Депортация
Шрифт:
Что же случилось? Какие уж тут шутки – но в ушах звучал саундтрек от «Бондианы» – самый известный, из «Голдфингера».
– Извини, Александр Павлович, без приглашения. – Мы пожали друг другу руки. – А чем у тебя воняет, как на пожарище? Но вроде бы всё цело?
– Всё цело, говоришь? Увы, не всё… Зато ты, Игорь Маркович – как всегда, благоухаешь парфюмом. Будто не из военного вертолёта выскочил. А…
– Да, – ответил он на незаданный мною вопрос. – Ты ведь у нас в резерве. Это боевой вызов. Именем Академии приказываю!
– Да, всё хорошее быстро кончается.
– А
– Всё в порядке, Жена и внучка – в России, сын в Эквадоре.
– Продумай легенду для супруги, куда исчезаешь. Мы забираем тебя надолго.
– А сейчас…
– На военный аэродром, с натовцами договорились. И в Москву – к Ратникову.
Гул двигателя, жужжание лопастей – низкие шумы мигом наводят дремоту. Вскоре пришёл и настоящий сон, со сновидениями. Бреду я тропинкой, что проходит по верхушке каменного гребня. Слева и справа – пропасть. Навстречу – Мишаня. Нам же не разойтись! А он по сторонам не смотрит, пялится в смартфон.
– Мишаня!
Не слышит. Толчок в плечо… Как больно! Я падаю в пропасть – и просыпаюсь в холодном поту.
Вараксин смотрит недоумённо. Я киваю – мол, вздремнул. Но к чему бы такой странный сон? И это чувство смертельной угрозы. Хотя, да – ведь Мишаня предупреждал меня о злопамятном Аспидоне.
Ага, как же! Пока мы хванчкарой баловались, отмороженные партийцы, подслушав наш разговор, доложили шефу. И повелел он – изничтожить Константинова! Те за кислотой сгоняли, заодно прутьев стальных под окном навтыкали. А пока я Мишаню до калитки провожал, лестницу скользкой гадостью намазали, компьютер подожгли и флешку растворили. Да ещё жути нагнали звуками страшными. Как в дурном триллере.
Сердце замерло, словно при падении в пропасть, – вертолёт снижался. Что там?
Аэропорт, самолёт-беспилотник грязно-зелёного цвета.
Титановая птица резко взяла разгон, меня прижало к сиденью – и вот мы уже в воздухе. На табло высвечивается время в полёте – 0:42. Успею ещё покемарить…
Двух месяцев не прошло с последней встречи у Ратникова – и вновь я на минус тринадцатом этаже. Невольно взглянул на Часы Войны. Ого! Двадцать минут до полуночи.
Значит, не обошлось. Но что же стряслось?
В кабинете, кроме хозяина, присутствовал Вараксин.
– А ведь беды Александра Павловича могут быть связаны с… – Игорь Маркович оборвал фразу. – Быть не может, чтобы в один день…
– Пожалуй… – прервал его Ратников. – Тогда с пострадавшего и начнём. – Он развернулся ко мне. – Стало быть, у тебя учинили погром? И уничтожили рукопись?
– Да. И комп, и флешку. Её, похоже, растворили в царской водке. Но почему-то серой воняло – жуть.
– Кислый раствор следовало быстро нейтрализовать едким натром, – Ратников умел шутить в
любой обстановке.– А где бы я его взял?
– Тогда этим, как его, едким калом.
– Жаль, тебя рядом не было…
– Постой-ка, ведь раньше ты всё на бумаге распечатывал? А тут что помешало?
– Да вот сглупил, электронам доверился.
– Ясно… – сказал Ратников. – А с лестницы упал – тоже сам?
– Намазали слизью какой-то, я и покатился. Должен был в окно вылететь, прямо на стальные колья. В палисаднике воткнули, остриём вверх; точно бы нашампурился.
– Считаешь, пытались убить?
– Наверняка.
– В местную полицию обращался?
– Не успел.
– Вот и хорошо. Пусть-ка наши спецы сперва посмотрят.
– Ну, разумеется.
– Что-то ещё необычное?
– Вроде бы всё.
– А как же гость, Александр Павлович? – вмешался Вараксин. – Ты рассказывал…
– Да, сегодня, как раз перед тем, как… Мишаня приходил.
– Мишаня, это который? Уж не Котов ли? – спросил Ратников.
– Он самый. Неужто помнишь?
– Ещё бы! А к тебе он – зачем?
– Мишаню охмурили муэртисты. Он совета спрашивал: вступать ли в их партию. Подожди, ты думаешь?.. Да нет! У него же всё на лице написано. Да и не отлучался он никуда.
– Я пока ничего не думаю. Но ведь вы с ним общались, выпивали? Верно?
– Ну, выпили на пару, – я потёр больное плечо.
– Ты чего это плечо всё щупаешь? Ударился?
– Похоже, вывихнул.
– Это вряд ли, тогда бы орал от боли. Сходи к нашим костоправам, сразу как закончим.
– Конечно. А, вот что… Я в разговоре прошёлся по Аспидону…
– И?
– Мишаня перепугался не на шутку. И меня давай стращать, дескать, Аспидон всеведущий и мстительный, поберегись, Палыч!
– И как ты, ноги задрожали?
– Ещё чего. Где я – и где Аспидон?
– О чём ещё говорили?
– Ну, вечные темы. Эликсир, биохрон, справедливость. Это же Мишаня, группа «Б».
– Что значит – группа «Б»?
– Я привык делить людей на два типа – «А» и «Б». Группа «А» – кто совершает и достигает. А группа «Б» – когда иметь или казаться важнее, нежели чем быть. Они выбирают синюю таблетку.
– М-да, не очень-то ты Мишаню… Имеются друзья более близкие? Кто, если не секрет? Присутствующие не в счёт.
– Стругацкие, Борис и Аркадий. Меня притащили сюда, чтобы уточнить эти детали?
– Потерпи, потерпи… И всё же вспомни, было ещё необычное?
– Вроде ничего. А, да… Калитка!
– Что – калитка?
– Звякнула, будто кто её закрыл. Уже после того, как…
– Пон-нятно… – вытащив из кармана, Ратников подбросил на ладони ключи от сейфа. – Разговор у нас нешуточный, а потому – вспомним традицию нашего сектора.
Он открыл сейф.
– Анатолий Борисович, – сказал я. – У тебя не просто бронированный шкаф, а настоящая скатерть-самобранка!
– А як же ж.
Сервировочный столик уже венчала бутылка армянского коньяка.
– Порежь покамест, – Ратников протянул мне тарелку с помидорами. – Игорь Маркович, придвигайся плотнее. Ну, за встречу!