Без тормозов
Шрифт:
— Где девочки? — повторил я свой вопрос.
— Пошёл нахуй!
Глухой хлопок… И второе колено русского разлетелось кровавыми ошмётками по комнате.
Вой. Дикий, нечеловеческий…
— Чёрт! Да на тебя ремней не напасёшься… — недовольно проворчал я. — Лежи здесь, я сейчас…
Я вышел в коридор, нашел спальню и шкаф у стены. Распахнул дверки, порылся в вещах, снял с вешалки пару ремней и вернулся к заметно побледневшему, но всё ещё цепляющемуся за жизнь обеими руками парню…
— Держи, — кинул я перед ним на пол ремни и терпеливо замер, ожидая, пока он закончит накладывать
— Сука! — прорычал русский, глядя на меня из-под нахмуренных бровей снизу вверх.
— Ты игнорируешь мои вопросы. Ладно, я расскажу. Ты станешь кастратом, евнухом. В твоём теле перестанет вырабатываться мужской гормон, ты станешь пухленьким, симпатичным… Бабы тебя не будут интересовать… А ещё знаешь, что самое интересное…
— Да пошёл ты! — собрал он сухую слюну и смачно плюнул в мою сторону.
— Самое интересное… — легко увернувшись, невозмутимо продолжил я, стараясь не демонстрировать, как у меня самого подрагивают руки от волнения. Всё же не каждый день я пытаю людей и простреливаю им колена. — Самое интересное, что ты потеряешь своё место в воровской иерархи. Ты — мужик без члена. Знаешь, что твои же сделают с тобой на зоне, если, вернее, когда ты туда попадёшь? Ты станешь там девочкой… петушком… Это ведь западло — быть мужиком без члена…
— Тварь! Сука! Мразь! — дёрнулся в мою сторону Игорь, но тут же застонал от боли и замер, тяжело дыша. — Лучше пристрели меня! Сука!
— Зачем? — равнодушно пожал я плечами. — Считаю до трёх, и отстреливаю тебе твоё хозяйство… Раз… Два…
— Сука! Нет их здесь! Я не знаю, где они…
— Чёрт! — разочарованно произнёс я. — Совсем не знаешь?
— Не знаю! Сказал же!
— Понял. Спасибо… — поблагодарил я парня и нажал на спусковой крючок.
Если он не сказал мне под дулом пистолета у своего члена, где девочки, то тратить время на бесполезный допрос не имело смысла. А оставлять его в живых — это значило подписать себе смертный приговор…
Да, возможно, через пару часов я бы его и расколол, но у меня не было этих пары часов. Слишком много неизвестных в этом уравнении — действительно ли он не вызвал подмогу, не ждут ли они кого в гости, не делает ли охрана каждые несколько часов контрольный сеанс связи с базой…
Чёрт! И девчонок я так и не нашел… Выходит, всё зря? Дерьмо…
* * *
Обыск дома отнял у меня ещё минут пятнадцать. Спальни, рабочий кабинет, кухня…
Не знаю, что я хотел найти… Может, что-то указывающее на то, где держат девочек — какие-то чеки, накладные, фото… А может какие-то документы или оружие… Мало ли… Внутренний хомяк подталкивал меня и шептал на ухо — ищи!
Но пока было не густо… Ни документов, ни компромата… Хотя, понятно — дом новый, русские воры ещё не успели ни обжиться в нём, ни перетащить сюда свои дела…
На большой шкаф в одной из спален я даже поначалу не обратил внимания и не хотел в него заглядывать.
Ну шкаф и шкаф — одежда меня мало интересовала…Следуя каком-то внутреннему наитию, распахнул дверки, раздвинул в стороны ворох одежды на вешалке и удивлённо уставился на две объёмные чёрные сумки.
Достал их, кинул на кровать, вжикнул замком и… и тихо выругался.
Дерьмо! Деньги… Баксы…
Две полные сумки, забитые под завязку.
Нет, две сумки баксов — звучит это, конечно, круто…. Но на деле… Сколько здесь? Миллионов пять?
Наличка на пять миллионов в реальности — это не роскошь, а реальный геморрой. Особенно если ты в США, в 1992 году, без официального бизнеса, без прикрытия, без документов…
Чёрт!
Я сунул руку в одну из сумок и на всякий случай убедился в том, что глаза меня не обманывают.
Плотные, аккуратно перевязанные банковскими резинками, пачки, пахнущие краской и почему-то железом. Пять миллионов. Может, чуть больше. Может, чуть меньше. Не суть…
Может положить обратно в шкаф и забыть об этом, как о страшном сне? Просто потому, что столько бабок — это реальный геморрой размером с Нью-Джерси! А, я уже говорил об этом? Ну вот — повторил ещё…
Мало того, что это наличка, которую можно отследить, так ещё и русские будут искать свои деньги, если они вдруг исчезнут. Да и потратить столько денег я всё равно не смогу.
Всё, что я смогу — это купить себе новый байк… Обновить гардероб… Приодеть подружку ну и побаловать её недорогими драгоценностями. Нахрена мне такое нужно? Я не настолько мелочен — на это всё можно заработать и своими силами, без риска.
А вот потратить деньги на что-то более серьёзное… Уже гораздо сложнее.
Положить это в банк? Ха. Удачи! С меня же три шкуры сдерут и заклюют вопросами о происхождении денег. Откуда? Налоги? Декларация? Как долго копили? Что за доход? Один неверный ответ — и меня повяжут не за то, что я сделал, а за то, что не смогу объяснить.
Всё, что выше десяти тысяч — уже вызывает вопросы в банковской и налоговой системе. А у меня тут целый фонд Маршалла в двух спортивных сумках. Даже просто выбраться из страны с таким баблом — задача не из лёгких. Так просто с двумя сумками денег через границу не перебраться.
Можно попробовать вложить их в бизнес. Теоретически. Купить себе автомойку. Или закусочную. На такую чепуху как раз можно потратить наличку, не сильно распространяясь о происхождении денег. Но нужен ли мне этот головняк с мелкими закусочными и автомойками? Не очень…
Можно банально спрятать деньги до лучших времён. Зарыть, разложить по ячейкам, отдать на хранение. Но тогда деньги — мертвый груз. Да и проблема с легализацией так не решится…
Ладно… Давай думай, Алекс! Включай мозговой штурм…
Всё упирается в легализацию этих денег… Правильно? Правильно! Ну и ещё в то, что русские будут искать их… Ладно, второй пункт пока отложим, вернёмся к первому — легализация…
Хм… Ладно. Вариант номер «Uno». Подставной бизнес. Прачечная, кафе, бар… Вбрасывать нал по пять тысяч в день, оформить всё как выручку. Прогонять через «зарплаты», «закупки», «ремонт оборудования». Через пару-тройку лет — вытащить вполне чистые, отмытые деньги.