Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Чудеса обыкновенные
Стихи – коробочки со спичками
Молитва
Господи, благоволи писатьЧистые, изящные глаголы,Благоволи посмешищем не стать,Чтоб не распяли:– А поэт-то голый.Донага ли обнажен в стихах,Иль пишу, замысловато мысля…Но мыслить в стаде, вторя пастухам,Не богом, извини, поэт немыслим.Разреши подняться до тебя!Я понимаю: зависть, дьявол, эго…Но дай
мне слово… пастыря любя,Благоволи записывать… от бога!
«Чем мы знамениты?..»
Чем мы знамениты?Отсутствием святости.Пивнушки у нас алтари.Дай нам улыбатьсяДо придурковатости,Ведь мы же придурки твои.…О, господи боже!Безбожникам, бабникамОткрой же альковы своиИ дай нам, заблудшим,Блуждающим, банщика.И бани дотла натопи.Отпарим, отмоемДо алебастраТела и улыбки свои.Дай нам улыбатьсяДо придурковатости.Ведь мы же придурки твои.
«Учил меня студент филфака…»
Учил меня студент филфакаСтихи писать. И даже – житьПифагорейски. Жить без флага,Без родины, в себе изжив«…всю муть соцреализма,Идейный бред и ген снобизма…»Он так учил меня искусно,Как женщину – отдаться чувству.Мы спорили до гемморояО том, что (первое):нет жизни в обществе; второе —О том, что есть искусство лжи…И в том сходились на ножи.И он, вы знаете, он – плакал,Когда над пропастью во ржиЯ торжествующе «а-а-а…» кал!..…И вот я вышел в тиражиАмбициозности. По-сучьиКружило жизнь мою во лжи.А он… Он гений был. По сути.
«Чего ты ждешь?..»
Чего ты ждешь?Ты напряженно замер.Звенит оса… иль зуммер… целый мир…Мир – примитив,Средоточенье камерИз микропор, из сот, иль из квартир…Брат августейший!Этот мир – пред нами!Бей примитив архитектурных дырТрезубцем яда, остроты и брани!..Ты медлишь, брат?!Чего ты ждешь, сатир?!.
«Быть бездомным стыдновато…»
«Быть знаменитым некрасиво»
Б. Пастернак
Быть бездомным стыдновато.Обло. Не харизматично.На правах собаки птичьихОбживать кривые хаты…Стыдно! – трезвым, как скотина,В парк, под аглицкую крону,Аки лошадь из гранита,Притулятся к Аполлону!«Хорошо сидеть в трактире!»Хорошо лежать в канаве.Хорошо бы жить в квартире,Или где-нибудь в Канаде.
«Меня не печатают в местной газете…»
Меня не печатают в местной газете:То слог мой не сочен, то тема узка.Меня не печатают те, или эти…Те уж далече, а эти – покаНе охватили в районном масштабе,На радиостудии и телеэкране.У них, как и раньше,Пегасы при штабе,А мой «горбунёк»Не формален заранее.Не искушаю судьбу краевую.Да что за комиссия —Выбиться в крайность?Мне б бросить писать,Но пишу я покамест,А в следущем веке —Опубликуюсь.
«Не водиться рожь, а стихи не читают…»
Не водиться рожь, а стихи не читают.Пейзаж прозаичен и крики «ату».Вороны грядущих погромов летают(Вы уж извините за прямоту).Слова-то… в стихи выбираем в запале.Сообщать бы им свойство взрываться:На ложь,На равнодушие,Злобу и зависть…Поэтов
читали б.Водилась бы рожь.
«Все пишешь, пишешь…»
Все пишешь, пишешь…Станешь вдруг – поэт…И славой завладеешь в одночасье.И тут задушит выбор — «да», иль «нет» —О счастье славном петь?Иметь ли… счастье?
Крылатость
Пытали граждане орла:Откуда в родове крылатость?..И были пытки их чреватыРасчетом лётного крыла.Себе подобных жгли, пытая,Откуда крылья естества?И был один, который тайноВкусил орлиного родства.Он все решил. На все решился.Дитяти посмотрел в глаза,Как будто в этом отрешилсяЗемли. «Лететь!» – его стезя!Он в полутьме затеплил свечи(оплыло из-под острия).Эффект свечи ума не лечит.Он болен жаром бытия.Парить на крыльях!Дымном шаре!На парусиновой суме!..Лететь! – на зло попу и сваре.Ах, как легко летать во сне…И из-под солнца, опаленный,Залитый воском со спины,Летит бескрылый, окрыленныйИкар, Аэрохерувим!..Летят столетия – крылаты! —Режимы плети и креста.То слепо верим в постулаты,То слабо веруем в Христа,Разуверяемся уж в пришломИ – новый век на рубеже.Мы снова в небе и ужеВладеем пламенем,Как дышлом…Уже – прекрасен и уродлив —Постигнут термодинамизм,Но, как китайский иероглиф,Крылатость – что за механизм?
«Нет, я не Пушкин…»
«Нет, я не Байрон…»
М. Лермонтов
Нет, я не Пушкин…И никто инойС такою жеНевероятной силой.И мой Дантес, увы, не роковой.И светский наш законНе угрожает милой.Не изведен интригами страны.Не злой пророк и не объект охоты.И до смерти не чувствую виныЗа все дворцовые перевороты.А хлеб мой горек, радиоактивен.Дом ссохся по системе координат.Мой облик стёрт.Дух слаб и не активен.Я есть пока.И в этом виноват.
На даче
За августом жила-была легенда:«Август – месяц благородных дел».Я на даче, в бочке Диогена,Разделяю кесарев удел.Как собаки, пчелы роют маки,Искушая девственный нектар.Роясь в грядках, в образе собаки,Искушаю перегнойный пар.Как лимит союзного стандарта,(Нормы отпускает нам ГОСПЛАН).На трех сотках, словно иномарка,Средь ботвы я вписываюсь в планСреди мака, астры, георгина,И душой, и телом здоровяк,Лью, не плача, как зеленый Гена,Крокодильи слезы в коровяк.За августом открылась мне легенда:«Август – летний, дачный беспредел».Понимаю мысленно и генно:Я – потомок огородных дел.
«Принимаю с утра атмосферную магию…»
Принимаю с утра атмосферную магию:Солнце из-за буграРазливается песнею…Я росою с куста, сокровенною влагоюОкропляю крыла…Восемнадцать по Цельсию!От рождения столько же… ВпередиЕщё тысяча неизведанных лет.Я парю… я… таков…Поэтичен я…То-то же!..Предвкушаю… откушать свой дерзкий язык
