Девушка, мент и бандит

Камелот растаял в тумане, рыцарь Артур, взмахнув плащом, беззвучно ускакал в исказившееся пространство, а потом и сам туман исчез, уступив место серому полумраку, стоявшему в комнате.

Проклиная мистера Бэлла, который изобрел это дьявольское переговорное устройство, я протянула руку и подняла трубку.

–  Алло?

В моем голосе было столько холода, что у того умника, который догадался позвонить мне в четыре часа утра, должно было немедленно отмерзнуть ухо.

–  Пинка, это я, твой папа. Я тебе из Америки звоню.

Я обрадовалась, и сон сразу пропал.

–  Папка, здравствуй! Как вы там?

–  Мы… мы…

И он вдруг пьяно зарыдал, а у меня появилось нехорошее предчувствие.

–  Да что у вас там такое?
– заволновалась я.
– Что-нибудь с Аркашкой?

–  Твой мерзавец Аркашка жив и невредим, а вот мама…

–  Что - мама?
– Мое сердце сжалось в тревожном предчувствии.

–  Ее больше нет.

–  То есть как?
– Его слова были так нелепы, что я просто не поверила.
– Ты там что - пьян?

–  Я пьян от горя, - ответил папа, - и буду пить еще. Ее убили…

–  Подожди.

В моей голове все перепуталось, и я подумала, что, может быть, еще сплю… Как это так? Убили?

–  Папка, ты ничего не путаешь? Кто убил?

–  Неизвестно. Воры вломились в дом, а она была там… Если бы она вышла куда-нибудь, то осталась бы жива…

Я молчала, не в силах вымолвить хоть одно слово.

Папа тоже молчал, и мне показалось, что слышу на том конце линии бульканье. Потом что-то звякнуло и папа, крякнув, сильно потянул носом, а затем совершенно другим голосом сказал:

–  В общем, так, Акулина. На похороны лететь не нужно, да ты и не успеешь, а вот на девять дней - обязательно. Мы же р-русские люди, и поэтому должны следовать нашим исконным обычаям и традициям. А здесь одни жиды и негры… Прилетай, Пинка. Твой любящий папа и твой проклятый братик-наркоман ждут тебя.

В трубке раздались гудки.

Осторожно положив ее на аппарат, я подошла к окну и посмотрела в холодное утреннее небо.

В какой-то книге было написано: "Свиток ужасов, развернувшись, упал к его ногам" - или что-то вроде того.

Вот и со мной происходило нечто похожее.

Будто, взломав крепкие прежде стены, на волю вырвались горести, несчастья, ненависть, страх и, визжа и рыча, закружились вокруг меня.

Сначала - Максим.

Потом - суд, который потряс меня не меньше, чем смерть любимого человека.

Потом - эта ужасная баба и ее кошмарная гибель под колесами грузовика.

Бандиты, пробравшиеся в мой дом…

А теперь - мама?

Мамочка…

Дикость какая-то! Да этого просто быть не может! Сейчас я проснусь и обнаружу, что это был просто кошмар…

А Артур…

А может быть, все устроено так, что человек может получить горе и радость только вместе? Может быть, они могут существовать только рядом, и найти такое место в жизни, где бывает только светло и только тепло - невозможно?

Я снова улеглась в постель, провалилась в тяжелый сон. Мне снилась мама. Она гладила мне пионерский галстук и, весело поглядывая на меня, говорила:

–  Пионер - всем ребятам пример. А ты, Липка, как выскочишь из переулка - все пионеры попадают к твоим ногам…

Глава одиннадцатая

КОВБОЙ В ЛАПТЯХ

Ровные ряды одинаковых, как солдаты-новобранцы, плоских каменных столбиков дисциплинированно торчали на зеленом, стремившемся к горизонту, поле.

–  Это здесь мы будем хоронить Лену?
– шепотом спросил Павел Афанасьевич.

–  Что ты, что ты, - вылезшая откуда-то, чуть ли не из кустов, бабулька подхватила его под руку, поддержала, как бы не давая упасть, зашептала, озираясь на похоронный кортеж, - дальше, милок, дальше! Вон в том уголке, где березки, там хорошо, там тенек…

Аркадий шел немного позади отца. Он был одет в строгий черный костюм, подаренный, вместе со шляпой, какой-то благотворительной организацией, и старые, хорошо нагуталиненные штиблеты.

Малознакомые люди, неизвестно откуда появившиеся на похоронах, старательно изображали неутешную скорбь и горечь утраты, а сами тем временем украдкой поглядывали на часы, в нетерпении ожидая поминочного застолья.

–  А вы кто?
– спросил Павел Афанасьевич.

–  А никто я, милок, никто, просто бабушка тутошняя, и все.

–  Тутошняя!
– ужаснулся Павел Афанасьевич.
– Вы что, на кладбище живете?

Бабушка рассмеялась, стыдливо прикрыв рот уголком платка.

–  Живу я там, на Амбассадор-стрит, - она махнула рукой в сторону городских построек, - а здесь я так, для души…

–  А как же это?
– Павел Афанасьевич еще раз оглядел ряды бетонных костяшек домино, выстроившиеся на ломберной зелени травы.

–  Так это ж америкашки, - опять рассмеялась бабушка, - у них и души-то, верно, нет, одни доллары. Душа там вон, на горушке покоится!

Она перекрестилась и уже совсем по-хозяйски взяла его под руку.

Русский участок кливлендского муниципального кладбища разительно отличался от прочего зелено-бетонного однообразия. Он был небольшим и, видимо, новым, но на участке уже росли высокие березы и тополя, пахло кладбищенским тленом, а на кривых дорожках между могилами валялись окурки и пробки от бутылок.

–  Непорядок какой-то, - брезгливо огляделся Аркадий.

–  Это пущай америкашки о порядке заботятся, - сказала бабка и ловко направила Павла Афанасьевича на нужную дорожку.
– А для нас, русских, главное, чтобы в душе порядок был!

Старушка перекрестилась и надвинула на глаза платочек.

"Как забрало опустила", - подумал Аркадий и увидел вышедшего из-за поворота дорожки священника.

Заскучавшие было люди оживились, женщины достали пудреницы, мужчины поправили галстуки и застегнули пиджаки.

Батюшка, рослый, крепкий, похожий на отставного "зеленого берета", размашистыми шагами подошел к раскрытой могиле и откашлялся. Давешняя бабушка несла за ним кадило и толстую книгу с множеством закладок.

–  Во имя Отца, и Сына, и Святаго Духа!
– начал священник.