Крысы в погонах, проныры, ищейки.Рыщут по улицам дна городскогоВидят в потемках «дурные» идейки,Вещи и деньги крадут бестолково.Есть видно радости в мелких отжимах,Служба в «спецслужбе» — мечта клептомана.В нищей стране горе непобедимо,И потому у чужого кармана,Быстренько сделав охотничью стойку,Изобретая сложнейшие схемы,(Делая из государства помойку)Вьются и вьются дворняги системы.
«О жизни простой, как мычанье…»
О
жизни простой, как мычанье,О девушках в самом соку,Почти не скрывая отчаянья,Писатель выводит строку.Как жаль, что мечтать уже поздно,Что лучшие годы прошли,Что в небе по-прежнему звездномПути его в сумрак легли.Остались скабрезные шуткиИ лет безысходных тщета.И скользкие встречи-минутки —Уставшей души нищета.
«Все перемешано и в странных сновиденьях…»
Все перемешано и в странных сновиденьяхБлуждаем мы, а выхода все нетИз лабиринта зла, и в привиденьяВсе превратимся…Через столько летМы встретимся с собою и с другими,Которых мы не помним даже лиц,Со светлыми мечтами дорогими,И с ворохом прочитанных страницИз книг, что нам так вдохновенно лгали,Что вознесли над этой суетойОбманно нас… А после мы упалиНа дно вселенной, темной и пустой.
«Как память о старом мире…»
Как память о старом миреВот этот вот летний вечер,Огни в знакомой квартире:Добрые, легкие встречи.И хрупкие звуки гитары,И звон хрустальных бокалов.А рядом проходят пары —До счастья осталось так мало.Сгорает пламя закатаИ в Лету уходит лето…Все это было когда-тоИ будет…но с кем-то, где-то.
«Куски вырывая из горла…»
Куски вырывая из горлаДруг друга, мы смотрим во тьмуНо всех нас эпоха затерла,Отправив в Донбасс, как в тюрьму.Здесь лучшие люди — отбросы,Отбор отрицательный прав.Ведь проклятые вопросыИспортили каждому нрав.Прохожие прячут в карманахСвоих повседневное зло.В чужих ковыряются ранахТакое у них ремесло.И все продают понемногуОстатки великой страны.И врут себе сами, что БогуИх черствые души нужны.И вот до последнего часаЯ угольной пылью плююсь…Я — сталкер. Я — житель Донбасса,И ада уже не боюсь.
«Ну что же ты так выглядишь угрюмо…»
Ну что же ты так выглядишь угрюмоИ исподлобья озираешь мир?Да, ты узнал, что жизнь — не фунт изюмаДавно, блуждая в пустоте квартир,Где прошлого засели отголоски,Надежд ребяческих далекий свет,Где догорели лучшие наброски…Вновь чистый лист, но будущего нет.А у других судьба еще в порядке,Но дышит в спину наш коварный век…Ты пишешь строки, бьешься в лихорадке —Гостиничный, подпольный человек.
«Устав играть в компьютерные игры…»
Устав
играть в компьютерные игры,Сюда приезжают столичные гости.В новом камуфляже, храбрые, как тигры,До первого обстрела, до смертельной злости.И всякий стремится набраться впечатленийОт грязи войны, от чужих страданий,Чтоб после комфортно тексты измышленийПродать в виде песен и воспоминаний.И всякий раз от фальшивых героевСмердит враньем из телеэкрана,А настоящих — не видно из запоев,У них давно вместо сердца рана.И, как всегда, проявляя таланты,Живут легко, ни о чем не волнуясь,Разного рода проходимцы, спекулянты,За каждую копейку отчаянно торгуясь.А выхода нет — зима или лето —За окнами все то же беспощадное горе.Ты спросишь, почему я молчу об этом?..А на хрен мне писать об этом позоре.
«Идя по тропам мироздания…»
Идя по тропам мироздания,Итожа жизни суету,Ты странные находишь знания,Безумье ловишь на лету.И сталкиваясь с пошлой скукоюНевероятно-мутных лет.Ты сердце наполняешь мукоюИзысканных надежд и бед.И, наблюдая мелкобесие,Хранишь, чуть что впадая в транс,Меж тьмой и светом равновесие —Души возвышенной баланс.
«Странствуя по дням, воспоминаниям…»
Странствуя по дням, воспоминаниямИ, встречаясь с многоликим злом,Глушишь утомленное сознаниеВодкой, что торгуют за углом.Ты пронзаешь взглядами кинжальнымиВремя, что неласково с тобой,Нитями незримыми, астральнымиСвязан с воздающей всем судьбой.И глядишь с печальным равнодушием,На размен людей по мелочам,Музыку больной вселенной слушая,Горьким счастьем бредя по ночам.
«Полухохлы, полукацапы…»
Андрею Ивасенко
Полухохлы, полукацапыДруг друга лупят за копейки,Мечтают счастье взять нахрапом.Мельчают люди и идейки.Мы все полны постылым бытом,Мы пьем спокойно на работе,И души горечью забиты,Истерты в скуке и заботе.Закусишь горькую паштетом,На что еще осталось денег?..И стол свой приберешь с рассветом,И схватишь ненавистный веник.Все повторяется так четко:Героев побеждают трусы.Ну а тебя хреновой водкойОтравят братья-белорусы.
«Так не выигрывают войны…»
Так не выигрывают войны —Дрожа за собственный уют.А мы грустны, а мы спокойны,Ведь не впервой же предают.Понять грядущее несложно:Ты просто выглянул в окноИ осознал, что невозможноСтрану, идущую на дноСпасти. И без кровопусканьяТеперь уже не обойтись.Есть только горечь осознаньяБеды…И, как ты ни молись,Чтоб миновали катастрофы…Ты понимаешь, что сейчасОтчаянье чеканит строфы —История списала нас.