Безумие на двоих

– Не знал, – уже спокойнее произносит Крестовский, сбавляя обороты, и продолжает после колкой неловкой паузы. – Сергей Федорович постарался. Сказал, Матвею полезно будет. С деканом договорился, приказ об отчислении состряпали, повестку вручили.

– Но так ведь не делается… а врачей всех пройти… обследование?

До крови прикусываю нижнюю губу и все еще цепляюсь за бледнеющую надежду, которую безжалостно дотаптывает Игнат.

– Деньги и связи решают. Да и Мот спорить не стал.

Ба-а-ам!

На меня обрушивается оглушительный взрыв. Отбрасывает на пару метров назад. Размазывает о стену. Расплющивает.

Но это все происходит в моем воспаленном воображении.

В реальности же я продолжаю стоять посередине больничной палаты и невидящим взглядом буравлю пространство перед собой.

Переживаю клиническую смерть. Торопливо заклеиваю невидимым пластырем полученные раны и не узнаю собственный металлический голос.

– Отвези меня к нему.

Не прошу. Выпаливаю бескомпромиссное распоряжение, с которым Крестовский не спорит. Вздыхает устало и, перед тем, как отключиться, просит.

– Адрес скинь, откуда тебя забрать.

«Через полчаса буду», – записывает голосовое Игнат, а я слышу урчание мотора и закрываюсь в себе, возвращая выручившей меня школьнице мобильник.

Экономлю растраченные резервы, вырубаю чувства и прилипаю к окну до тех пор, пока во дворе не появляется знакомая машина.

– Не выдавай меня.

Подмигиваю понимающе улыбающейся девчонке с двумя косичками и выползаю за дверь, сдержанно шипя от очередного приступа острой прошивающей бок боли. Не быстро, но уверенно направляюсь в противоположную сторону коридора, преодолеваю запасную лестницу и выхожу на свет, едва не впечатываясь в высокого светловолосого охранника, отделяющего меня от побега.

– Девушка, вы куда?

– Пакет с вещами забрать. Папа привез, во дворе ждет.

Несу абсолютную дичь, протискиваясь между зависшим мужчиной и пустующей регистрационной стойкой, и выбегаю на улицу прямо в тапочках и без верхней одежды.

Лютый холод окатывает меня с ног до головы, пронизывающий ветер проскальзывает за шиворот. Но я ничего этого не замечаю. Стремительно пересекаю небольшой освещенный пятачок и ныряю в Тойоту Креста, кое-как устраиваясь на переднем пассажирском сидении.

– Выглядишь паршиво.

– Чувствую себя так же.

Обмениваемся полными сарказма репликами, пока Игнат дает задний ход и выруливает с территории клиники. И замолкаем, сосредотачиваясь каждый на своем. Крестовский, видимо, на Лиле и всем, что с ней связано. Я – на предстоящем разговоре, который обещает быть непростым.

– Не передумала?

Едко хмыкает Крест, когда мы подъезжаем к парковке перед самой обычной многоэтажкой, и оба вцепляемся в темный силуэт, застывший у лавочки.

– Нет.

Отвечаю резко и выпрямляюсь, как будто стальной прут проглотила. Часто-часто моргаю, запрещая себе лить слезы. И захлебываюсь накатившей тревогой пополам с волнением.

– Зря. Он тебя поломает.

Притворно равнодушно говорит Игнат, помогая мне выбраться из Марковника, и запрыгивает обратно на водительское сидение, мгновенно срываясь с места и сваливая в неизвестном направлении.

Я же прикипаю к крохотному клочку асфальта и робко опускаю глаза, теряя весь свой запал. Шквал заготовленных заранее слов куда-то испаряется, неконтролируемая дрожь бьет тело, язык примерзает к нёбу. И я упорно изображаю каменное изваяние до тех пор, пока слуха не касается грубое.

– Зачем ты приехала?

Невероятно медленно поднимаю подбородок и падаю в кипящий котел разочарования. В чернильно-черных глазах Матвея клубится опасная дымка и ледяное равнодушие, от которых тугой пружиной сжимает горло. Перекрывает подачу кислорода. Выдавливает горькие слезы, текущие по щекам.

– В смысле?

– В прямом, Саша. На хрена тебя принесло?

Высекает жестко. Препарирует взглядом безжалостно. Возвращает нас к отправной точке, с которой мы начинали нашу ненависть-зависимость-любовь.

– Я чуть от страха за тебя не сдохла! Как в себя пришла, только и думала о том, как ты! Этого мало, Матвей?!

Глава 32

Мот

Промозгло.

Что на улице, что на душе.

Мороз сковывает стылую землю, струится хрупкой корочкой льда по лужам, а Сашка стоит передо мной в одной домашней пижаме и несуразных пушистых тапочках.

Не место ей здесь.

Рука уныло висит на перевязи. Под глазами убийственная синева. На ресницах мерцающими кристаллами застыли невыплаканные слезы, при виде которых я чувствую себя последним уродом.

Вообще слишком много рядом с Бариновой чувствую. Обнаруживаю бреши в своем панцире равнодушия, фиксирую скакнувший пульс, непроизвольно вперед шагаю, чтобы навечно запечатлеть знакомые черты.

Насмотреться впрок на губы припухлые, напиться лазурью порицающих меня океанов, выжечь на подкорке ее идеальный образ.

И эта гребанная сентиментальность меня бесит. Пускает ядовитую злобу по венам, нагнетает и без того накаленную атмосферу. Тем временем, Сашка только дров в пылающее до небес пожарище подкидывает.

– Этого мало, Матвей?! – снова заходится криком она и тут же закашливается, потому что ледяной воздух мощным потоком врывается в ее легкие и колет их сотней маленьких игл. – Мало?

Повторяет упрямо и зябко ежится. То ли от того, что температура в атмосфере на несколько градусов падает. То ли от того, что между нами стелится пустыня, сотканная из «нельзя», «предосудительно», «должно». То ли от того, что адреналин, хапнутый во время побега, постепенно ее отпускает.

– Почему ты меня отталкиваешь? Почему, Матвей?

Александра трет пальцами здоровой руки мочку уха, а я немигающим взглядом по ее гипсу курсирую. Очередной приступ самобичевания тут же накатывает, чугунным молотом врезается в солнечное сплетение, отравляет горчащим раскаянием воздух.

– Так лучше будет. Для тебя, в первую очередь.

Верю в то, что говорю, искренне. В чем-то отец прав. Я разрушаю все, к чему прикасаюсь, до основания. Калечу дорогих мне людей, а сам выхожу сухим из воды. Ни тебе кармы, ни бумеранга. Так, ничего не значащие царапины.