Четыре четверти

– Что за дела, ребята? – вступил дядя Гриша, недоумённо ёрзая взглядом с него на меня. – Либо туда, либо туда. Ну-ка рассеялись, не толпимся!

Марк шагнул к выходу, я за ним (чёрная майка, широкие плечи, рельеф мышц под светлой кожей, выступы ключиц, потрёпанные серые джинсы с прорезями, кровь в венах, моя кровь). Дядина персона скрылась за дверью.

– Что. Чёрт возьми. С тобой. Творится? – по слогам повторил Марк. Я видела, как пульсирует жилка на его виске. Я с каждой родинкой, зажившим шрамом и неровностью была знакома лично.

Жужжание электробритвы. Шипение воды. Плач ребёнка, которого собирают в садик. Тарахтение Таниных жалоб. Женские окрики на пределе терпения.

– Что бы они ни говорили, Марк, – прошептала я, – это неважно.

– Ну конечно, дурная, – подтвердил, наклоняясь. – Что за оса тебя укусила? Неужели тётка? – я зажмурилась, помотала головой, отгоняя наваждение. – Бросай давай эти заскоки, – тише, очень тихо, – пусть болтает. Нам никто не указ. Поняла?

Я кивнула. Через пару секунд из уборной появился дядя Гриша, слабо отличаясь от себя прежнего, что в уборную входил. Марк подмигнул мне, занимая ванную последним. У меня получилось вздохнуть.

Во дворе, между качелями и воротами, между кирпичной стеной дома с голубыми ставнями и синим забором, где собачья будка, стояла белая "Волга". Дворняжка смотрела мне вслед. Глаза её слезились.

Мне пришлось зайти на кухню за рюкзаками, своим и Марка. Отец разметался по постели. Я вытащила из простыней пустую бутылку виски. На столе – мама. Снимки разных лет. Я поставила бутылку под стол.

– Папочка, – сказала я, не надеясь быть услышанной, – мы в школу, мы тебя любим. – Погладила по голове, по шелковистым волосам, колючему затылку. – Я не знаю, что дальше, честно, я сама запуталась, но мы выживем. Марк так сказал. Раз уж Марк сказал…

Слова рассыпались и улетели. Бескрылая, в одночасье бы их не догнала. Постояла молча, накрыла одеялом. И пошла на тётин призыв «Поспеши», закинув на каждое плечо по лёгкому, полупустому в первый день рюкзаку.

Школа глубинки – школа выживания. Лучшая защита – нападение. Подростки держатся группами. Не желая держаться никак. Увязшие в традиционных для их круга привычках, пытаются выразить себя хоть как-нибудь, раз быть собой запрещено и даже чревато. Дома мы ничего не делали, чтобы нас знали, но нас знали все. Четыре мальчишки и я, сестра негласного лидера. Не думая ни о чём, прыгала ему на спину, как мартышка, и визжала, мы бежали с одного конца коридора на другой, опаздывая на урок. Учителя наблюдали… сквозь пальцы. Марк-и-Марта, без пробела. Костя, Лёня и Витёк. Я снимала балетки в осени, шла с ними в руках, под дождём. Окунала ступни в Фонтанку. Парни смеялись: «Отчаянная, гляди, как бы ноги там ни остались». Дома – родители, друг друга и нас любящие (в свободное от любимой же работы время). Отец играл с Витей в шахматы. Рассказывал Лёне про бизнес. Шутил с Костей про гоночные тачки. Мать была со всеми разом, с эскизами в голове, платьями на мне, из её новой коллекции. Пока была мама, дышать было легко. Курила среди нас она одна. Также легко, как дышала: вдох и выдох, дым и облако.

Новенький в классе только посмел заикнуться в мой адрес, как его осадили знатоки: «Ты хоть знаешь, чья она сестра?» Преподаватели так же уважали того, «Чья она дочь». Может, за спиной и болтали. У нас были наушники.

Входя в кирпичное здание с деревянной оградкой, мы о разнице не думали.

В глазах у брата было написано: «Зачем искать на стороне? В нас есть всё необходимое. Будь тётка сто раз права, не её это дело», – я читала мысли по его закушенной губе и сдвинутым бровям. Таня хотела слиться с пейзажем. У неё под кожей ходили колючки. Ей, в своей коже, было неуютно.

– Меня не очень любят, – через силу процедила она, глядя на Марка. – Мы в одном классе. Не показывай, что мы знакомы. Давай сейчас разбежимся.

– Ага, конечно, – хмыкнул тот. – Черта с два я подстелюсь под чьи-то там комплексы. Проститутки стелятся. А мы разберёмся.

– Я серьёзно. – Какой-то ученик пронёсся мимо нас. И чуть ни сшиб Таню портфелем. – Лучше не зли их. Себе дороже.

– Не злить кого? – вмешалась я. – Детей?

Кузина не удостоила меня ответом. Время ответило сразу всем.

Марк привычно чмокнул меня в щёку. Танины брови полезли к корням волос. Я махнула рукой и ушла искать класс, обозначенный цифрой 1-9 в расписании на первом этаже. Бомбер через локоть, кожаный рюкзак в брелоках, кеды, джинсовый комбинезон с юбкой, розовые колготки, белая футболка с надписью «All for one». Обычно одета, вроде бы. Взгляды ели меня, пока я шла.

Я вздёрнула нос и распрямила плечи, будто несу на макушке, как кувшин, все тома «Войны и мира» сразу. Уронить нельзя. Книга – крестраж автора, мысли, которых больше нигде не взять. Тяжёлая, она возвышает. Я думала о Шелли с его болью за Ирландию, угнетённую, на коленях, глядя на рыжего мальчишку у нужного мне класса. Мальчишка сидел с телефоном и слушал…

– Что это? – спросила я. Рэпер мазал рутину матом.

– АК-47, как можно не знать! – воскликнул он, – а ты какую музыку любишь? – Вязаная шапочка, вроде бини, сдвинута на затылок, нос искололи веснушки. Голубые глаза навыкате и лысые брови. Рукава клетчатой рубахи засучены до локтей, верхние пуговицы оторваны. Динамик ругается.

– Классику. Если тяжеляк не считать. Чайковский, Россини, Верди.. это в опере, я больше по опере, – задумалась я. – Ну, Моцарт, само собой.

Девочка, которая в ванной поёт арию Царицы ночи. Долбанутая, в общем, девочка.

– Кто-кто? – переспросил одноклассник.

– Вольфганг Амадей Моцарт, – объяснила я. Узнавания не возникло. – Восемнадцатый век. Сальери. Реквием…

– …по мечте? – оживился он, дёргаясь под флоу. – Ничего такой трек.

«Нам не о чем разговаривать», – подумала я.

– Да нет же. Саунд к фильму написал Клинт Мэнселл.

«Оно тебе надо?» – ткнул в бок невидимый Марк.

– А и хрен с ним, – отмахнулся юный натуралист, потеряв ко мне интерес. – Послушай лучше Миваши, вот он реальный пацан, не то, что твои педики.

Я так и замерла. Назвать Моцарта педиком. И даже не объяснить, почему. Последнее меня (опять же, по неизвестной причине) задело особо.

Марк говорил: «Тони Айоми из Black Sabbath и есть дум-метал». Я говорила: «Не было дума до Candlemass, раньше он зарождался, а с ними родился». Мне было с кем поговорить.

– Ладно, – сказала я рыжему однокласснику, отходя к окну. Достала планшет. В планшете – читалка. В читалке – люди. С ними хорошо.

– Ты обиделась? – подал голос мальчик. – Не обижайся. Зря ты это. Меня Ваньком зовут, – добавил, поразмыслив. – Ты новенькая?

– Ага, – от поэзии к прозе. – Я Марта. И я не обиделась.

Ваня покривил рот. Динамик продолжал ругаться. Мимо шествовали учителя. Никто не моразирировал. Тётя Юля ушла в учительскую. Там был её кабинет, комнатка за комнатой. Я вернулась к планшету, зашла в соц-сеть. Там ждали сообщения. «Лёнька», – обрадовалась живому другу.

Сообщения от Леонид Девяткин:

смотрите не застряньте там

все в шоке, что вы так внезапно свалили