Чудеса на седьмом этаже

— Ань! — орет с кухни Ярик. — Что делать, если макароны слипаются? А то, кажется, у меня сейчас пудинг получится!

Фыркаю от смеха и выглядываю в коридор, прикрыв трубку рукой, кричу:

— Холодной водой промой! И масла оливкового добавь.

— Ага! — отзывается мой юный кулинар, затеявший сегодня лично приготовить спагетти болоньезе. Боюсь представить, чем нам в итоге придется ужинать, но пущай тренируется.

— Миша, да е-мое! — восклицаю, вернувшись к разговору с бывшим мужем. — Ну что ты несешь? Да это мои проблемы — выйду я снова замуж или нет! — в этот момент он вдруг скатывается к смешным угрозам, напирая на то, что я очень сильно рискую остаться одна на всю оставшуюся жизнь, особенно с моим характером и отношением к супружеским обязанностям, а ведь мне уже не двадцать и не такая уж я красавица, чтобы воротить носом от человека, который готов терпеть все мои недостатки. Офигенный аргумент! Я сразу вдохновилась. — Иди в жопу! — срываюсь. — О себе лучше подумай! Раз ты такой идеальный мужчина, так найди себе, блин, такую же идеальную женщину! На хрен я-то тебе сдалась?

В мой кабинет заглядывает встревоженный Ярик. Собственно, он тоже уже третий день подряд слушает мои ведущие в никуда препирательства с Михаилом, а потом наблюдает за тем, как я нервно курю на балконе и тихо матерюсь. Слава богу, хоть с комментариями не лезет — ума хватает.

Машу ему рукой, мол, иди, тебя не касается, но Яр, не сводя с меня насупленного взгляда, качает недовольно головой, цокает языком и вдруг…

— Зая, я тебя еще долго буду ждать? — громко произносит он басовитым голосом, приблизившись ко мне. — Я уже соскучился! Хватит болтать с подружками! — игриво так.

У меня вытягивается лицо… И Мишин словесный поток тоже прерывается.

Пауза.

— Так вот почему мы расстались, — произносит наконец бывший муж. — Ты, оказывается, уже… И давно? Ты из-за него меня бросила? Поэтому не хотела совместно квартиру покупать? С ним жить планировала? — несет Мишу. — Сука ты! И дрянь! А я-то! — и короткие гудки.

Молчу, хлопая глазами. Откладываю телефон на стол. Нормальный поворот событий. Оборачиваюсь к Ярику.

— Какого лешего? — спрашиваю. — Ты что творишь?

— Ань, — Яр виновато трет кончик носа. — Слушай… Ну а чего он тебя достает?

— Не твое дело! — бросаю. — Ты как вообще додумался до такого?

— Никак. Случайно получилось, — пожимает плечами Ярик. — Блин, ну прости. Но, может… — запинается, — этот твой бывший муж отстанет теперь от тебя.

Кидаю взгляд на телефон.

— Может, и отстанет, — успокаиваюсь. — Но на будущее — без твоих идиотских спектаклей обойдусь. Такие вещи… — замолкаю, вздохнув, — только двое между собой решать должны.

— Ну я же твой друг. Я переживал, — тихо произносит Ярик.

— Друг, — качаю головой с усмешкой. — Ладно, друг… Что там с твоими макаронами?

— Я сам! — подрывается Ярик на кухню. — С ними все в порядке!

Складываю руки на груди и погружаюсь в задумчивость. Как же порой сложно отпустить прошлое и отказаться от иллюзорной стабильности. Искать чувства там, где их уже нет. Играть… Постоянно играть в трагедию, в итоге превращая ее в фарс.

Сидим с Яриком на балконе, распахнув створки окон лоджии, наблюдаем за подростками, тусующимися на лавочке возле подъезда, и ужинаем его подобием спагетти.

— Ну как? — интересуется мой юный кулинар.

— На мишленовские пять звезд, конечно, не тянет, но в принципе, ничего, съедобно, — одобрительно киваю. — Какая девчонка симпатичная, — замечаю, ткнув вилкой в компанию молодежи, где по центру скамейки сидит длинноволосая брюнеточка.

— Это Агата, — сообщает Ярик.

— Ты всех девочек в округе по именам знаешь? — смеюсь.

— Нет, — внезапно смущается дружочек мой новоявленный и прячет взгляд в тарелке. — Это… Она просто училась раньше в моей школе. На два года старше. Сейчас уже на втором курсе в университете. Вроде на юридическом.

— А чего ты так покраснел, а? Яр! — толкаю его в бок. — Она тебе нравится, да? Признавайся!

— Нет, — упрямо мотнув головой, отвечает Ярик и отворачивается.

— Оно и видно, — возвращаюсь взглядом к девице. Хм… Нет, определение «симпатичная» ее никак не характеризует. На самом деле, у нее очень интересная внешность — выразительная, с изюминкой: густые темные волосы, достающие до середины предплечий, расчесаны на пробор и подчеркивают правильный овал лица. Невероятные глаза: большие — даже с седьмого этажа видно, смуглая ровная кожа, красивые губы. Худенькая, в тонком черном пальто, но вокруг шеи намотан ярко-розовый шарф, розовые же колготки в тон обтягивают жеребячьи ноги с острыми коленками, тяжеловесные полусапоги с цепями. Ее обнимает за плечи высокий парень в смешной шапочке, из-под которой торчат светлые кудри, и что-то ей говорит. Она слабо улыбается, но я замечаю, как девушка почти незаметно передергивает плечами. Словно ей неприятно.

Кошусь на Ярика, который жадным взором следит за Агатой.

— Вы общаетесь? — интересуюсь.

— Нет, — вздыхает Яр. — Она… Ай! — взмахивает рукой и возвращается к спагетти — сидит и бездумно накручивает их на вилку.

— А не пробовал познакомиться? — допытываюсь.

— Зачем? — вскидывает голову Ярик. — Знаешь, сколько вокруг нее парней крутится? Вон этот… что ее обнимает — это типа ее официальный бойфренд — Дима. А вот тот, Артем… — он показывает на стоящего чуть поодаль парня с короткой стрижкой, прищуренными глазами и насмешливой полуулыбкой на губах. — Я как-то видел, как они целовались.

— Как-то видел, — бормочу. — Понятно. Не одобряешь ее, значит? — внимательно рассматриваю нахмурившегося Яра, на лице которого с легкостью можно прочитать все эмоции. Боже, да мы по уши влюблены в эту девицу! Занятно.

— Ань, — он снова смотрит на Агату. — Просто я не понимаю… Если ты кого-то любишь, зачем тогда… Это неправильно.

— А если она не любит? — задаю провокационный вопрос. И невольно сравниваю Ярослава с теми ребятами во дворе, оценивая его шансы. Хм, а мой оккупант поинтереснее персонаж будет. Внешне — так точно.

— Тогда зачем она с ним? — вспыхивает Ярик, отбросив вилку.

— Не знаю, — пожимаю плечами. — Давай я тебе рассказ напишу. Про то, как иногда бывает.

— Напиши, — кивает он. И выходит с балкона, прихватив пустые тарелки. Мыть! Его папаня определенно должен мне как минимум «спасибо» сказать — сын на глазах превращается во взрослого, самостоятельного парня.

Хотя… Конечно, это не моя заслуга. Просто заняться им некому, а так он, наверное, все-таки правильно воспитан. Не думаю, что любой юный недоросль с энтузиазмом будет заниматься уборкой.

Снова смотрю на Агату… В этот момент она встает со скамейки и прощается с компанией. Дима порывается ее проводить, но она опять едва уловимо передергивает плечами и отказывается. Уходит в гордом одиночестве, провожаемая двумя пристальными взглядами. И одни из них принадлежит Артему.

Значит, Агата. А что если…

***

Анины истории

Чужие игры

«— Знаешь, а я, пожалуй, тебя любила. Одно короткое мгновение. Но любила. Больше ты этого от меня никогда не услышишь, — произнесла Агата и, развернувшись, зашагала по направлению к костру, разбрасывающему отблески в темноте. Со стороны дачи доносились тихие надрывы гитары, громкий хохот, обрывки разговоров и чье-то невнятное пение.