Ботаник

Но разглядывать себя некогда. Спешу на помощь оставшимся в живых моим соратникам. Сходу налетаю на вторую наемницу, которая активно засыпает ударами отступающую Скарлу, и одним ударом разрубаю налетчице голову. Старуха довольно крякает, кивает головой — мол, хорошо сделано!

Оглядываю поле боя. В лужах крови бьются лошади, жалобно визжа и пытаясь встать на подрубленные ноги (жалко, черт подери!), со стрелой в спине лежит Ган, неподвижный, то ли мертвый, то ли без сознания. Перед хромающим и едва отмахивающимся Сидаром двое противников — и он, и нападающие явно уже устали. Он ранен, и они ранены, потому двигаются медленнее, чем могли бы, и рубят держа мечи уже двумя руками, будто колют дрова. Тупо пытаясь пробить защиту противнику силой, либо переломить его клинок.

Мы с Скарлой налетаем на них сбоку — секунда, две, и оба валятся с разрубленными шеей и головой.

— Сюда! — кричит Скарла и тянет нас назад — К стене, демоны вас забери! Про лучника забыли?!

И правда — тут же в мостовую ударяется стрела, высекая искры зазубренным стальным наконечником. Такой наконечник с острыми, расходящимися в стороны усами очень трудно вынуть из раны — его нужно или вырезать, или проталкивать вперед. Мерзкая штука, опасная. А если его еще и отравить…совсем уже получится дьявольское приспособление.

— Вот же гнида! — сплевываю я, и прижимаюсь к стене — Где эта проклятая стража! Когда они нужны, их никогда нет на месте!

Только оказавшись в укрытии понимаю, почему не получил стрелу в свою многострадальную спину. Стрелку неудобно стрелять с того дома, где он сейчас находится. Нас прикрывает угол дома, а еще — расстояние довольно-таки велико. Повезло, что он попал в Гана. Ему повезло, конечно. А вот бедному Гану…останется его мать без поддержки. Увы, но такова жизнь.

— Ранен?! Куда?! — с тревогой спрашивает Скарла, но я отмахиваюсь, сейчас не до этих царапин. Она отстает, и только внимательно разглядывает рану на голове. Чего она там собралась увидеть — не знаю. Выползающие в прореху мозги?

Думать об этом некогда. Или мы сейчас нейтрализуем лучника, или нам хана. Если он сообразит, и все-таки спустится с крыши…не хочу я стоять под обстрелом лучника, ей-ей не хочу. Это так же отвратительно, как если бы в тебя садили из АК-103, а у тебя кончились патроны в нагане.

Сую в ножны меч, который все еще держу в руке, перехватываю в правую руку кинжал и что есть мочи несусь к дому, на котором сидит снайпер…хмм…лучник. Но предварительно в двух словах объясняю Скарле, что она должна сделать. Старуха как ни странно соглашается, не высказав ни одного слова против, и я начинаю осуществлять свою задумку.

Подбежав к дому, крадусь вдоль стены и замираю, отойдя в сторону на пару шагов. Маху Скарле — давай!

Старуха выскакивает туда, где был подстрелен Ган, и начинает скакать, показывая лучнику неприличные жесты. Лучник терпит, потом все-таки не выдерживает, поднимается, наклоняется через бортик, выцеливая злостную бабуленцию, и…падает с кинжалом в глазнице.

Попал! Я попал, хотя и не шибко на то рассчитывал! Думаю — в крайнем случае попаду плашмя, или рукояткой — но тоже хорошо. Выведу на какое-то время из строя, а там уже будет видно. Или заберусь на крышу, что вряд ли — небось дверь заперта наглухо и в дом не пробьешься. Или…просто сбежим.

Впрочем, мне это уже не интересно. Выдергиваю из глазницы стрелка нож (пришлось упереться ногой в шею, уж очень крепко застрял), вытираю об одежду мертвеца клинок. Иначе потом ножны будут вонять тухлятиной — протухшая на жаре кровь совершенно отвратно пахнет. Хуже чем помоечная дохлятина. Обшариваю карманы покойного, пояс — нахожу небольшой тяжелый мешочек, похоже что с монетами. Забираю. Что с бою взято — то свято. Небось, это он денег за меня получил. Но не повезло чудаку на букву «м». Забрал и лук со стрелами. Кстати, стрел оставалось еще половина колчана — хватило бы, чтобы превратить нас в подушечку для иголок.

Иду назад, туда где распоряжается Скарла. Похоже, что она успела обшарить карманы всех мертвецов — на земле лежат десять мешочков с деньгами, все одинаковые — кроме одного, тот выглядит помассивнее. Видимо кошель начальника.

— Все мертвые? — спрашиваю я, подходя ближе.

— Кроме нее — Скарла кивает на бледную, держащуюся за бок наемницу, которой я всадил в бок кинжал. Сильна, зараза! Вот же бабы живучие! Мужчина давно бы помер с такой раной.

— Остальные? — киваю я на тела нападавших.

— Покойники — пожимает плечами Скарла, щупая шею Гана. Ее брови удивленно поднимаются «домиком» — А ведь живой! А я думала — конец парню! К лекарю его надо, скорее. Только вот оружие соберем — не бросать же? Эту (она кивает на женщину-наемницу) — сам добьешь? Или мне?

— Допрошу — буркаю я, подойдя к раненой — Оружие собери. И кольчуги тоже. Грузите в повозку. И…добейте лошадей. Не могу слышать их стоны…

— Чувствительный, да? — усмехается бледная, как мел наемница — Жалко небось животин, маменькин сыночек?!

— Жалко — киваю я, и вздыхаю — Только маменьки у меня нет. Померла родами.

— Ты еще заплачь, щенок! — усмехается женщина, и обнажает в улыбке некрасивые кривые зубы. Она чем-то похожа на героиню сериала «Игра Престолов» — женщина-рыцарь леди Бриенна. Только эта гораздо страшнее. Впрочем — такой по книге Мартина и должна была быть Бриенна — страшная, как черт, кривозубая, и при этом высоченная, сильная как мужик.

— Кто вас нанял? — спрашиваю я спокойно — Вас наняли, чтобы убить меня. Кто и почему? Кому я насолил?

— Да пошел ты! — кривится женщина, и я искренне вздыхаю. Не люблю ЭТОГО. Сколько раз я слышал на свой четкий и недвусмысленный вопрос такой вот дурацкий ответ. Зачем хорохориться, ведь все равно скажет! Только помучается перед смертью.

Я тут же сообщил о данной мысли моей пленнице, и получил тот же самый ответ, только подкрепленный тремя пакостными ругательствами. Ну что же…и такое было. Достаю кинжал, подхожу к раненой, и без предупреждения вонзаю клинок ей в плечо. Глубоко и очень больно.

— Аааа! Сука! — женщина кричит, извивается, отталкивает меня рукой, пытается отползти, но я продолжаю ковырять в ране, и выдергиваю кинжал только секунд через десять, решив что клиент наконец-то созрел. Полевой допрос третьей степени…а что делать? Времени на уговоры нет.

— Кто послал, зачем? — продолжаю зудеть я — Отвечай! Или тебе будет очень больно!

Женщина уже не ругается, она молчит, а на выпуклом лбу выступили крупные бисеринки пота.

Берусь за кинжал, выдергиваю из крепления камзола, куда уже успел его вставить, приступаю ближе…женщина дергается, смотрит на меня вытаращенными глазами с широко раскрывшимися от боли зрачками.