрофированным сожалением. – В права-то вступлю только через полгода.

 Дамир внимательно меня разглядывает. Как будто пытается понять – верить мне или нет.

– А знаешь, я подумаю, чем могу тебе помочь.

– Спасибо, – бросаю я, разворачиваюсь и уже собираюсь уходить, но тут какого-то черта меня переклинивает, и я громко спрашиваю:

– А вы слышали, что случилось с Сашкой?

– Это с каким?

– С Новицким.

– Да, слышал, – кивает Сафин. – Жаль мальчика. Спасибо, что напомнил, надо будет отцу его позвонить, помощь предложить. Хотя тут мало чем поможешь уже. Такая жизнь, которая его ожидает, если он выживет, хуже смерти... Эх, молодые вы, глупые еще...

 Фыркаю, но так, чтобы Дамир этого не видел. Лицемерие его зашкаливает. Да еще скрытый такой намек... или мне мерещится?

Глава 38

Стася

Все девочки в детстве мечтают о принце. Красивый, богатый, на белоснежном коне. Я не исключение, я тоже мечтала. Даже встречаясь с Митей, продолжала мечтать, но уже при этом прекрасно понимая – это всего лишь мечта. Может, они и сбываются, но не всегда, и уж тем более не у всех.

 Моя не сбылась. Да и мечтать о принце мне как-то разонравилось... Просто теперь мне нужна другая мечта. Не такая наивная.

 Принцев не бывает, ну, хотя бы именно таких, каких нам показывают в сказках... Вот Матвей – он вполне бы подошел под три определения принцев: красивый, богатый, есть конь, только черный и металлический... но разве он принц? Разве, зная его, смогла бы маленькая девочка о таком мечтать? Я бы нет. Мечтать – нет. А вот полюбить смогла бы... независимо от всего, что было.

 И чем дольше я сейчас сижу, чем дольше думаю, тем яснее понимаю – я влюбляюсь в этого человека. Холодные глаза уже таковыми не кажутся, они красивые, пронзительные, честные. Обворожительная улыбка, нежные руки, ласковые губы...

 Но вот совершенно не понимаю, зачем ему я. Зачем ему, чтобы я жила с ним, зачем перевозить Марту? Он даже бабушку забрать согласен. Мы, по сути, знакомы недавно, ничтожно мало... И меня останавливает от переезда не только то, что совместное проживание подразумевает интим... мне было хорошо с Матвеем. Меня останавливает то, что я не принцесса. Не его, не из его привычного мира.

 Да и за Марту страшно. Не хочется растить ее в неправильной сказке.

– Стася, – стучит в дверь комнаты Надежда Ивановна, вырывая меня из размышлений. – Идем чай пить.

– Иду, – отвечаю, поднимаясь с дивана.

 Вещи я, конечно же, не собирала, только думала, как бы поговорить с Матвеем и объяснить ему свою позицию. Как же все сложно… Никогда не думала, что в отношениях бывают такие трудности. А у нас отношения? Или это было просто минутное помутнение? Но если и не отношения, то ребенок у нас точно есть.

 Надежда Ивановна смотрит с беспокойством, когда я появляюсь в кухне.

– Какая-то ты бледненькая, – говорит женщина, разливая кипяток по чашкам. – Неужели работа такая тяжелая?

– Нет-нет, – заверяю я ее. – Все хорошо. Просто не выспалась.

 Мешаю ложечкой чай, пока Надежда Ивановна включает старенький небольшой телевизор со словами:

– Сейчас новости начнутся. Посмотрим хоть, что в мире творится.

 Я киваю и делаю маленький глоток. Вкусно. Пахнет травами. И я сразу вспоминаю бабушку. Зачем я уехала? Одной ей наверняка нелегко с маленьким ребенком: и возраст, и хозяйство, и клиенты.

 Меня отвлекает голос ведущей новостей, когда она произносит какую-то знакомую фамилию, и я перевожу взгляд на экран, вслушиваясь.

– … Как известно, это сын бизнесмена Сергея Валерьевича Новицкого. Покушение было совершено ночью в переулке возле клуба «Фантомас». О состоянии потерпевшего нам пока ничего неизвестно, но если вы располагаете какой-либо информацией, просьба позвонить по указанным ниже телефонам.

 Далее на экране появляется фотография… Саши, друга Матвея, которому я должна была докладывать о передвижениях и вздохах своего работодателя.

 Господи…

 Я бросаюсь в комнату и начинаю в сумочке искать телефон. Аппарат разрядился, и, помянув черта, начинаю искать зарядное устройство. Как же долго грузится… Я даже не помню, есть у меня номер Матвея. Кажется, в первый рабочий день записывала, но сохранила ли?

 Нахожу запись «Матвей Георгиевич» и только собираюсь нажать на кнопку вызова, как телефон в руках коротким сигналом оповещает о сообщении. Я открываю и чувствую, как перед глазами все плывет.

«Передай Матвею, что его…»

 Сообщение не дописано, но отправлено. От Саши. От того самого Саши, который сейчас балансирует на грани жизни и смерти.

 У меня холодеют руки, пальцы плохо слушаются. Перед глазами встает лицо Саши, в ушах звенит его голос. Да, он не был мне симпатичен, вся ситуация в которую он меня пытался втянуть неприятна. Но, видит Бог, я не желала и не желаю ему ничего плохого.

 Все-таки набираю непослушными пальцами Матвея. Он снимает трубку не сразу, а голос его звучит словно издалека: