Чернила

Ирен не убежала. Она сидела в кресле, смотрела на него большими глазами.

— Расскажи о себе, — прошептал он. — Любимое воспоминание из детства.

Она пожала плечами.

— Такого мало.

— Что-то, что осталось с тобой. Миг или мысль, которые не выходят из головы.

Он смотрел на пистолет, чтобы не смотреть, как она думает. Это была его любимая часть. Он мог разделить работу на слои, понять, что они хотели. Что сделает их счастливыми.

— Был миг в детстве. Мама водила меня в гости к тете подальше от отца и его работы. Я не должна была уходить далеко. Но ушла, — она мягко улыбнулась. — У тети было целое поле дико растущей сирени. Это были самые красивые цветы, хоть там было так много пчел, что я не могла пройти, не пострадав от их жал.

Вот. Воспоминание и миг, которых он ждал. Ее выражение лица сменилось до полной любви. Она отвлеклась на тот миг, ощутила свободу.

Это он хотел ей дать. Не только эмоции того воспоминания, но и чувство, что она могла уйти, когда хотела. Она не была в плену, никто не мог ей указывать, что делать. Если она захочет уйти и увидеть дикий мир, она могла это сделать. Свобода была важнее всего в этом мире.

Он кивнул и взял чернила нескольких цветов. Желтый, зеленый, черный.

— Ты мне доверяешь? — спросил он. Букер поднял голову и впервые, приведя ее в эту комнату, поймал ее взгляд.

И увиденное там напугало его. Абсолютная вера.

Ирен смотрела на него, а потом медленно кивнула.

— Да. Я тебе доверяю, Букер.

Он сглотнул, не смог ответить. Как говорить с ангелом, который дарил доверие как самый ценный кристалл? Вместо этого он посмотрел на ее голые руки, поднял тату-пистолет и взялся за работу.

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

Дух коснулся ее волос, крутил прядь с другой стороны, где Букер не видел. Она не знала, кто это был, потому что белый туман был от давно умершего человека.

Он не ощущался как один из ее призраков, недавно нашедший ее. Значит, этот был связан с мужчиной, прижимающим иглу к ее коже снова и снова.

Боль была не такой плохой, как она ожидала. В нескольких нежных местах она скривилась, но в остальном терпела неплохо.

Она выждала пару мгновений, посмотрела, пытаясь понять, что он рисовал на ее теле. Он не нарисовал ничего заранее. Он напал на ее кожу как обезумевший художник.

Ожидание того стоило. Букер был талантливым.

Маленькие цветы обвили ее запястья и предплечья. Маленькие колокольчики, крохотные гипсофилы, ромашки и розы. Все поднималось к пчелам, летающим в воздухе. Они казались такими настоящими, словно она могла коснуться и ощутить, как они поднимаются над кожей, как у него.

Она не понимала его выбор. Воспоминание, о котором он рассказала, едва всплывало в голове за годы. Чувство свободы, первое дыхание свежего воздуха, которое было ее выбором, а не родителей. Он как-то поймал это чувство чернилами, которые навсегда останутся на ее теле.

Но было ли это клеймом? Ее мать сказала бы, что она испортила себя. Отец заявил бы, что дьявол заставил ее принять это решение, и ей нужно было молиться, чтобы очистить душу от ужасов.

Ирен не думала о таком. Она думала лишь о том, как красиво это выглядело. Какими деликатными были линии, и как идеально они подходили ее телу.

Татуировки вдруг придали ей сил, словно она могла выйти в мир и не переживать из-за мыслей других, хоть она уже знала, что ее будут осуждать из-за них. Это было ее решение, и она была уверена, что оно было правильным. Даже если она уже не выглядела как статуэтка, какую из нее делала мама.

— Все хорошо? — спросил он, не отрываясь от работы.

— Думаю, да.

— Сегодня мы сделаем контур. Я думал, что сделаем и краски, но… меня занесло.

Она не собиралась жаловаться. Было так красиво, что она не могла жаловаться.

— Долго это длится? — прошептала она. В комнате не было окон, и она не могла понять, сколько они работали. Точнее, он работал. Она просто сидела, стиснув зубы, и заставляла себя не кривиться, когда он задевал чувствительное место.

Букер замер на миг, гул тату-пистолета вдруг пропал, он вытащил часы из кармана.

— Уже пять часов.

Так долго? Она не думала, что столько времени могло пролететь незаметно. Но она смотрела на него, потому что он был красивым, пока работал.

Его лицо, обычно похожее на неподвижный пруд, ничего не отражающее, стало оживленным, пока он чертил черные линии на ее коже. Она не думала, что он знал об этом, иначе попытался бы стереть эмоции.

И она не сказала ему.

Ирен смотрела, как он любовался своей работой. Он обрадовался, когда они закончили шмеля. Его взгляд стал печальным, когда он работал над тюльпаном. Будто кто-то дорогой ему любил этот цветок.

Букер напугал ее, когда она пришла в этот странный дом. Его строгий вид, подавленный гнев во взгляде, то, как он ненавидел мир и носил ненависть как вторую кожу.

Теперь она понимала, что это была маска. Он не хотел, чтобы кто-то видел эмоции, которые он скрывал. Или он не хотел ощущать все те эмоции в себе, ждущих мига, чтобы вырваться из него, как пар из чайника, долго стоявшего на плите.

Она хотела быть жаром, что греет его. Хотела выпустить бурю его эмоций и посмотреть, как выглядело его лицо, когда он искренне улыбался.

Букер опустил тату-пистолет и потянулся.

— На сегодня хватит. Фрэнк хотя бы заткнется.

— Ты делаешь это для Фрэнка? — спросила она с мягкой улыбкой и потянулась к чернилам на своей коже.

— Пока не трогай, — пробормотал он.

Ирен не знала ничего о тату. И она замерла, убрала ладонь, хоть ей и хотелось дотронуться до нового дополнения к ее телу.

Он вытащил бинты и какое-то желе, которым смазал татуировку.

— Сохраняй в чистоте, — сказал он, заматывая ее руку. — Не давай никому пока трогать. Ты можешь принять душ, если нужно, но выжди пару дней. Кожа будет шелушиться, но не обдирай ее.

— У меня нет такой привычки.

— Ты будешь удивлена, — он убрал края бинта под ее руку и замер. Его пальцы задели чувствительную кожу, погладили часть, где пульс гремел по ее венам.

Она хотела, чтобы он склонился ближе. Она не знала, что он должен сделать. Она еще не была так близко к мужчине, одна.

Уважающие себя женщины так не делали. Они уходили домой, когда солнце скрывалось за горизонтом, им снились их мужчины. Они узнавали, как быть женщиной, когда мужья забирали их домой.

Но она не хотела сейчас быть такой женщиной. Ирен уже становилась чем-то большим, чем маленькая милая девочка, которую ее мама старалась оставить ребенком.

Она не ждала, а склонилась и прижалась губами к его губам.

Поцелуй был скромным, как ребенок целовал любимого дядю. Но как она должна была узнать, как это делается? Она не видела даже, как целовались по-взрослому пары.