Блатные псы
Шрифт:
– Что ты знаешь про этого человека?
– Что знаю? – Маков болезненно наморщил лоб. – Ну, Семен его зовут…
– Фамилия?
– Не знаю… Честное слово, не знаю!
– Твое честное слово ничего не стоит, – сурово отчеканил Максим.
– Но я правда не знаю… Знаю только, что Семеном зовут…
– Пинчук что знает?
– Валера? Ну, он тоже человек маленький… Ну, может, и знает… А ты у него спроси!
– Буду в следственном изоляторе, спрошу. А сейчас я могу только с тобой говорить. Как арестант с арестантом… Я ведь отсюда не уйду, пока про Никиткина не узнаю. На меня два трупа повесили, меня вышка ждет, если я из тебя всю правду не выбью…
Но тот не успел приподняться на шконке, как последовал удар, который вернул его на место. Бил Одинцов от всей души, но когда занес ногу для очередного удара, в двери вдруг что-то щелкнуло, она открылась, и в камеру вошел полковник Саньков. Ему не надо было ничего объяснять, он все понял и сам.
Сурово глянув на Одинцова, жестом позвал его на выход.
– И что это было? – жестко спросил он, когда дверь в камеру закрылась.
– В Кустарева стреляли. Его могли убить. Этого мало?
– Я знаю, и не надо тут на меня шипеть! – рассерженно отрезал Саньков.
Он повернулся к Максиму спиной и на ходу велел отконвоировать его на место, во вторую камеру.
Одинцов едва сдержался, чтобы не плюнуть ему вслед.
Глава 13
Голова «плывет», перед глазами расходятся круги, слегка подташнивает, но жить можно. И нужно.
Рана несерьезная, даже операции как таковой не было – обработали, зашили, подлатали, и все дела. Прострел затянется, слабость пройдет, и можно возвращаться к работе. Преступников задержали, но вдруг они не смогут вывести следствие на Никиткина? Сколков и Пинчук не колются, не сдают своего босса. И эти могут оказаться крепкими орешками… Возможно, путь к Никиткину лежит через Каштанову? Надо вернуться к Ирине Степановне, взять ее под наблюдение. И еще нужно узнать, к кому она ездила на Профсоюзную улицу.
– О чем ты думаешь? – страдальческим голосом спросила мама. Красивая она женщина, стройная, ухоженная. Сорок семь лет ей, но выглядит на тридцать пять…
– Думаю. Живой, потому и думаю, – натянуто улыбнулся Гриша. – А вы тут словно на похоронах, как будто я уже умер.
– Типун тебе на язык!
– Все нормально, рана пустяковая…
– Пустяковая рана?! – возмущенно встрепенулась мама. – В тебя стреляли! Тебя могли убить!
– Пуля еще для меня не отлита.
– Еще?! – закатила она глаза.
– И никогда не отольют…
– Да вы не переживайте, Диана Михайловна! – с сарказмом сказала Юля. – Гриша же не переживает! Я рожу ему двух сыновей, один пойдет в уголовный розыск, другой будет служить в ФСБ. Один будет ловить бандитов, другой – террористов, в них будут стрелять, но Гриша совершенно не будет ни за кого переживать. Да, Гриша?
– Вот! – Мама импульсивно вскинула кверху палец. – Вот когда станешь отцом, тогда все поймешь! – Она повернулась к Юле: – И не надо рожать сыновей! Рожай дочерей!
– Как скажете, Диана Михайловна, – с наигранной кроткостью улыбнулась Юля. Вид у нее был такой, как будто ей только что надели на палец обручальное кольцо.
Гриша закрыл глаза. Если Юля сейчас не уйдет, его стошнит.
Она глянула на него, как мышка на слона, в шкуре которого уже прогрызла дырку. Слон большой, сильный, но шансов у него нет. А будет сопротивляться, маленькая мышка заберется к нему под шкуру и защекочет до смерти… И ушла, тихонько закрыв за собой дверь.
– Хорошая девочка, красивая, умная… – начала мама.
– Из приличной
семьи, институт оканчивает, – с кривой усмешкой подхватил Гриша.– А ерничать не надо! Мне все равно, из какой она семьи! Тебе с ней жить, а не с ее семьей! Главное, чтобы она сама была порядочной!
– Порядочная, порядочная…
– Ты должен подать рапорт на увольнение! – решительно проговорила мама, сменив тему.
– Прямо сейчас?
– Да, прямо сейчас!
– И меня назовут трусом!
– А мне все равно!
– А мне вот не все равно!
– Гриша, подумай обо мне! Подумай об отце! Он уже по ночам не спит! Все думает, как там! А у него давление! Сколько раз в тебя уже стреляли? Сколько это может продолжаться?.. Я вся на нервах! Вся на каплях! Скоро сама буду желтая, как валерьянка!
– Ну, хорошо, я подумаю… – сжалился он.
– Сколько ты уже думаешь? Все думаешь, думаешь, а воз и ныне там…
Дверь открылась, и в палату вошел отец. Гриша с облегчением вздохнул. Отец не хотел, чтобы он служил в полиции, но сам в душу не лез, для этого у него была мама.
– С палатой я договорился, условия там человеческие…
– Да и здесь нормально.
В палате, где находился Гриша, недавно сделали ремонт, здесь больше пахло краской, чем лекарствами. Возможно, не тот здесь уровень комфорта, как в платной палате, но его это не смущает, он человек не привередливый…
– Я уже договорился, – пристально посмотрел на него отец.
Высокий он мужчина, статный, с благородной проседью в густых волосах. Мягкие черты лица выдавали его незлобивый характер.
– Ну как скажешь, – пожал плечами Гриша. С отцом легче согласиться, чем спорить.
– Папа хочет сказать, что тебе пора увольняться! – вставила мама.
– Хорошо, уволюсь. Но не сейчас… Поставлю точку, тогда видно будет… Могу даже слово дать…
Гриша шел наперекор отцовской воле, но при этом прекрасно понимал, что дослужить ему не дадут. Взрослеет он, душа черствеет, сжимается, и все меньше места в ней для романтики. Он всего лишь взрослеет, а отец стареет и все больше нуждается в преемнике. Ему помощник нужен, а чтобы им стать, Гриша должен был освоить отцовский бизнес. А это прежде всего время… Уйдет он со службы. Рано или поздно уйдет. И он это понимает…
Но без дембельского аккорда уходить со службы как минимум неприлично. А у него как раз есть возможность отличиться – вытащить майора Одинцова из дерьма, в котором тот оказался. Это и будет красивой точкой в его полицейской карьере. А может, и крестом на его могиле. Ясно же, что Никиткин разошелся не на шутку, от него всего сейчас можно ожидать. Опасно с ним воевать, но именно поэтому Гриша не имел права отступить…
Он дал слово, успокоил родителей и с облегчением вздохнул, когда они ушли.
В палату тут же вошел Ожогин – усталый, нахмуренный, но не унылый. Ему Кустарев обрадовался.
– Ну что там? – взбудораженно спросил он.
– Что там? – удивленно повел бровью Юра. – Ты скажи лучше, что у тебя?
– Да вроде живой.
– Живой. Крови в тебя сколько влили, я думал, ты до сих пор отходишь.
– Ну, мне тут помогли… – усмехнулся Гриша, вспомнив о маме.
– Да уж, ситуация…
– Подкараулили они меня. Видно, услышали.
– Да нет, шел ты тихо. Ну, в смысле, не громче дождя. Учуяли они тебя… Повезло тебе, брат, если бы ты не выстрелил, мы бы вас и не услышали. А мог бы и не выстрелить… Да уж, фартовый ты парень. И от пули ушел, и преступника подстрелил… Гударев его фамилия, здесь он лежит, под охраной…