Дары нефритовой шкатулки

Я просыпаюсь в пять утра

И тихо радуюсь: пора

Хомут истёртый надевать...

И это – жизнь, едрёна мать!

***

Смысл жизни Истина? Любовь?

А может, что-нибудь другое?

Из сердца хлынувшая кровь

На страннический плащ изгоя?

А может, Истина в Любви,

И цель метаний – наслажденье?

Как говорится, «сэ ля ви».

Тогда не торопись, мгновенье.

***

Пройдут года. Минуют сроки.

Другой наступит век.

Но разве извлечёт уроки

Из жизни человек?

Такой же суетный и мелкий

В бессмысленной гоньбе.

Мастак выклянчивать подделки,

Канючить о судьбе,

Заглатывать остервенело

Чужой и чуждый бред...

А, впрочем, мне какое дело

До чьих-то жалких бед!

***

Сапоги надраены до блеска,

Белоснежный номер на груди...

Вертухай затвором лязгнул резко

Под железный окрик: «Проходи!»

Если суки не прошьют затылок

и не обкорнают жизни нить...

Хорошо, что крохотный обмылок

Удалось – на случай – закосить.

***

Из книги тайного могущества

Одно, важнейшее, извлёк:

Живу и сдохну без имущества

Как легкокрылый мотылёк.

***

Когда трепещущую лань

Обложат сворой волкодавы,

Услышав грубое: «Отстань!»

Я пискну вежливо: «Куда вы?»

***

Куражусь над своей вдовой

Как перепившийся проказник...

Эх, если бы я был живой,

Устроил бы любимой праздник.

***

Одни воспевают поля незабудок

И томный туман за рекой,

Другие – творят на голодный желудок

Дрожащей от гнева рукой.

Одни раболепно толпятся у трона,

С державных ладоней хватая куски,

Другие – бредут по земле разорённой

В лохмотьях и ссадинах... как дураки.

Субботний вечер

Поёт Марина Журавлёва,

Танцует кто-то за стеной...

Ах, как мне одному хуёво,

А каково тебе одной?

И всё проклятая суббота!

Чего там празднует народ?

...Скорей бы будни и работа,

Где всё известно наперёд.

***

Проживу и сдохну без имущества,

без семьи, без тёплого угла.

Жертвую все эти «преимущества»

за перо с орлиного крыла.

«Мэтрам» советской поэзии

Горланы рухнувшей державы,

Жонглёры дохлых слов,

Вы, наконец, добились славы

...Гороховых шутов.

В литературе – деле тонком –

Извилисты пути.

Легко угодливым болонкам

Хозяина найти.

Бежать за ним и лаять смело,

Мочиться на столбы,

И понимать родное дело

...Как видимость борьбы,

Кривляться на гнилых подмостках

В потешной срамоте,

Быть постоянно в подголосках

И тренькать о «мечте»,

Метаться с воем по столице,

Шушукать по углам,

На киблу истово креститься,

Служить и здесь, и там...

Всем подставляющая «Муза»,

О «совести» – не мудозвонь.

...Какие перлы из «союза»!..

То визг, то лай, а чаще – вонь.

В ожидании приговора

Размазывает полусвет

Полутона по серым стенам.

На койке скрючился скелет,

Смирившийся с бессрочным пленом.

Висит в столетней духоте

Тысячеустое дыханье.

Просвета не найти нигде,

Ни в ком не встретить пониманья.

Из одного угла в другой

Мотаюсь битый день, вздыхая,

Парашу обхожу дугой.

Косюсь в зрачок на вертухая,

Как будто вести с воли жду.

Да разве нужен я кому-то?

И всё равно... иду, иду,

..Пока не выпита цикута.

***

Такие статейки, мой друг, не ко мне.

Любитель я лёгкого чтива.

Зачем мне надо скакать по Луне,

...Когда и Земля так красива!

***

Умирать никого не учи.

Дело это – сугубо личное.

И тебя где-то ждут палачи,

«Дорогое» охвостье столичное!

***

Не изнуряй себя тяжёлой думой,

Бесплодным покаяньем не томи.

Всё мелкое развеется бесследно,

Останется извечная печаль.

***

Она уже стара. И я давно не молод.

Семейным очагом увечных не прельстишь.

Нутро моё грызёт неутомимый голод.

...Вокруг неё покой и сытенькая тишь.

***

Жизнь летит... Её не остановишь

Как коня на бешеном скаку.

Не опустишь руки – не утонешь,

Выплывешь из мрака к маяку.

***

Мелькают на экранах

голубых

Политиканы – пакостные

рожи.

Да нет же, нет забот

у них иных,

Лишь только бы продать

себя дороже.

***

Смерть сторожит за каждым углом

Каждого человека.

Время уходит. Ломись напролом

В гроб XXI века.

Беги нетоптаным краем жнивья

Опушкой нехоженой рощи.

Убей последнего соловья.

Спали трухлявые мощи.

***

Всё в жизни просто и понятно

Когда увидишь наяву

Скользящие благоприятно

По солнцу роковые пятна...

Ещё бы знать... зачем живу.

***

Самый тоскливый, самый тупой,