Чужое тело, или Паззл президента

— Ничего себе предисловьице…

— Евгений Викторович, просить у вас прощения я не смогу, тем более что вы его, скорей всего и не дадите. Я просто хочу объяснить вам, почему затеял этот тягостный разговор. Дело в том, что моя голова устроена довольно нелепо. И не улыбайтесь, пожалуйста, я вовсе не кокетничаю. Мой мозг устроен по принципу репейника — если что-нибудь прицепится к нему, я не могу успокоиться, пока не определю, что именно зацепилось.

— И что же твоя голова зацепила?

— Постараюсь объяснить. Хотя отдаю себе отчет, что звучать всё это будет предельно глупо. Но идиоты потому и идиоты, что не умеют нормально воспринимать мир. Дело в том, что порой мне кажется, будто я разговариваю не с вами…

— А с кем? — очень серьезно спросил Евгений Викторович.

— С Петром Григорьевичем.

— Это вполне естественно. Во-первых, не забывайте, что я долго работал в компании Петра Григорьевича аналитиком и многое перенял у шефа. Он ведь был для нас не только настоящим лидером, он для меня был, кроме того, и непререкаемым авторитетом.

— Разумно. Всё это я уже не раз говорил сам себе.

— Не понимаю.

— Как вы думаете, просто ли говорить такие вещи, которые я собираюсь вам высказать, в лицо президенту компании, в которой я работаю и с которым так много для меня связано? Вещи странные, непонятные и, возможно, даже оскорбительные для президента. И рисковать выставить себя в лучшем случае круглым идиотом или даже сумасшедшим. Естественно, что я постоянно искал контрдоводы всем своим подозрениям. Но настал момент, когда доводы стали брать очевидный верх над контрдоводами. Просто стало невозможно обороняться против них: прут и прут. Я понимал, что нужно было бы забыть обо всех своих подозрениях, что участь правдолюбца всегда сомнительна, а часто и просто незавидна, потому что правдолюбец раздражает всех. Большинству ведь правда не нужна. Да что там не нужна. Бегут от нее, как черт от ладана. Но что делать, если паззл никак не складывался, и я ничего не мог с этим поделать. Ни с паззлом президента, как я назвал его, ни с собой.

— Но что же все-таки мешало тебе, Яша, сложить паззл, если твои доводы были такими весомыми? — спросил Евгений Викторович, зачем-то внимательно рассматривая свой пивной стакан на свет.

— То, что основное и необходимое допущение было абсурдно. А я ведь не Тертуллиан…

— Кто это?

— Был такой ранний христианин. Если не ошибаюсь, жил он в четвертом веке. Объясняя свою веру, он произнес бессмертные слова: верую, потому что абсурдно.

— И в чем же был абсурд? Я не о твоем Тертуллиане. С ним-то как раз всё совершенно понятно.

— В том, Евгений Викторович, — почему-то печально сказал Яша, — что вы — это не вы.

— А кто я?

— Вы задаете мне этот вопрос не потому, что хотите услышать ответ. Вы его знаете, и знаете, что знаю и я.

— Тогда, Яков Борисович, почему?

— Да потому, что вы не знаете, что делать…

— Вообще или с тобой, Вундеркинд?

— Со мной. И выгнать меня нельзя, и промолчать нельзя, и открыться нельзя, дорогой Петр Григорьевич. Именно Петр Григорьевич. И слово «дорогой» я произношу без малейшей иронии, потому что я относился к нему и отношусь с величайшим почтением. Я слишком многим ему обязан.

— Итак, Яков Борисович, что же вы все-таки хотите сказать, и что не получается в вашем паззле?

— А я уже всё сказал. Для всех передо мной сейчас сидит президент «РуссИТ» Евгений Викторович Долгих, приятный человек с красивой чеховской бородкой и русой шевелюрой, который до своего нового поста, на который он был назначен смертельно больным основателем и президентом компании Петром Григорьевичем Илларионовым, работал старшим аналитиком.

— А для тебя? — очень серьезно спросил Евгений Викторович.

— Для меня вы — Петр Григорьевич Илларионов, который умер от рака поджелудочной железы и которого мы совсем недавно похоронили. Как это может быть — не знаю. Кто это сделал — не знаю. Но то, что я разговариваю сейчас с покойным Петром Григорьевичем, для меня очевидно.

— И как же ты пришел к столь… парадоксальному заключению?

— О, паззл, как все знают, складывается из кусочков. Кусочки на первый взгляд не подходят друг к другу, но если сложить их правильно, получается вполне осмысленная картинка. Ну вот, скажем, один из кусочков. Помните, когда мы были с вами в итальянском ресторане «Ми пьяче»?

— Да, и что там тебя так поразило? Я помню, что просвещал тебя о божественном происхождении пармской ветчины прошутто.

— Прошутто, как и жена Цезаря, вне подозрений. Меня поразило другое. Вы сказали, что в этом ресторане вы всех знаете, и все вас знают. Вы-то действительно знаете. Хотя бы что такое прошутто. Но вас-то никто там не знал. Ну зачем, снова и снова спрашивал я себя, умный и безусловно незаурядный человек станет хвастаться перед таким сосунком, как я, что его все знают в каком-то ресторанчике, когда его там никто не знал и в глаза не видел. Тем более — и это было очевидно — что такие вещи проверяются без малейшего труда.

Решение могло быть только одно. Если допустить, что Петр Григорьевич стал вами, я имею в виду внешне, и на минутку потерял бдительность, всё становилось на свои места. Все в «Ми пьяче» знали Петра Григорьевича, но никто не знал Евгения Викторовича. Или вот еще. Как-то Петр Григорьевич, когда брал меня в компанию, объяснил мне, почему он это делает. Он сказал, что глаза у меня смешливые и непочтительные, но честные. А совсем недавно вы, то есть Евгений Викторович, сказали мне буквально то же самое. Во-первых, само слово «смешливые» не столь уж употребительно. Но главное, спрашивал я себя, можно ли предположить, что умирающий от тяжелой болезни Петр Григорьевич, мучимый и мыслью о приближающейся смерти, и болями, и заботами о будущем компании, станет призывать к себе своего преемника и шептать ему, собирая последние силы: а у Яши Свирского глаза смешливые и непочтительные, но честные. Абсурд стопроцентный.

— Послушай, Яша, — вдруг улыбнулся Евгений Викторович, — ты кроме там всяких таблиц логарифмов книжки какие-нибудь читал?

— Какую-то книжку, помню, читал. Очень большое впечатление произвела. А, вспомнил: наша Маша громко плачет, уронила в воду мячик. Тише, Машенька, не плачь, не утонет в речке мяч.

— Не, Яш, я о более серьезной литературе. В которой описывается, например, как преступник порой испытывает странное облегчение от того, что признается в преступлении.

— Вы это к чему?

— К тому, Яша, что я испытываю сейчас то, что, наверное, должен испытывать человек, который тащил на себе тяжеленный тюк и может наконец сбросить его с плеч… Еще бутылка пива у тебя есть?

— Еще три.

— Тогда хватит для чистосердечного признания. Явки с повинной, правда, не получится. Не к кому являться и никто всё равно не поверил бы такой явке и такой повинной. Разве что в психушку снарядили бы. А признаться тебе я могу. И поверь мне, испытываю при этом огромное облегчение. Поймешь ли ты меня, сумеешь ли простить — это уже другой вопрос. Налей себе полный стакан и слушай внимательно. Это долгая история. И начинается она с того момента, когда мой лечащий врач сообщил мне диагноз. Обрати внимание на слова «мой лечащий врач» и «сообщил мне диагноз». Это ведь уже чистосердечное признание. Потому что подразумевает, что болен был я, Петр Григорьевич Илларионов. Итак, диагноз окончательный и бесповоротный. Рак поджелудочной железы в четвертой стадии с множественными метастазами. Неоперабельный. А умирать, Яша, не хотелось…