Блоги

– Алинка... ну зачем...

– А я ничего. Она сама пришла.

– Ты обещала никому не открывать!

– Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.

Я помахала рукой.

– Эй, ребята, я здесь.

Но они как будто не слышали и не видели меня.

– Ты сам хотел ей во всем признаться, - сказала Алина.
– Сейчас самое время.

Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.

– Откуда это у тебя?

– Это моя газета, - ответила я.

– Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и... почему Алина у тебя в гостях, если она... если все думают, что она умерла?

Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.

– Давай. Чего уж там.

– Алина на самом деле умерла, - тихо сказал он.
– Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.

– Что, прости? Материализовался блог?

– Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды... может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.

– Бред.

Грубо, но что еще я могла сказать?

– Для вас да. Для нас реальность.

Для нас?

– Вот это...
– Денис помахал смятой газеткой.
– Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.

Голос Дениса чуть дрогнул.

– А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.

– Ты меня разыгрываешь?

Денис печально улыбнулся.

– Вы же сами видели Риту!
– вскинулась Алина.

Меня как будто ударили под дых.

– Рита... тоже?

– Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.

Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты...

Нет, не может быть, никак не может быть.

Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.

– Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.

– Когда я... ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.

– А Рита нет. И Алина...

Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.

– Но Алину сбросили с крыши! И у Риты была кровь на виске. Их убили, не надо сказок!

– Включите голову!
– выкрикнула Алина.
– Кому нужен непонятный труп? Его надо спрятать, так, чтобы никто не нашел. И можно было жить нормальной жизнью на месте человека!

– Не надо так, Алин, - поморщился Денис.

– А как надо? Это правда! А если не получается спрятать тело, тогда стоит изобразить самоубийство.

Я вспомнила фоторобот предполагаемого убийцы, который был так похож на фотографию Алины Бегуновой.

– Значит, это ты скинула Алину с крыши, - сообразила я.
– И именно тебя разыскивают за убийство.

– Угу. Я на лестнице влетела в местного алкаша. Думала, он не запомнит. Ну и много глупостей наделала, знаю. Все так неожиданно случилось, я как-то растерялась... Хорошо, Денис вовремя подъехал.

– Я по коду понял, что Алинка материализовалась. Рванул к ней, перехватил у подъезда, - сказал Денис.
– Отвез домой.

Поэтому он и опоздал в школу. Он заботился об Алине, а не сбрасывал ее с крыши. Я с ума сошла, когда подозревала его в убийстве. Как хорошо, что людям не дано читать мысли друг друга.

Людям не дано, а блогам?

– Ритка тоже попыталась что-то сделать с телом, но не вышло, - продолжала Алина.
– Там кто-то шатался, надо было делать ноги. Она и подорвалась.

Я обхватила лицо ладонями. Голова пылала.

– А где сейчас Рита?

– Пока у Никиты живет, у него есть комната. Потом мы вместе уедем. Нам здесь нельзя.

– Никиту не удивляет, что Рита жива?

Даже увлеченный наукой гений должен был заметить, что по его квартире разгуливает мертвая одноклассница.

– Нет. Вы разве не поняли?
– усмехнулся Денис.
– Никита тоже блог.

И тут до меня наконец дошло. Как будто окна распахнули в темном помещении или, скорее, сорвали крышу, и поток света хлынул в дом.

Никита, Тим, Аня, Лера, Кира, Антон. Денис.

– Они все... тоже... Вы все...

– Да.

– Чертовщина какая-то. Невозможно в это поверить.

– В вампиров же вы верите.

Лицо Дениса было невозмутимо, но он надо мной смеялся, никаких сомнений.

Я попыталась улыбнуться.

– Вампиры привычнее.

– Теперь привыкайте к блогам.

Я забрала у Дениса свою газету, посмотрела на фотографию того парня. Сходство было стопроцентным.

– И блог ничем не отличается от человека?

– Ничем, - хмуро сказал Денис.
– По крайней мере, внешне.

– Жаль. Я надеялась как минимум на хвост. Или на рожки.

– Легко, - засмеялась Алина.
– Можем организовать. Прямо сейчас.

– У тебя здесь маскарадный костюм где-то спрятан?

– Зачем? Блогу не нужен костюм, чтобы измениться. Достаточно написать в своем дневнике. То есть в дневнике своего автора.

– Не поняла.

Алина удивленно посмотрела на меня.

– Что непонятного? Есть дневник, который вел человек и из которого материализовался блог. Блог может писать в этом дневнике, ведь он знает все, что знает человек. Пароли, логины, все. Когда блог пишет что-то про себя в дневнике, пишет о каком-то изменении, то он меняется. Сразу и без всяких усилий. Вот я напишу, что у меня есть хвост, и хвост вырастет.

– Лучше не надо, - мрачно сказал Денис.

– Не буду, - кивнула Алина.
– Но принцип ясен?

Я уже ничего не знала.

– Серьезно вырастет хвост?

– А то, - улыбнулась она.
– Но можно что-то другое написать. Попроще. Например, хочешь похудеть. Пишешь: я стройная, скинула десять кэгэ. Оп. Похудела. Не надо диету, бегать, прыгать, тягать железо. Так можно что угодно прокачать.

– Тогда зачем Денису это?
– Я показала рукой на спортивный комплекс у стены.
– Если достаточно написать, что у тебя крутые мускулы, и они у тебя будут.