Дочь Дракулы

Так, ясно. Этот мутный поток сознания нужно просто игнорировать. Сейчас он пришлет мне пару сообщений про знаки, потом пожелает много-много счастья и опять сольётся на неопределённый, но, к сожалению, короткий срок.

Интересно, где сейчас Бесник? Я же, кроме него, тут никого не знаю…

Подумав, я открыла чемодан, лишний раз оценив свой мини-гардероб, заботливо купленный румыном где-нибудь в местном аналоге «Ашана». Кровавого цвета длинная юбка в пол. Кстати, ничего, стильная, носить можно. Из «верха» к ней подходила, пожалуй, только одна из футболок. Но если прикупить чёрную косуху, то будет вполне себе рабочий комплект.

Быстренько натянув джинсы устаревшей модели с низкой посадкой, чёрную футболку и кроссовки на босу ногу, я открыла дверь и выглянула в коридор. Под дверью на коврике, свернувшись калачиком, спал верный румын. Он быстро вскочил, разлепив сонные глаза, и тут же принялся рассыпаться в комплиментах:

– Как вы прекрасны, господарша моя! Вы так величественны и грациозны! Вы истинная дочь своего отца!

– Угу… слушай, тут есть магазин приличный? Мне нечего надеть, – проворчала я, слегка осадив его пыл. – И вообще, я есть хочу.

– Всё, что пожелаете, господарша! Салат «Цезарь»? Сырно-грибной суп? Пасту с ветчиной? Бокал мусульманской крови?

– Ты больной, что ли?!

– Но вы же дочь Дракулы!

Я прикрыла глаза, глубоко вздохнула, сосчитала до десяти и дала согласие на сырно-грибной суп. С гренками. Думайте обо мне что угодно, но с Бесником проще было согласиться, чем залипать в долгих и нудных спорах. Почему? Да он же псих!

Нет, не отговаривайте меня, пусть я не доктор, но тут с диагностикой не ошибёшься. Конечно, я слышала о самых разных проявлениях безумия, но чтоб словить шизу из-за того, что я якобы дочь Дракулы? Ведь этот румын больше ни о чём говорить не может! Как же его так накрыло-то?! И самое главное, без малейшего повода с моей стороны…

Мы сидели в ресторане внизу. Я с аппетитом ела горячий суп-пюре местного производства. Бесник смотрел на меня влюблёнными глазами и потягивал кислородный коктейль через соломинку. Потом мы выпили кофе, чуть-чуть погуляли во дворе отеля, спустились в долину, где я нарвала немного цветов и сделала несколько фоток на смартфон.

Когда уже собирались возвращаться в отель, из ближайшего домика вышла странная старушка. Она начала что-то кричать мне, гневно размахивая кулаками. Я попросила румына перевести, что именно она пытается мне сказать, но он поспешил увести меня оттуда, объясняя, что эта бабка – местная сумасшедшая. Ага. Ясно.

– Я смотрю, вы все тут немного того…

Мой спутник виновато пожал плечами.

Может, экология плохая? Я слышала, что Румынию называют общей свалкой Европы, так как в страну свозят мусорные отходы практически со всего континента. Их тут реально целые горы, они дымятся и пахнут. А с природой так играть нельзя, она склонна мстить человечеству.

Не так давно мир услышал про активистку Грету Тунберг. Девочка явно больна на всю голову, но зато так эмоциональна и непосредственна, что в её искренности взгляда на проблему загрязнения планеты мало кто может сомневаться. Этот большой ребёнок действительно верит в то, что говорит. Другое дело, что её быстро взяли в оборот мировые корпорации, которые тупо делают на этом деньги…

В общем, как-то практически за пару месяцев весь мир понял, что сама Грета пустышка и только те аморальные люди, которые строят бизнес на продвижении собственных интересов, продолжают носиться с ней как с экологической иконой и даже пытаются протолкнуть на получение Нобелевской премии мира.

Однако сейчас я задумалась: что, если девочка права? Что, если последствия от загрязнения планеты гораздо страшнее, чем нам кажется? Не зря же в Румынии столько сумасшедших? Один из них вон вообще похитил меня, перевёз в гробу и теперь собирается познакомить с моим же папой-вампиром, которого не существует, потому что просто не может существовать…

Что, если пластик отравляет нас быстрее, чем мы думаем? Что, если наш мозг не выдерживает этого давления? Что, если все мы сойдём с ума и задохнёмся, как мыши в пластиковых пакетах? Что, если вся планета скоро сойдёт с орбиты, превратившись в грязный пластмассовый шар?..

Так. Похоже, я устала. Нервы, нервы, нервы…

Меня же похитили, это сильный стресс. Надо написать маме и, пожалуй, снова лечь спать. Солнце уже садится, закат здесь просто сказочный. Может быть, завтра я смогу и это оценить. Ну и заодно придумаю, как мне сбежать от психически нездорового румына и вернуться домой. А сейчас…

– Уже завтра я представлю вас вашему отцу, господарша, – сказал Бесник, когда улыбающийся швейцар поклонился и открыл нам дверь.

– Угу, – вяло ответила я.

– Вы увидите ваш родовой замок, вашу вотчину, цитадель славы и величия. – Он с поклонами провожал меня до номера и продолжал трепаться, пока я не захлопнула дверь перед его носом. Из-за двери ещё долго доносились поскуливания и придыхания…

Я снова сходила в душ и, укутанная в махровый халат, легла в постель. Мой мифический отец-вампир в упор смотрел на меня со стены, кровожадно оскалив клыки. Какая пустая дешёвка… ни вкуса, ни фантазии…

Раздражённо фыркнув, я открыла сотовый и зашла в Интернет. Полистала ленту своей соцсети, проверила почту. Ничего такого уж интересного. Загуглила запрос «Влад Цепеш», почитала три-четыре страшных сказки на ночь про славного Дракулу, прибивающего гвоздями шапки к головам послов и сажающего на кол всё, что шевелится. С чем и заснула.

Ночью меня разбудил какой-то невнятный шум. Я привстала и вроде бы услышала человеческие крики. Странные пятна света из-за окна пробивались в комнату даже через плотные занавеси. Что ещё придумали эти странные румыны?

Я встала и распахнула шторы – прекрасно! – и резко задёрнула их обратно.

Перед отелем столпились местные жители, крича что-то на своём языке и размахивая зажжёнными факелами. Что тут происходит, кино снимают, да? Я осторожно приоткрыла створку окна, но меня всё равно сразу заметили.

– Вампир креатура-а-а!!! – в голосину заорал какой-то старик, и в следующий миг в моё окно влетел помидор, сползая по стеклу. Гнилой помидор. Какого тут вообще?!

– Курва дьяволу!!! – выкрикнул маленький мальчик, шмыгая носом.

– Закройте окно! – потребовал Бесник, с грохотом вышибая дверь в мой номер. Он бросился вперёд, плотно закрыл створки и задёрнул шторы. – Собирайтесь! Быстро!

– Куда?

– В подвал!

– В какой ещё подвал?!

– В убежище, господарша! Кто-то распустил слух, что вы здесь!

– И что теперь? Эти люди решили устроить митинг протеста? Им не нравятся туристы из России? То есть вообще все?!

– О нет, Нина, они хотят сжечь именно вас!

Ну охренеть мне теперь на месте… Просто страдающее Средневековье какое-то, глухой пятнадцатый век. Значит, кто-то наплёл селянам, что я дочь Дракулы, и они среди ночи пришли сюда с факелами. Не облили отель бензином, не расстреляли окна, а… Нет, не то чтобы два последних варианта меня больше устроили, но честное слово… факелы?!