Много лет валялся наперсточек по разным коробкам и шкатулкам: И вот ушел.
У кого он там? Кому нужен такой крошечный? И что видят они в нем? Только маленький кусочек золота. А сколько эманации в нем наших. Руки четырех поколений прикасались к нему. Та чудесная Жолиша, которую прятали от изверга Бонапарта… Наверное, пальчики ее пахли пачулями… И детские руки бабушки, строго вымытые яичным мылом, и ручки нежной загадочной Надины, пахнувшие, наверное, резедой. И духи Герлэна — последнее дыхание моих петербургских кружев и лент… Тепло наших рук и дыханий, и излучение глаз, и легкий нажим на ушко иголки, когда мы усердно считали крестики на канве.
И он, наперсточек этот, наверное, тоже дал нам что-то свое, какие-то впечатления — твердости, звонкости, и излучения золотого блеска, и невесомые пылинки-атомы, проникшие через кожу, и, главное, то неизъяснимое и неопределимое, что мы называем «влиянием»
и в чем дает нам себя без нашей и своей воли каждый человек, каждый зверь, и растение, и предмет, с которым мы входили в общение.
И может быть, если только не переплавили его на «нужды пролетариата», и жив еще этот наперсточек, — какие странные сны принес он в чужой дом, чужой женщине и ее маленькой дочке…
Тоска
Не по-настоящему живем мы, а как-то «пока»,И развилась у нас по родине тоска,Так называемая ностальгия.Мучают нас воспоминания дорогие,И каждый по-своему скулит,Что жизнь его больше не веселит. Если увериться в этом хотите,Загляните хотя бы в «The Kitty».Возьмите кулебяки кусок, Сядьте в уголок,Да последите за беженской братией нашей,Как ест она русский борщ с русской кашей.Ведь чтобы так — извините — жрать, Нужно действительно за родину-мать Глубоко страдать.И искать, как спириты с миром загробным,Общения с нею хоть путем утробным.
Passiflora
Страстоцвет
Passiflora — скорбное слово,Темное имя цветка…Орудия страсти Христовой —Узор его лепестка.Ты, в мир пришедший так просто,Как всякий стебель и лист,Ты — белый лесной апостол,Полевой евангелист!Да поют все цветы и травыСлаву кресту твоему,И я твой стигмат кровавыйНа сердце свое приму.
«Он ночью приплывет на черных парусах…»
Он ночью приплывет на черных парусах,Серебряный корабль с пурпурною каймою!Но люди не поймут, что он приплыл за мною,И скажут: «Вот, луна играет на волнах!»Как черный серафим три парные крыла,Он вскинет паруса над звездной тишиною!Но люди не поймут, что он уплыл со мною,И скажут: «Вот, она сегодня умерла»…
Край мой
Долгою долиною,Росяным лугомПела я былиною,Резала плугом…Лебедью оплавалаСизы озера,Заклинала дьяволаЧерного бора…Плакала незнаемоЗегзицею серою…Бран ты мною, край мой,Немеряной мерой!Каб не силы слабые —Тебя, умирая,Песнью вознесла бы яДо Господня рая!
«Я не здешняя, я издалека…»
Я не здешняя, я издалека,Я от северных синих озер…Я умею глубоко-глубокоЗатаить свой потупленный взор.Только в миг незакатно единыйМне
почудился шорох крыла —Мне послышался клик лебединый,И я руки свои подняла…Я умею глубоко-глубокоЗатаить свой потупленный взор,Чтоб не знали, как плачет далекоЛебедь северных синих озер…
«Я сердцем кроткая была…»
Я сердцем кроткая была,Я людям зла не принесла,Я только улыбалась имИ тихим снам своим…И не взяла чужого я.И травка бледная моя,Что я срывала у ручья, —И та была — ничья…Когда твой голос раздался,Я только задрожала вся,Я только двери отперла…За что я умерла?
«Пела-пела белая птица…»
Пела-пела белая птица,Я не слышу ее теперь…Мне Господь повелел смиритьсяИ с молитвой закрыть свою дверь!И слова я все позабыла —Только песнью плачет душа, —Видно, слишком слаба моя сила,Или песня была хороша…И когда мне ночью не спитсяИ ветер гудит под окном,Все мне чудится — белая птицаСтучит о стекло крылом…Верь мне, Господи, верь! — Я не внемлю,Кто там бьется белой тоской…Я земля, обращенная в землю, —Со святыми меня упокой!..
«Я синеглаза, светлокудра…»
Я замирал от сладкой муки,
Какой не знали соловьи.
Ф. Сологуб
Я синеглаза, светлокудра,Я знаю — ты не для меня…И я пройду смиренномудро,Молчанье гордое храня.И знаю я — есть жизнь другая,Где я легка, тонка, смугла,Где, от любви изнемогая,Сама у ног твоих легла…И, замерев от сладкой муки,Какой не знали соловьи,Ты гладишь тоненькие рукиИ косы черные мои.И, здесь не внемлющий моленьям,Как кроткий раб, ты служишь тамМоим несознанным хотеньям,Моим несказанным словам.И в жизни той живу, не зная,Где правда, где моя мечта,Какая жизнь моя, родная, —Не знаю — эта, или та…
«Вот завела я песенку…»
Вот завела я песенку,А спеть ее — нет сил!Полез горбун на лесенкуИ солнце погасил!..По темным переулочкамХодил вчера Христос —Он всех о ком-то спрашивал,Кому-то что-то нес…В окно взглянуть не смела я —Увидят — забранят!..Я черноносых, лапчатыхКачаю горбунят…Цветут тюльпаны синиеВ лазоревом краю…Там кто-нибудь на дудочкеДоплачет песнь мою!