Бракованные

– У тебя много татуировок?

– Очень, – усмехается и, откинувшись на подголовник, следит за моими движениями, нервно сглатывая. – Хочешь посмотреть?

Он снова угадывает мои мысли, хотя я абсолютно точно не говорила о своих желаниях вслух. Но Мир есть Мир. Он умный и проницательный, а еще рядом с ним мне совсем не хочется притворяться и строить из себя покрытую инеем Снежную королеву.

– Ну так что, хочешь?

Киваю, а на губах Мирослава порочная улыбка. Она появляется как-то вдруг, от нее дыхание перекрывает, но перестать ею любоваться невозможно. Она, словно магнит, приманивает к себе, пригвождает и околдовывает. Усилием воли я расслабляю пальцы и отпускаю руку Мирослава. Он тянет с плеч кожаную куртку, кидает ее куда-то за спину. Кожа шелестит, приземляясь на пол, гремят заклепки, замочки. Мир остается в одной футболке и на этот раз она с короткими рукавами, что дает неплохой обзор.

– Ого, в глазах рябит, – смеюсь и шутливо жмурюсь. – И правда, много.

– Нравится? – заводит бровь, явно красуется, но в этом нет понтов. Мир напрочь лишен кокетства, комплексов, а еще знает себе цену.

Мирослав красивый, и даже такое количество татуировок его не портит. Наоборот, они будто бы его вторая кожа, до такой степени грамотно вплетаются в образ, делают его полнее. Глубже. Законченным. В Мирославе так много того, чем я восхищаюсь. Его смелость, напористость, умение принимать решения и абсолютное бесстрашие. Все это – мой личный магнит, мой дурман и наркотик. Глубинная страсть и одержимость. Зависимость. Если бы я хотела быть на кого-то похожей, то вот он, человек, достойный подражания.

– Мне иногда кажется, что ты мне снишься, – говорю и дрожащими пальцами касаюсь сильных предплечий. Провожу вверх по руке, до бицепса, который едва могу обхватить. Мир большой и сильный. Настолько, что хочется пригнуть голову, склониться перед ним, сдаться на его милость. Похоже, я увязла в нем намного сильнее, чем думала до этой минуты.

– Я реальный, – его голос хрипнет до такой степени, что едва удается расслышать слова. – Вот же, ты же чувствуешь меня.

– Чувствую, но все равно не верю, что ты существуешь.

Я не хочу сейчас смотреть в его лицо, не хочу видеть взгляд. Все, чего мне по-настоящему хочется – любоваться и рассматривать, запоминать. Каждый штрих, малейшую деталь. Загрузить в себя, сложить в сундук памяти.

Но когда Мирослав тянет меня на себя, на колени свои усаживает, от неожиданности и волнения чуть не прокусываю губу до крови. Мир обхватывает мое лицо ладонями, гладит, касается, отдает мне мои же прикосновения, делится своей энергией. Он фиксирует мою голову и все-таки заставляет в глаза свои посмотреть, увидеть, что творится на дне его изменчивого взгляда.

– Арина, я вспомнил.

– Ты сейчас похож на ребенка, который наконец-то нашел свою копилку.

– Арина, я вспомнил! – повторяет, словно я могла с первого раза не расслышать. – Тебя вспомнил.

– Я не понимаю. В каком смысле? Когда ты успел меня забыть?

– Пять лет назад, – на губах мальчишеская наглая улыбка, но глаза остаются абсолютно серьезными, только снова цвет меняют, темнеют стремительно. – А сегодня утром вспомнил.

На мгновения я теряю дар речи. В его словах – правда, которую я никак не могла найти внутри себя. Не получалось докопаться до ответа, не выходило сложить пазл – все время не хватало какой-то детали. Но Мирослав так смотрит на меня, и его глаза… мамочки, это ведь те же самые глаза. Не только голос! Это он – тот парень, благодаря которому я не оказалась по ту сторону жизни. Человек, спасший меня когда-то – вот он, сидит, напротив. Мирослав смотрит на меня, и я снова возвращаюсь всем своим существом в тот самый страшный в моей короткой жизни день. Вспоминаю. И впервые мне не больно. С Мирославом мне не больно. И кажется, я любила его все эти годы. Вот только сейчас это окончательно поняла. Во мне еще остался миллион вопросов. Вопросов, на которые мне нужно услышать ответ, иначе лопну.

– Это же был ты, да? Тогда, на дороге. Ты вызвал скорую?

Кивает и ресницы опускает, и они красивым веером накрывают темноту взгляда. Я тянусь к Миру губами, целую в уголок рта, и щетина колет мои шрамы, которые рядом с этим невероятным парнем становятся слишком чувствительными. Вдруг вспоминаю кое-что, что столько лет покоя не давало:

– Кстати, а ты не в курсе, где моя скрипка? – хмурюсь, кончик носа тру, а Мир медленно кивает.

– Знаю. Она у меня.

– Зачем ты ее забрал?

– Случайно вышло. Но не придумывай себе романтическую фигню, я не рыдал над ней пять лет кряду, – смеется, шутник. – Просто тогда уехала скорая, все закончилось, а скрипка осталась. Разбитая… эй, все нормально?

Мир большими пальцами вытирает что-то с моей щеки, а я только сейчас понимаю, что плачу.

– Нет, ничего… я просто… не знаю. Накатило что-то вдруг.

Мирослав укладывает меня на свою грудь, и мое пальто трется о его голую кожу. Мы полные противоположности, но, возможно – только возможно! – мы не зря встретились.

– Все прошло, крошка. Все закончилось. И дальше будет только лучше.

– Но я никогда не смогу играть на скрипке так, как мне хотелось, – всхлипываю, шумно втягиваю носом воздух. – Не поступлю в консерваторию, не буду выступать на лучших сценах мира, не войду первой скрипкой в состав оркестра Метрополитен Опера. Ничего этого не будет.

– Значит, будет что-то другое, – Мир целует мою макушку и крепче к груди своей прижимает. – На смену одной мечте всегда приходит новая, просто ее нужно рассмотреть.

– Ты знаешь, что ты очень мудрый? Откуда это в тебе?

– О, крошка, ты еще так мало обо мне знаешь, – сверкает улыбкой, но вдруг мрачнеет. – Кстати, я должен тебе признаться кое в чем. Это серьезно.

– У тебя есть жена и дети? – притворно пугаюсь, рот рукой закрываю. – Что-то должно встать между нами. Как в любовных романах: коварные бывшие, непримиримые родители – вот это вот все.

Мир мрачнеет еще больше, а я выпутываюсь из его хватки и перетекаю на соседнее сиденье, поправляю одежду. Во мне все еще слишком много радости после того, как я поняла – это Мирослав тогда меня спас, это его голос я слышала. Судьба вернула мне его, и я не знаю, что должно сейчас случиться, чтобы я разочаровалась. Но на лице Мирослава снова каменная маска, и желваки гуляют под кожей.

– У меня проблемы с контролем гнева, – заявляет и смотрит на меня чуть ли не с вызовом.

Мозг лихорадочно обрабатывает информацию, но после избиения Пашки откровение Мирослава не кажется чем-то неожиданным.

– Эм… то есть ты можешь взорваться без причины и оторвать мне голову?

– Тебе я никогда ничего не оторву, даже если будешь настаивать.

– То есть Пашу ты побил тоже поэтому?

– Пашу я побил, потому что он козел, которому давно нужно было ноги переломать. Это было не спонтанное решение, просто я принимаю их быстро.

– Тогда… тогда ты крушишь мебель? Что еще делаешь? Материшь старушек, которые посмели наступить тебе на ногу? Лупишь чужих детей? Мучаешь плачущих котят, потому что спать мешают? От любого косого взгляда взрываешься?

Мир смотрит на меня, но снова отворачивается.

– У меня есть триггеры, и, если на них наступить, я срываюсь с катушек.

– Это что-то личное?

– Очень, – кивает, а я понимаю, что ступила на шаткий мостик. – Я пока не готов об этом говорить, но тебя это не касается. Это не касается любого, кто входит в мой ближний круг.