Черное дело
Шрифт:
Осипов почти сразу нашел крутую лестницу, ведущую в подземелье, в надвинувшемся сумраке кое-как разглядел на стене черную пуговицу выключателя. Вспыхнул свет. Он почти сбежал вниз к железной двери, на которой было выведено крупными буквами: "Бомбоубежище". Осипов потянул ручку. Дверь не поддалась. А не плюнуть ли на все?
Поморщившись от собственной глупости, Осипов осторожно повернул верхнюю щеколду, потом нижнюю. Дверь медленно и бесшумно пошла в сторону.
"Без единого скрипа, - удивленно отметил журналист, - словно ею не только постоянно пользуются, но и регулярно смазывают шарниры". Он шагнул во тьму и осторожно затворил за собой стальную створку.
Дверь, лязгнув,
Осипов замер и прислушался. Тишина. Он неуверенно, держась рукой за стену, шагнул вперед. Шорох собственных шагов почему-то напугал, по коже пробежала легкая дрожь. Почему он боится? Осипов и сам не мог понять этого. Он вновь остановился. Идти ли дальше или вернуться? "Да в чем, собственно, дело?
– попытался успокоить себя журналист.
– Давай вперед!" Он более уверенно сделал еще несколько шагов и пошарил рукой по стене, должен же здесь быть свет! Стена была холодной и осклизлой. Внезапно ладонь нащупала что-то живое. Неизвестное насекомое проворно пробежало по пальцам. Осипов инстинктивно дернул рукой, стряхивая ползущую по ней гадость. Таракан, а может, паук. Его передернуло от отвращения.
Он снова ощупью пошел вперед. Коридор в этом месте делал поворот.
"Ага!
– Осипов остановился и вгляделся. Впереди мелькнул лучик света, пробивающийся из-за неплотно затворенной двери.
– Значит, здесь все-таки кто-то есть!"
Журналист крадучись приблизился к двери и заглянул в щель. Похоже, мастерская. Виден угол верстака, кусок стены, на которой развешаны инструменты: рубанки, молотки, еще какие-то столярные причиндалы. Прислушался. Тихо. Неужели и тут пусто? Отворил дверь. Никого. Небольшая комната ярко освещена лампами дневного света. Осипов осмотрелся. Действительно мастерская. Вон и токарный станок имеется. Он потянул носом. Явственно пахло табачным дымом. Совсем недавно здесь кто-то курил. Кто? В мастерской имелась еще одна небольшая дверца. Она легко поддалась, и Осипов, пригнувшись, вошел внутрь. Здесь было темно, но он, пошарив по стене, нашел выключатель. Вспыхнул тусклый свет.
Полутемная комната была по размерам примерно такой же, как и первая. Вдоль стен стояли стеллажи, а в них… Разглядев, что находится на стеллажах, Осипов в первую минуту чуть не присел.
Человеческие торсы, обрубки тел, без рук, без ног… Да и сами торсы… С них снята кожа, взрезаны брюшины, обнажены позвоночные столбы. Большинство человеческих обрубков было обезглавлено. Головы, впрочем, лежали тут же. Но в каком виде! Вскрытые черепные коробки с вытащенными мозгами. Эти самые мозги, тошнотворно поблескивая, розовато-сливочные, лежали на каких-то жестяных тарелках под стеклянными колпаками.
"Кладовая людоеда", - мелькнула идиотская мысль, и Осипов нервно рассмеялся, поняв, что перед ним обычные школьные муляжи, пособия для изучения анатомии. Зловещие предметы, изготовленные из пластика и папье-маше, густо заросли пылью и паутиной. Было их тут очень много, словно в каком-нибудь медицинском учебном заведении. Но там такое количество вполне уместно. А в школе?
Рядом с муляжами в стеклянных банках покоились заспиртованные уродцы и отдельные, уже вполне настоящие части тела. Это-то здесь для чего? Странный какой-то паноптикум. Постой! Что это там мелькнуло за муляжами, в самой глубине полок? Неужели?!
Осипов, желая повнимательнее рассмотреть невероятный предмет, просунул руку в самые заросли паутины, неловко отодвинул муляж, и тот грохнулся о цементный пол и разбился.
Осипов в замешательстве нагнулся, пытаясь собрать развалившийся торс.
– Что вы здесь делаете?
– раздалось у него за спиной.
Осипов
резко обернулся и увидел на пороге невысокого светловолосого мужчину лет сорока в длинном клеенчатом фартуке, доходившем до самой земли.– Я?
– в замешательстве переспросил Осипов.
– Именно.
– Выпуклые серые глаза человека в фартуке холодно и без страха смотрели на журналиста.
– Я, собственно, хотел увидеть товарища Шляхтина, - наконец нашелся Осипов.
– Зачем?
– Это я скажу ему самому.
– Допустим, Шляхтин - это я.
– Мужчина продолжал холодно взирать на непрошеного гостя.
– Неужели?!
– Осипов снова обрел привычную нагловатость.
– Я вас так долго искал. Вот забрел сюда… Уронил тут… Уж извините.
– Я жду ответа на вопрос: кто вы такой?
– невысокий блондин держался чересчур спокойно для столь странного места. Видимо, он был достаточно уверен в своих силах.
– Корреспондент газеты "Молодость страны" Иван Осипов, - с извиняющейся улыбкой представился журналист.
В глазах Шляхтина мелькнуло удивление.
– Документы!
– коротко приказал он.
Осипов достал редакционное удостоверение и протянул физруку.
– Идите за мной, - несколько сбавив тон, произнес Шляхтин и спиной вышел в соседнюю, ярко освещенную комнату.
"Боится, что я нападу, - понял Осипов, - однако занятная личность".
В мастерской Шляхтин вроде бы случайно приблизился к верстаку, на котором лежал увесистый молоток, встал так, чтобы молоток в нужную минуту оказался под рукой, и стал внимательно изучать удостоверение, а Осипов тем временем разглядывал его самого. Тут он впервые обратил внимание, что на руках физрука надеты тонкие резиновые перчатки. Интересно, для чего?
Шляхтин внимательно вглядывался в фотографию на удостоверении, потом в лицо непрошеного гостя и наконец вернул документ.
– Вроде бы все правильно. И все равно я требую объяснений.
"Что ему сказать?" - соображал Осипов. По дороге в школу он размышлял, как объяснить причину своего появления, и решил говорить, что собирает материалы о том, как дети проводят каникулы. Теперь подобное сообщение, и раньше-то не внушающее доверия, выглядело бы очевидной ложью. А что, если выложить правду? Прямо в лоб. Как, интересно, он прореагирует?
– Дело в том, - осторожно сказал журналист, - что я занимаюсь расследованием обстоятельств гибели одного молодого человека - некоего Валентина Сокольского.
Лицо Шляхтина оставалось бесстрастным, но глаза чуть заметно сузились. Он молчал, ожидая продолжения.
– Поэтому и решил обратиться к вам, - закончил Осипов.
– Вы вроде бы общались с ним.
– Кто это вам сказал?
– Да какая разница? Я уже приходил в школу. Гардеробщица сообщила, что вы появитесь ближе к вечеру. Времени у меня не так уж много, чтобы ходить взад-вперед по нескольку раз. Поняв по оставленному пиджаку в спортзале, что вы где-то в школе, я принялся разыскивать вас. Вот и забрел сюда. Совершенно случайно…
– Допустим, вы не врете… - холодно произнес физрук.
Осипов развел руками:
– Зачем мне врать? Я мог бы придумать что-нибудь более правдоподобное. А так…
– Я не знаю никакого Сокольского.
– А мне сказали…
– Кто?
– Видите ли, дело довольно щекотливое, я не вправе разглашать имен своих информаторов. Ведь речь идет об убийстве.
Шляхтин насмешливо хмыкнул:
– А вторгаться без разрешения вы, значит, вправе?
– Школа не частное жилье, - спокойно ответил Осипов, - и как журналист я не обязан спрашивать предварительного разрешения, чтобы встретиться с человеком. Ваше право отказаться разговаривать со мной, но я…