Четырёхмерные картинки со слезой

И стать всем тем, что у меня на сердце –

Огромный мир с причудами, страстями,

Любовью – пусть всё скопится вне плоти.

Зачем мне тело – сделайте салями.

Оно мой якорь – как вы не поймёте?

Не нужен мозг – он стопорит мышленье,

А масса не даёт лететь свободно.

Учёба, деньги, пищи поглощенье –

Несут в существования болото,

Которое все, ошибаясь, кличут жизнь…

МАЛЕНЬКАЯ БЕЛАЯ СОБАЧКА. 1998.

Я маленькая белая собачка

Я теперь никого не люблю…

Я любила одного мальчика –

Он ходил в большой институт.

Я любила ещё одну девочку.

Она тоже училась там

Им вдвоём было жутко весело –

Я за ними всё шла попятам…

Они вместе кружили по городу,

Целовались, вокруг не глядя.

Он, шутя, отрастил себе бороду –

Она смеялась над ним как дитя…

Пролетела последняя сессия,

Защитили оба диплом.

Он уехал – с другой был повенчан…

Им так весело было вдвоём…

Каждый день повторяю маршруты:

Патриарши, Тверская, Арбат…

И гляжу на прохожих с улыбкою глупой:

Все вокруг – без любви охладевшие трупы,

Только изредка вижу счастливые глюки:

Вон ОНИ на Манежной стоят…

ОФИС. 2005.

В 9 вечера вышел из офиса.

Сигарета в пачке одна.

Но её мне курить не хочется.

У меня пропала жена…

Мои дочки пропали с нею.

И квартиры моей больше нет.

Отрешённо сижу и хуею,

Не включая фар ближний свет.

Прогревается медленно двигатель.

Лобовое стекло в снегу.

Я уже не супруг, не родитель

95 000 секунд.

Нахуя дальше жить – не известно.

Нахуя жил вчера – не пойму.

Затащу свою слабость под кресло

И хлестну коньяком по уму.

В светлых залах родных рестораций

До рассвета искать буду ИХ…

Не найду. Иллюзорных простраций

Чёрный полог не скроет моих

Жалких слёз…

КОМОК. 2004.

Снова мыслей комок

Раствориться не смог

В темноте, в тишине

сна

Через города смог

В бесконечность дорог

Устремлюсь, не найдя

дна

Белый дым сигарет

Утекает в кювет

Улетучить не в силах

сплин

И по коже мороз

Я пустышкою грёз

Вышибаю как клином

клин

Между телом и мной

Бесконечный покой

На карнизе стоит

психопат

И шагнув за окно

Сбросив жизни говно

Я поставлю судьбе

мат.

ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ. 1998.

Не могут стучать колёса.

Какой тут может быть стук?

Нет видно углов или скосов –

– Сплошной металлический круг.

Но это вторая причина.

А первая – это глаза,

Открывшие неоискусство:

ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ.

Подсвечены утренним солнцем,

По небу плывут облака.

Планируют башни, колодцы,

В разливе весеннем река.

В сомнамбуле сосны берёзы,

Качаясь, уходят назад.

Весенне-туманные грёзы

Безжизненным делают взгляд.

И только на станции нужной

Сработает старый рефлекс –

– Разрушится глюк беспробудный,

Черкнув в подсознании след…

ОГРАНИЧЕННОСТЬ. 1996.

Реальность – это всего-навсего набор нервных импульсов, идущих в мозг от наших сенсорных органов.

Так какого чёрта мы все к ней так привязаны?!!

Я не здесь, я не чувствую ног на асфальте.

Я над бездной завис, и движенье означили

лишь фонарей проходящие арки.

Плавно крыши домов проплывают сквозь небо.

И дома из желе колыханьем своим

Открывают пространство из тысяч плоскостей

Где никто ещё не был

Вот когда познаёшь ограниченность

Сенсорных чувств!