Блатной Император Человечества (БИЧ)

Тот, трясясь, встал на ноги, и направился за “Императором” дальше по улице. Остальных уже не было видно. Кто-то прятался в ближайших подъездах, кто-то уже валялся без возможности когда-то (исключая, разве что, страшный суд) встать.

Почему, ёб твою мать, английский суд – высокий, а небесный – страшный?

Витя рывком запрыгнул в дверь первого подъезда за углом. Скулящий “Крот” последовал за ним.

“И ведь он непременно выживет, этот болван,” – подумал он, то ли с презрением, то ли с жалостью глядя на то, как его товарищ запрыгивает в помещение.

Времени перевести дух нет – особенно никого от группы не осталось – то пора отходить. Непонятно как, под таким-то фейерверком, но надо. Он достал рацию и крикнул:

– Император, император, Кенту. Кент! Кент!

Ответа нет. Тогда надо вызывать кого-то “выше”. Он снова нажал на кнопку рации и сказал:

– Император, Дарвину. Дарвин! Дарвин! – обратился он к командиру подразделения. – Мы забежали в жилой дом, е**шит арта и птички, выйти не можем.

Тишина. Только поскуливал в углу паникующий товарищ “Императора”. Вдруг тишина все же прервалось и сквозь шум помех прозвучал голос:

– Дарвин, Дарвин, Императору. Вы трехсотые?

– Нет, – тяжело дыша, ответил Витя.

– А сопли вам не вытереть, блядь? Выбирайтесь сами. Ждите темноты и выходите. Выходите по темноте.

“Тут бы, сука, дожить ещё, до этой темноты…” – подумал Витя, но промолчал.

– Уаааааа! – всхипнул в углу подъезда “Крот”. – Да давайте уже сюда ёбните, не томите! – заорал, повернувшись головой к двери.

Витька резким движением убрал рацию и в один быстрый рывок приблизившись к “Кроту”, ударил его под дых.

– Что же ты, сука, делаешь, оба из-за тебя тут сдохнем! – прошипел “Император”.

“Крот” сложился пополам и затих.

“Император” прислушался, хотя сквозь постоянные перестрелки и разрывы вокруг не особо что-то понятно. Нет ли движения вокруг?

Или, может, сюда уже просто едет танк, чтобы снести к чертям всю улицу? Вроде не должен. Ещё и как назло, никого из ПТУРщиков нет рядом.

Сквозь звуки выстрелов начал отчетливо проступать звук вращающихся лопастей дрона. Жужжание приближалось. Витька ощутил себя то ли ребенком, прячущимся в шкафу от грабителей в какой-то комедии из 90х, то ли хоббитом, который прячется за пригорком от назгулов, и вот уже этот звук, отраженный от козырька подъезда, стал более различимым, чем фон выстрелов снаружи.

И даже более различимым, чем стук его колотящегося сердца.

В подъезд залетела граната и со звоном покатилась по полу, остановившись у ног “Крота”. Тот то ли устало, то ли уже смиренно сидел, облокотившись на стену.

Он рассеянно посмотрел на гранату, и почти расплылся в мазохистской улыбке, словно сообщая: “а я же говорил!”. “Крот” (в миру Костя) рад был выйти из владимирской колонии, где сидел по “народной” 228 (раскидывал мефедрон по подъездам в Мурино, за что и получил свои 8 лет, которые рассчитывал “скостить” здесь), но, как оказалось, не очень-то готов к бою. Никто не готов, пока в нем не окажется. А дальше, как в воде – либо поплыл, либо захлебнулся. Он знал что захлебнётся – но того и ожидал, отчего и чувствовал даже какую-то эсхатологически радость. Радость того, что его сценарий завершился. Отмучался, как говорят у нас. Возможно, сценарий завершился совсем не так, как он хотел, но кто его когда-то об этом спрашивал? Он никогда не был даже его со-автором.

Вот и все… Витька рванул было сначала вбок, но быстро понял, что все это не особо имеет смысл – он бы не успел ее поднять и выкинуть наружу, да даже отправить пинком в проём бы не успел, а потому просто упал на пол и захохотал. Имело ли все смысл “до”? Ха-ха. Как же всё это глупо.

Как же, блядь, глупо.

Вот и всё.

Храни вас всех бог, пацаны.

Почему они все меня так называют… Император.

***

Двери центрального зала крепости распахнулись в разные стороны и группа пехотинцев в массивной броне зашла внутрь. Передний в группе носил шлем в виде маски с черепом, в зубы которого причудливо были вписаны решетки вокс-динамиков. На магнитных панелях на поясах у воинов висели мечи с лезвиями-бензопилами.

По бокам от дверей висели черные знамена с золотым орлом. Чуть ниже орла с двумя головами и распростёртыми крыльями был выведен белым меч, скрещенный с костью.

– Мы прибыли по вашему приказу, магистр, – прозвучало из вокс-решетки шлема с черепом.

– Первый капитан Бертрам, – откинулся в кресле глава ордена. Такой же огромный, как и его бойцы, но вместо брони он сидел в простой военной форме – настолько “простой”, насколько это возможно для пост-человека. – Пришло время нам найти собственного примарха. Мы вылетаем и должны воссоединится со всем остальным войском уже на границе Сегментум Солар. Вылетаем всем легионом.

– Двадцатую роту новобранцев тоже забираем с собой, магистр? – спросил Бертрам.

– Да. Всем легионом без исключения, включая гражданский персонал и части снабжения. Полагаю, баз на Земле, Марсе или где-то в солнечной системе у нас больше не будет. Мы должны двигаться дальше. Так что поднимаем весь наш флот и уходим из Сегментум Солар. Собирай всех, в течение трёх стандартных суток вылетаем. Император ждёт от нас приведения к согласию новых миров. И мы не можем подвести его. Конкретные координаты для варп-прыжка передаст адъютант перед отправкой.

– Будет исполнено, магистр.

Воины во главе с первым капитаном поклонились магистру. Ещё раз лязгнув своими тяжелыми доспехами, они вышли из зала.

***

Бездонная пустота открыла глаза. В каждом глазу перетекали спирали фиолетовой космической субстанции, и в этих круговоротах иногда всплывали молочно-белые звёзды.

– Ну и что с тобой делать дальше?

– Ха-ха, – ответила она сама себе. – Посмотрим.

Глаза закрылись. Вместо этого пространство взорвалось мириадами светящихся огоньков, каждый из которых словно работал проектором, что-то транслирующим.

“Ах, да. Вот и я”, – подумал Витя. – “Но что это со мной?”.

В одном из светящихся огоньков, будто в новогоднем шарике с домиком, где обычно кружится поролоновый снег, он увидел (скорее даже не так, не увидел, а прожил) странную другую жизнь.

Вот он, в том же возрасте, но без шрамов, гладко выбритый, с аккуратной прической, в голубой рубашке с черным галстуком, жмёт руку мужчине с бородой. Вокруг них – автосалон из блестящего стекла.

– Поедете за рулём сами?

– Да, не откажу себе в этом удовольствии, – с искренней улыбкой ответил мужчина в пиджаке с бородой.

Мужчина вышел за дверь, у Виктора-менеджера зазвонил лежащий на столе телефон.

– Да, Наташа, привет!

– Привет, заяц. Ты сегодня пораньше?

– Нет, это не то, – звучит то ли прокуренный голос самого “оригинального” Витьки, то ли хриплый голос Пустоты из вечности. Эти голоса то ли прозвучали хором, то ли слились воедино.

Огонёк гаснет, словно по их совместному желанию, и картинка снова зажигается другой сценой.