Бродяга
Шрифт:
Да, Лёха, или как там тебя, похоже, крыша твоя съехала основательно и бесповоротно.
А ведь я ей никто. Знакомы всего несколько часов. Что же дальше будет? Подумать даже страшно, как меня несёт от девчонки.
Она смотрит на меня так виновато, как будто действительно попалась на чём-то нехорошем и меня разбирает хохот.
– Да не буду я тебя душить. Но этого, – тычу пальцем в чмо, распластавшееся на полу. – Чтобы больше на порог не пускала. А то поймаю его здесь ещё раз – ненароком инвалидом сделаю.
Наденька бросает на меня очумелый взгляд, но молчит.
Знаю, что это ненормально. Но как-то насрать мне. Раз понравилась – значит моя будет.
– Помоги его до кровати дотащить.
Вот тут в моём и без того воспаленном мозгу взрывается бомба. Ядерная.
– А штанишки ему не приспустить, чтобы ты не утруждалась?! – со стороны себя не вижу, но, кажется, выгляжу сейчас как псих, сбежавший из дурки.
Моська открыла рот, судя по выражению её лица, чтобы послать меня туда, где не светит солнце, но мужик на полу прервал наш содержательный диалог своим оглушительным храпом.
Замечательно, блядь!
Этот гондон ещё и спать тут улёгся!
Просто охуительно, больше сказать нечего.
– Мы же не можем его выкинуть на улицу! Он вообще-то, мой бывший муж! – вот сейчас ты ему точно не помогаешь, Моська.
– Почему же не можем? Можем. Я, к примеру, могу даже его спустить по лестнице. Хочешь? – кажется, башню таки сорвало, а Моська ещё и усугубляет.
– Прекрати! К тому же, когда очухается можем сказать, что сам упал, – мне кажется, или она правда парится насчёт его мнения?!
Да какого…
– Он в полиции работает. А у тебя ни документов, ни памяти.
– Так ты обо мне что ли паришься, Моська? – ухмыляюсь как последний идиот.
Она тяжело вздыхает и закрывает глаза.
Устала кроха моя.
Да, денёк сегодня весёлый.
Молча подхватываю худосочную тушку Володи и несу его к дивану. Бармалей смотрит на меня с укоризной и с тихим рычанием сваливает в сторону.
Да, псина, я тоже не особо рад этому. У меня так-то другие планы были на новогоднюю ночь. В особенности, касательно твоей хозяйки.
– Ты бы в спальню его отнёс, – слышу позади и, кажется, из ушей начинает валить пар.
– В спальне мы с тобой будем спать!
– Не мечтай даже! Будешь на полу или с ним на диване! – посмотрите-ка, ожила Моська.
– За стол иди, Надя! – рявкаю через плечо и бросаю лоха на скрипучий диван.
Зашибись, мента, как красну девицу на руках таскаю.
– Сколько тебе лет, Надь? – рассматриваю её хрупкую фигурку и ловлю себя на мысли, что не прочь бы и пощупать её.
– – Неприлично спрашивать у женщины…
– Да, я знаю. Так сколько? – настаиваю и ей это, похоже, не очень нравится.
Стесняется что ли?
Дурёха.
– Тридцать недавно стукнуло, – говорит так обречённо, что меня смех разбирает.
– Разве это много? Я вот не знаю, сколько мне лет, но думаю, что намного старше.
– Ты мужчина. Вы и в сорок, и в пятьдесят ещё по бабам бегаете. А для женщины тридцать – уже старая, – какую же чушь она городит.
– А по-моему, самое оно. Моська, а
ты чего не в платье? – только сейчас замечаю, что Надя в джинсах и слегка потасканной футболке.Насколько я знаю женщин, а мне кажется, я их знаю, для них любой праздник превращается в ритуал с охами-ахами у зеркала и причитаниями «надеть нечего».
Опять же, откуда я это знаю? Так легко рассуждаю о бабах, что, кажется, должен помнить хотя бы одну… Но нет. Пустота в башке.
Наденька ещё эта… Странная.
– Этот мудак тебя так загнобил? – киваю в сторону гостиной, где валяется тело её бывшего и в который раз задаюсь вопросом – какого хрена я его не выкинул?!
Ладно, в конце концов, может этот мусор поможет мне узнать кто я вообще. Если сидел, а думаю, так оно и есть, то в ментовской базе должна быть моя харя.
– Давай не будем сейчас о нём, – накладывает мне на тарелку салат и этот жест охренеть как нравится.
Смотрю на большие часы на стене и вскакиваю, как ошпаренный.
– Шампанское где?!
Наденька, ахнув, несётся к холодильнику, а я расплываюсь в счастливой улыбке. Возникает навязчивое ощущение, что всё именно так и должно быть. Правильно это всё. За исключением, конечно, мента на диване.
Под бой курантов откупориваю «шампунь» и разливаю по бокалам.
– С Новым годом… Лёша, – Наденька поднимает свой бокал и смущённо улыбается.
– С Новым годом, Моська! – притягиваю её к себе и впиваюсь своими губами в её.
Какие же охуительно сладкие у неё губы! Да я в жизни ничего слаще не пробовал! Хотя откуда мне знать…
Надя не сопротивляется, но и не отвечает. В шоке маленькая. Ну ничего, это временно. Скоро закричишь подо мной, Моська.
Никогда бы не подумала, что мужчина, страдающий амнезией может быть интересным собеседником, но Лёша меня удивил. В основном, конечно, болтала я, что, в принципе, на меня не похоже. Даже со своей единственной подругой я никогда особо не откровенничала.
Не могу точно сказать, алкоголь ли мне язык развязал или, быть может, это Алексей такой располагающий, но выложила я ему всю свою жизнь, начиная с памятных отрывков со школьной скамьи и заканчивая днём нашего знакомства, без любого стеснения.
Рассказала и о том, как в девятом классе лучшая подруга увела у меня первого парня. И о том, как на своё восемнадцатилетие напилась вина и всю ночь мама держала мои волосы, пока я обнималась с унитазом. И о своей «весёлой» работе в такси… Да проще перечислить то немногое, чего я не растрепала.
Даже поведала о том, как предал муж…
Вернее, он изменял мне на протяжении всей семейной жизни, начав ещё со свадьбы, когда в туалете ЗАГСа трахнул свидетельницу. Жаль, что узнала я об этом уже через несколько лет.
Странно, конечно, раскрывать такие интимные подробности своей жизни незнакомцу, которому, по сути, и дела до моего трёпа нет. Но уж очень хотелось излить наболевшее хоть кому-нибудь.
Тем более, что уже завтра он об этом и не вспомнит.
Я даже не заметила, как наступило утро, а бутылка вина опустела.