Положим, – гудение улья,И сад утопает в стряпне,И спинки соломенных стульев,И чёрные зёрна слепней.И вдруг объявляется отдых,И всюду бросают дела.Далёкая молодость в сотах,Седая
сирень расцвела!Уж где-то телеги и лето,И гром отмыкает кусты,И ливень въезжает в кассетыОтстроившейся красоты.И чуть наполняет повозкаРаскатистым воздухом свод, —Лиловое зданье из воска,До облака вставши, плывёт.И тучи играют в горелки,И слышится старшего речь,Что надо сирени в тарелкеПутём отстояться и стечь.
«Быть знаменитым некрасиво…»
Быть знаменитым некрасиво.Не это подымает ввысь.Не надо заводить архива,Над рукописями трястись.Цель творчества – самоотдача,А не шумиха, не успех.Позорно, ничего не знача,Быть притчей на устах у всех.Но надо жить без самозванства,Так жить, чтобы в конце концовПривлечь к себе любовь пространства,Услышать будущего зов.И надо оставлять пробелыВ судьбе, а не среди бумаг,Места и главы жизни целойОтчёркивая на полях.И окунаться в неизвестность,И прятать в ней свои шаги,Как прячется в тумане местность,Когда в ней не видать ни зги.Другие по живому следуПройдут твой путь за пядью пядь,Но пораженья от победыТы сам не должен отличать.И
должен ни единой долькойНе отступаться от лица,Но быть живым, живым и только,Живым и только до конца.
«Во всём мне хочется дойти…»
Во всём мне хочется дойтиДо самой сути.В работе, в поисках пути,В сердечной смуте.До сущности протёкших дней,До их причины,До оснований, до корней,До сердцевины.Всё время схватывая нитьСудеб, событий,Жить, думать, чувствовать, любить,Свершать открытья.О, если бы я только могХотя отчасти,Я написал бы восемь строкО свойствах страсти.О беззаконьях, о грехах,Бегах, погонях,Нечаянностях впопыхах,Локтях, ладонях.Я вывел бы её закон,Её начало,И повторял её имёнИнициалы.Я б разбивал стихи, как сад.Всей дрожью жилокЦвели бы липы в них подряд,Гуськом, в затылок.В стихи б я внёс дыханье роз,Дыханье мяты,Луга, осоку, сенокос,Грозы раскаты.Так некогда Шопен вложилЖивое чудоФольварков, парков, рощ, могилВ свои этюды.Достигнутого торжества