Дневник эмигранта

«Устав от мельтешенья муз…»

Устав от мельтешенья муз И повседневности капризной Взыскательный и прочий вкус Ты не насытишь дешевизной Банальных радостей земных. И до судьбы уже нет дела… Озябшее, больное тело Затихло в сумерках ночных.

«После обильных возлияний…»

После обильных возлияний, Садясь в полупустой трамвай, Обрывками воспоминаний Делясь — имен не называй. Что имена? Ведь каждый встречный Хранит похожую судьбу: Поток печали бесконечный И счастье, что давно в гробу. Вся эта жизнь, как полукровка, И ничему здесь не помочь. Пора прощаться. Остановка. И ты соскальзываешь в ночь.

«Замучены бессмысленной гордыней…»

Замучены бессмысленной гордыней, И страхом смерти, близкой с каждым днем, Они все пишут, что теперь, отныне Живут, горят мистическим огнем. Но странно выспренное многословье — Ведь беды так обыденно просты… Разрушено душевное здоровье И дни, и годы, в сущности, пусты. В болтливости своей не зная меры, На публике играют без конца… Истерики, глупцы, визионеры Напрасно корчат из себя творца.

«Комфорта теплое болото…»

Комфорта теплое болото, Беседы, светские порою, И алкогольная икота, И часто склонность к мордобою У творческого человека, Среди таких же простодушных, Живущих на просторах века, И никому уже ненужных. Скажи мне, дорогой приятель И собутыльник мой случайный, Куда исчез поэт-мечтатель И образ дней первоначальный? И отчего твоя программа — Все та же химия в стакане?.. Жизнь, превратившись в груду хлама, Проходит лежа на диване. Зачем повсюду, суетливы, Мелькают мелочные лица, И так банально-некрасивы Провинциальные столицы?

«От этой жизни сходим мы с ума…»

От этой жизни сходим мы с ума: Бесцветной, жуткой, неблагополучной. И прячемся в бетонные дома, С усталостью вселенской неразлучны. Скитаться здесь практически нет сил. Скажи, зачем блуждаем мы по свету? Ведь призраки тех, кто когда-то жил Все ближе к нам…Но мы не помним это. И наши беспокойные тела, Мечты, надежды, сны все тише, глуше… И что в итоге? Ветреная мгла Баюкает заснеженные души.

«Что начиналось, как игра…»

Что начиналось, как игра, То позже стало испытаньем, А ныне разочарованьем… И все теперь, как мишура. Потусторонний свет блеснул И пламенем обжег мне очи… И вот бреду сквозь дни и ночи На ощупь. В вечную весну. Не знаю, был я или нет, Иль я всего лишь сон поэта?.. Проходят годы без ответа На самой грустной из планет.

«Нетрудно быть эмигрантом…»

Нетрудно быть эмигрантом, Ведь Родины нет как нет. Ведь люди с большим талантом Забыты — простыл их след. Нам в этой «прекрасной» эпохе Скитаться, и нежность души Менять на иллюзий крохи Да на забвенья гроши.