Цеховик. Книга 12. Восходящая Аврора
Шрифт:
– Егор, ты чего! – шепчет Алик.
– У меня патроны кончились, выходи! – снова раздаётся голос стрелка.
– Не, – отвечаю я. – Не верю.
– Сам проверь! Держи!
Слышатся два тяжёлых удара – что-то попадает в машину.
– Это мои пушки, – кричит стрелок. – Я лучше тебя голыми руками уделаю! Выходи.
– Ладно, – соглашаюсь я. – Но если выстрелишь, зачуханкой будешь!
– Не буду! Выползай уже.
– Ребят, не вмешивайтесь, ладно?
Я встаю, выхожу из-за машины и, скорее чувствую, чем вижу, как на меня несётся чёрная фигура. Хотя правильнее было бы сказать, пантера, молния или даже лавина. Я не успеваю
– Тише-тише, – шепчу я. – Перестань, ну, ладно, милая, не нужно…
Не знаю, оттого ли, что почти не сопротивляюсь, или оттого, что проявляю сочувствие, её напор делается чуть меньше и я, воспользовавшись заминкой, выхожу из партера и подминаю её под себя. Она стихает и, в конце концов, выдохшись или просто, спустив пар, прекращает трепыхаться и начинает тихо выть, обливаясь горючими слезами.
Твою дивизию… У меня самого и ком в горле, и огонь в желудке, и целый вихрь чувств.
– Ну, всё-всё, Гуля, всё, милая…
Я опираюсь на локоть и глажу её по волосам, стягивая капюшон.
– Пойдём, пойдём, а то нас с тобой в ментовку загребут. Сейчас соседи наряд вызовут.
– Ты скотина, Бро… – шепчет она. – Ненавижу тебя… Пусть бы лучше он тебя убил… Всех вас перестрелял и порезал на куски… Суки…
Кое как мы поднимаемся и идём в сторону подъезда. Наверняка, хоть и не слишком громкая, войнушка, привлекла внимание моих соседей-композиторов. Заходим домой, захлопываем дверь и она сползает по этой двери, усаживаясь на полу и обхватывая колени.
– Айгюль…
Вместо ответа она утыкается в колени лицом и мотает головой… Я иду на кухню и включаю чайник. Заварю мяту. Или ромашку? Ладно, и то, и другое. Достаю Наташкины травы и насыпаю из жестянок прямо в белый фарфоровый чайничек.
– Айгуль, иди ко мне, я на кухне, – кричу я. – Чай!
Свистит чайник и я заливаю травы кипятком. Сразу распространяется аромат. Выхожу в коридор и иду в прихожую. Она так и сидит у двери.
– Пошли, я тебя чаем напою.
Не отвечает. Подождав немного, я наливаю в большую кружку чаю и несу в прихожую.
– Держи. Попей… Осторожно только, он горячий.
Она протягивает обе руки и молча берёт чашку, но тут же опускает на пол. Горячо.
– Послушай… – начинаю я, не представляя, что вообще можно сказать в такой жуткой ситуации.
Я убил её возлюбленного… Пусть не сам на спусковой крючок жал, но участвовал и более того, всё спланировал. Дерьмо… Мне это совсем не нравится…
– Пойдём на кухню… там мёд, печенье, сушки…
Она молча качает головой.
– Послушай… – предпринимаю я вторую попытку и сажусь на пол напротив. – Для меня это такое же горе… Ну, не такое же, конечно, но тоже горе. Я к Джемо…
– Не произноси его имени! – свирепо восклицает она.
– Да, хорошо… Я к… нему очень хорошо относился, по-братски…
– Заткнись, Бро… – говорит она уже без агрессии, и на щеках её снова появляются слёзы.
– Но ничего нельзя было сделать… Понимаешь? Ничего… Он… он заманил нас в ловушку. Сам, не кто-то другой, а он. Заманил, чтобы расстрелять…
– Жалко, что не расстрелял, – порывисто не то вздыхает, не то всхлипывает Айгюль.
Мы сидим и молчим… Она маленькими глотками пьёт чай. Выпив всё, она поднимается и протягивает мне пустую чашку.
– Где туалет?
Я
её провожаю, а сам иду на кухню. Через пару минут приходит и она. Садится за стол. Я наливаю ей ещё чая и ставлю вазочку с сушками и печеньем.– Где Наталья? – спрашивает Айгюль.
– К отцу уехала, – отвечаю я.
Она кивает.
– Подлая жизнь у нас. Дикая и подлая. В ней нельзя любить, можно только ненавидеть и страдать. Вот тебе мой пример, Бро…
Она замолкает и качает головой, но помолчав продолжает:
– Мы как дикие звери. Наверное, поэтому ворам нельзя семью заводить? Хуже волков, да? Ты не из них, но и тебе не надо. Отправил Наташку к отцу, пусть там и остаётся, чтобы не выть, как я сейчас. У нас вообще-то не так было, как у тебя, о свадьбе и не думали и то… хоть в петлю лезь, веришь?..
Блин… Верю! Мне и самому сейчас хреново. Было нормально более-менее, но ты мне разбередила душу.
– Видишь как… – вздыхает Айгюль и отпивает чай. – Пёс пожирает пса… Если бы не я сейчас по земле каталась, то Наташка твоя… Сегодня ей повезло, но надолго ли это везенье? Я сейчас, она потом. Умри ты сегодня, а я завтра… Это ведь дело времени, понимаешь? Дура я, надо было его бросить. Или ему – меня… Давно уже. Расставаться надо без причины и на полном благополучии, сразу, как начинаешь привязываться, запомни. В любом случае, это лучше, чем потом выть у гроба и носить гвоздички на могилку. Привязываться нельзя…
Она закрывает глаза.
– Айгюль… – говорю я и прикасаюсь к её руке.
Она мотает головой и одёргивает руку.
– Не надо, Егор, всё я понимаю, да только от этого не легче.
– Как там Рекс? – пытаюсь отвлечь её я.
– Нормально. В Ташкенте уже… Ладно, пошла я…
– Я скажу парням, чтоб тебя отвезли.
– На чём? – хмыкает она. – На оленях? Машину я тебе раскурочила, а если и нет, то первый же гаишник её остановит.
– Да парни уж подменную получили, наверное, – возражаю я. – Сейчас узнаю.
– Не надо, я хочу пешком пройтись.
– Ну, ладно, я тогда с тобой пройдусь. Провожу.
– Нет, я сказала. Одна пойду. Может, убью кого-нибудь по пути, и мне полегчает…
Она встаёт и не оглядываясь идёт к двери.
Мне везёт. Первый ряд оказывается пустым и юная хорошенькая стюардесса разрешает нам с парнями пересесть.
Здравствуй, здравствуй, здравствуй, стюардесса,
Мой небесный друг…
Вчера позвонил Платоныч и сказал, что нужно срочно прибыть в институт, иначе отчислят, а этого совсем бы не хотелось. Учиться без посещения занятий очень удобно, вряд ли я ещё где-то так красиво пристроюсь. Дядя Юра сам постоянно учит что-то для своей академии, да и я, как бы, не против учёбы, но времени нет совсем.
Новицкая ругалась, конечно, но всё честно, всё по КЗоТу. Пришлось ей меня отпускать на сессию. В сердцах надавала мне кучу мелких заданий. Надо будет сразу в горком заскочить, Куренковой папку передать, да и с товарищем Ефимом заодно поболтать.
А ещё бы съездить посмотреть на Егора Доброва. По родителям соскучился. Бросить бы всё вот это, все заморочки, грандиозные планы и сердечные раны. Сдаться к херам, упасть на лопатки и задёргать ручками и ножками…
Бросить и вернуться к самому началу, превратиться в себя восьмилетнего… Хотя… не знаю, вообще-то… Снова становиться ребёнком, пожалуй, не очень хочется. Нет, в класс девятый ещё куда ни шло, но всю школу от начала до конца… Наверное, нет…