Чернила

Он встал перед ее дверью, выдохнул. Клара отметила дверь звездочкой сверху. Букер смотрел на нее, поднял руку и провел пальцем.

Звезда. Подходило для нее.

Ему постучать? Это было бы вежливо, но он не был джентльменом. Он был монстром, который вытащит ее из комнаты, заставит часами терпеть боль, чтобы она никогда не вернулась к своей семье. Никогда.

Кто хотел дочь, отмеченную как он? Кто хотел такую жену? Он делал ее жизнь намного сложнее, потому что она хотела уйти от того, что мучило ее. От того, о чем он не знал.

Букер выдохнул и поднял кулак, чтобы постучать. Он все еще мог обойтись с ней как леди. Он должен был, несмотря на то, что собирался сделать.

Его кулак стукнул по дереву, и он ждал всего пару мгновений, и дверь приоткрылась.

Она смотрела на него странными глазами. Желтыми. Желтых глаз не было на лице ангела.

— Букер? — спросила она. — Что-то не так?

Он хотел ударить себя за то, что так ее тревожил. Конечно, она подумает, что что-то не так. Мужчина, которого она толком не знала, стучал в ее дверь в полночь. Что еще думать?

Он потер рукой по волосам и покачал головой.

— Нет. Ничего такого.

— Хорошо, — она чуть нахмурилась. — Я могу тебе с чем-то помочь?

— Фрэнк хочет, чтобы мы начали работать над твоим выступлением.

— Ты меня научишь?

Как-то так, но он не будет ее ничему учить. Сначала ему нужно было взять себя в руки. Она просто стояла перед ним как ангел. Падший, наверное. Она словно упала с неба и отчаянно хотела пробиться обратно. В нее вонзятся его когти, чтобы помешать ей увидеть райские врата.

— Не совсем, — ответил он.

— Тогда что ты будешь делать?

Он не мог пока сказать ей. Не мог сообщить, что обещал ей мир боли, ненависти и гнева. Букер хотел, чтобы она была невинной еще хоть пару минут. Маленькая крылатая девочка не знала, что мир мог с ней сделать.

Он протянул руку вместо ответа.

— Пора делать выбор, Ангел. Остаешься ты или нет.

Она смотрела на его ладонь в татуировках так долго, что он подумал, что движутся чернила. Ничего не двигалось под его кожей, но она смотрела так, словно там что-то было. То, что он не видел.

Она медленно потянулась вперед, вложила свою ладошку в его руку. Гладкая кожа, идеально нежная, как бархат, задела его ладонь. Но даже небольшое прикосновение ощущалось, словно она вонзалась в его тело. Не просто тату. Не просто сила в его венах. Она погружалась в его плоть, делала его не просто человеком.

Букер потянул ее за порог, заставил ее открыть дверь шире, увидел белую ночную рубашку вокруг ее тела. Она была крохотной, милой, выглядела чисто в этой одежде.

Ему нужно было, чтобы она носила другое. То, что придаст ей опасный вид, а еще уверенность, нужную для выступлений. Люди не хотели видеть ангела на сцене. Это напомнит им о том, что плохого они делали в жизнях. То, о чем они хотели забыть.

Они хотели видеть роковую женщину. Женщину, в венах которой было столько силы, что зрители закричат от страха. Этого все хотели, приходя в «Cirque de la Lune». Ощущать что-то, даже если это был страх.

Ирен не задавала вопросы, пока он вел ее по дому, избегая места, где мог кто-то быть. Она не вырывалась, не заставляла остановиться и все объяснить. Она снова удивила его.

Она молчала. Смотрела на него большими глазами, но во взгляде не было недоверия.

Он ощущал себя как в странном трансе. Он такого давно не чувствовал. Особенно с женщиной.

Букер гордился тем, что сохранял голову на плечах в любой ситуации. Как еще он убил бы всех тех людей? Вина, их души, все, что ощущал бы нормальный человек, обрушилось бы на него, если бы он потерял контроль над эмоциями.

И она увидит их? Духов, которые хотели ему смерти?

Он вел ее в глубину дома, подальше ото всех, в подвал, где была его обитель.

Прохладный воздух вызвал мурашки на ее теле. Их будет больше к концу ночи. Боль делала тело холодным, и ей понадобятся одеяла, чтобы согреться.

Хорошо, что этого у него было много. Он любил потеть ночью, но при этом ему было все время холодно. Порывы холодного ветра били по его спине порой. Но если верить в духов и призраков… то это они хотели его смерти.

Как она видела это место? Букеру не было дела до вида его обители. Комната подходила для него, вот и все. Но теперь он смотрел на каменные стены, недавно положенные доски пола и мебель, которой почти не было, новыми глазами.

Она подумает, что он простой, раз у него только кровать в углу? Она подумает, что он — бедняк, раз помимо этого в комнате было только кресло для татуировок?

Он отпустил ее руку. Она шагнула вперед, словно птица, выпущенная из клетки, направилась к креслу в центре комнаты с одинокой лампочкой над ним.

Он смотрел, как она гладит потертую кожу кресла.

— Это оно?

— Что?

— Место, где все случается? — она посмотрела на него, и он впервые увидел жизнь в ее глазах. Сияние предвкушения, волнение из-за грядущего. — Где ты стал таким?

Букер покачал головой.

— Нет, но тут ты станешь другой.

Он все еще не знал, что нанесет на нее. Какой магией наполнит ее плоть, чтобы она стала артисткой цирка.

Что-то в глубине Букера хотело создать монстра, чтобы она могла защититься. Он хотел нарисовать на ее коже клыки и когти, существ, которые порвут всех, кто посмеет касаться ее как те мужчины пару ночей назад.

Он хотел, чтобы они ощутили боль за темные мысли о ней. За то, что касались ее белой кожи.

Он кивнул на кресло, смотрел, как она садится и выжидающе смотрит на него. Было неправильно превращать ее в женщину с монстрами на теле. Она этого не заслужила. Она не была темным существом, которое могло ходить в тенях.

Но что тогда? Что он оставит на ее коже на всю жизнь?

Он сел на стул рядом с креслом, стал собирать тату-пистолет, проверял, что все было смазано.

— Что ты хочешь? — спросил он, голос был тихим в комнате.

— Не знаю. Я не думала, что получу тату, — ее глаза словно физически касались его, пока он работал. — Я не думала, что ты нанесешь на меня что-то такое.

— Еще есть время отступить.

— Я не хочу, спасибо.

Она хотя бы была смелой, но он не знал, не побежит ли она к двери, увидев иглы, которые он вставит в пистолет.