Не юродствуй, ночами не плачь –Я не жертва и ты не палач.Часто думаю – пылью в кларнетеОседают века и поют,Проецируя чей-то уютНа недавно открытой планете.Милый друг, наша радость скудна.Потому и соринка одна,Заблудившаяся, не проститсяДаже тем, кто глядел дальше нас,И прицелится в слепнущий глазНевраждебная певчая птица.
«Я не знаю почему…»
Я не знаю почемуДом
так нравится ему.В самом деле, в этом домеОн ни сердцу ни уму.И за это он не мстит –В доме дерево раститИ над черными ветвямиВсе грустит, грустит, грустит.Напевает день и ночьКолыбельную, а дочьПесню слушать не желаетИ уйдет из дома прочь.Вслед за матерью и заТем, что видела слеза.Он, конечно, не подарок,Но светлы его глаза.И, наверно, потомуНе случится одному,Умерев, стать частью рая –Ни тебе и ни ему.
«Ресниц расплющенная тень…»
Ресниц расплющенная тень,Булыжник влажный на Арбате.Я постараюсь в первый деньЗабыть о призрачном распадеГранитных статуй, липких рук,Страдающих под покрываломБезумных крыл, чертящих кругПобед, граничащих с провалом.Еще не стоит вспоминатьНи в первый день, ни часом позжеЗамшелых статуй имена,Тревожно спящие под кожей.И сами сны, в которых крылТак много, что считать не стоитВрата, которые открылВ своем круженье астероид.
«Наш домик маялся в низине…»
Наш домик маялся в низинеСреди разбитых фонарей,Где пролетала птицей синейЧета счастливых снегирей.А жили мы в двадцатом веке –Между Хрущевым и войнойЧеченской. И о человекеВещал с утра эфир дневной.Все то же солнышко белелоНад домом, тая не спеша,Но сердце вроде не болело.И не разламывалась душа.И, кажется, в конце столетьяПолковник спирт допил до дна –Похоже, мировая третьяЗа прах мой началась война.
«Догорает час черепицей крыш…»
Догорает час черепицей крыш,Доживает старик до вещих седин.Не тревожь его плачем своим, малыш.Богородиц много, а Бог един.Крысы шкрябают по чердакам,Под полом змеи шипят-поют.Я принесу тебе молока,Может быть, этим устрою уют.А на рассвете скворцы-молодцыНовую песню сложат. И тленСвоими губами прими, как жрецы,С трудом поднимающиеся с колен.
«Римляне умерли, греки мертвы…»
Римляне умерли, греки мертвы,Что они могут еще сказать?Рухнул Союз. И до ЛитвыМожно добраться. Но не доказатьИроду, что младенцев тьма,Еще, что горек запретный плод.И как ни черни наши дома,А продолжается славный род.И Моцарт пилит смычком струну,И Пушкин поет – хороши дела!И я помолюсь за ту страну,В которой девочку родила.
«Судьба, как собака, бездомна…»
Судьба, как собака, бездомна.Ее первый встречный решит.На
крыше соседнего домаСтареющий шифер лежит.За окнами дома ветшаетДеревьев упрямая стать.И это нам жить не мешает –Любимые книги листать.Искать перемены в соседях,Чьи лица забыты давно,Ловиться в знакомые сети,Сцедив молодое вино.И знать, что за твердью небеснойДругие цвета и цветы.И снова маячить над бездной,Которую создал не ты.
«В самом деле, он царь и герой…»
В самом деле, он царь и герой,Даже если скромен на вид.Православные окна открой,Паутину смети обид.Ничего, что полдень горитСредь соленых садов и морей,Что подруга твоя говорит:«Нет нам дела до снегирей!»Заживляющий рану жест –Песня шелкового огня.Не лукавьте, хорош тот крест,Что хотели отнять у меня.Напоследок прорехи зашей,Не замеченные весной –Восемь ласточек, семь стрижейБороздят окровавленный зной.Мы потом с тобой передохнем.А пока душа на земле,Позаботься, родной, о нем –О случившемся снегире.
Триптих
Героям моей родины
1
Мне оставлено немножко,Чтобы вспомнилось о нем,Только глиняная плошкаС оплывающим огнем.Злую весть навеял ветер –Будто убыло в полку.Он один за все в ответе,Он один пред всем в долгу.А огонь не станет злее.Как простынет жаркий след,По безлюдной по аллееЯ пройду остаток лет –Подведу всему итоги.Там, в печали ледяной,То ли всхлипы, то ли вздохиПроплывают за спиной.
2
Помятым нездешним трамвайным билетомЛежит человечество ласковым летомНа левом боку,Скуля от пророченной трудной разлуки,То плача о Боге, то злея о друге –Терзая строку.А звезды с небес осыпаются прямоТо в кружку с вином, то в подобие храма.То в лоб угодят.Уж очень привычна ночная реальность,Прикрытая глупостью сентиментальность,Которой твердятО взятых взаймы и не отданных к срокуСчастливых билетах. И снова в дорогу:Пожитки – не впрок.Но кажется, это не кончится лето –Не снимет отечество бронежилета,Нажав на курок.
3
На мостах,переездах,заставах,В городах, деревнях на ветруРечи бестий косыхи картавыхВовлекают прохожих в игру.Неповинны в том властии строи,Даже звезды, что тают во мгле.А иначе –откуда б героиПоявлялись на грешной земле?Непривычные игрища длятся,Ветерок раздувает золу.И у смертныхнет права поклястьсяВ непричастности к этому злу.