Домой Не По Пути

– Всегда говори мне, что думаешь, - шепчет Уилл, сминая в пальцах его вспотевшую шею. Тот нервно кивает.
– Я никому кроме тебя не доверяю, услышал?

– Я не хотел, чтобы ты..., не хотел, чтобы...

– Не важно. Ясно? Я не разочарую тебя. Просто говори, я услышу.

– Ладно.

– Договорились?

– Да, Уилл, - Кори прикрывает глаза и сжимает в пальцах плечо брата так, словно это его единственная опора. В этом безобидном жесте столько надежды. Чувствую, как живот сводит судорогой, и неуклюже обхватываю себя руками. Смотреть на беззащитного друга невыносимо. Еще страшнее смотреть на то, как он опирается о прозрачную стену, которая в любой момент может исчезнуть. Уилл - прозрачная стена. Я вижу, ощущаю, знаю, он не бросит Кори, он глядит на него так, что дух перехватывает. Но он ненадежный, зависит от настроения, мыслей, погоды, людей. От всего, пусть и кажется непоколебимым.

Похлопав брата по лопатке, Уилл выпрямляется и растягивает губы в привычной для него улыбке. В фальшивой улыбке, если быть точнее. Он прищуривается от солнца, рукой глаза прикрывает, а затем вдруг ко мне плетется. Я настороженно свожу брови.

Ребята загружаются в машину, а мы с ним стоим друг напротив друга. Смотрим куда угодно, только не в глаза. Он достает сигарету. Затягивается и шепчет:

– Присмотри за ним.

Все-таки приподнимаю подбородок, а Уилл продолжает прикрывать пальцами глаза и глядеть куда-то вдаль на горизонт, словно там скопились ответы на все его вопросы.

– Зачем?

– На случай, если я опять отключусь.

– Что с тобой?
– Невольно делаю шаг к парню и стискиваю зубы.
– Что происходит? Такое впечатление, будто в твоей голове полный кавардак.

– Так и есть, птенчик. В моей голове стоит дикий ор. Джаз, рок-н-ролл, голос матери, Кори, двигатель, ветер. Я закрываю глаза, а шум становится громче.

– Когда ты в последний раз отдыхал нормально, Уилл? Спал ночью, а не сбивал ноги в клубе? Тебе нужно поспать.

– Я не могу.

– То есть?

– То есть не могу.

– Но почему?

– Мысли, птенчик. Они не дают мне спать.

– И единственный способ заснуть - надраться по самое не хочу?

– Ты быстро соображаешь, - Уильям переводит на меня взгляд и выпускает дым от сигареты мне в лицо. Я отворачиваюсь.
– Ты злишься на меня?

– Причем тут это?

– Просто интересно.

– Мне наплевать на то, что ты сделал с наркотиками, Уилл.

– Я про драку.

– И на драку мне наплевать.
– Я прохожусь пальцами по волосам и гляжу на парня в полной уверенности, что тот опять прожигает меня ироничным взглядом. Однако Уильям даже не дышит. Смотрит на меня и ждет чего-то. Вот только чего?
– К чему эта поездка?

– Отмечаем выпуск Кори.

– Ты лжешь.

– Думаешь?

– Куда ты едешь?

– Я просто еду.

– Но куда?

– А что обязательно иметь пункт назначения? В путешествии главное - не конечная остановка, а сам путь.
– Он опять становится тем Уильямом Гудменом, которого я знаю и терпеть не могу. Улыбка расплывается на его лице, и я закатываю глаза.
– Что? Чего ты?

– Не важно. Если ты не против, нас ждут.

– Против, конечно. Мне чертовски нравится стоять здесь на жаре и болтать с тобой о какой-то чуши.

– Тогда почему мы здесь стоим?
– Не понимаю я, взмахнув руками.
– Это ведь ты ко мне подошел. Забыл?

– Я просто остановился, а ты оказалась рядом.

– Ого, классное оправдание.

– Кто ж виноват, что ты вечно поблизости, птенчик.

– Знаешь..., - в моей голове крутится множество оскорблений, но все они застревают где-то в горле, и я просто нелепо топчусь на месте, прожигая Уилла ледяным взглядом, на что он еще шире улыбается.

– Вот, видишь, тебе даже сказать нечего.

Он выбрасывает окурок в сторону и плетется к машине, а я откидываю назад голову и громко выдыхаю. Дьявол, поскорее бы остановиться в каком-то мотеле. Я бы с радостью упала на кровать и уснула, лишь бы провести пару часов без лютого желания врезать по самодовольному лицу Уильяма Гудмена.

Мы заезжаем в небольшую забегаловку с идиотским названием "Еда у Эдда". Здесь немного людей. Столики широкие, окруженные кожаными старыми диванами. Они вдоль и поперек покрыты тоненькими трещинами, будто бы шрамами. Мы занимаем место возле окна, заказываем еду. Тэмми кладет голову на стол, Джесси кладет голову на Тэмми. Я же сижу рядом с ними и пялюсь на Уильяма и Кори, которые похожи на двух восставших из ада неудачников, позабывших о том, что иногда стоит мыться и стирать вещи.

– У нас неплохая группа основалась, - заумно протягивает Джесси и улыбается.
– Мы можем гастролировать и зарабатывать деньги.

– Мы отстойно выступили, - бурчит в стол Тэмми. Мне интересно, она когда-нибудь воздерживается от пессимистичных комментариев?

– Нормально выступили. Нам только название придумать надо.

– Ну, давай, - соглашается Уилл, подперев подбородок ладонями, - какие варианты?

– Я ведь поэт, а не рекламщик.

– А поэты разве не креативные?

– Они скорее пассивно-несчастные. Изливают душу во впавших в отчаяние строках.

– "Ветер перемен", - неожиданно провозглашает Кори и зарабатывает сразу четыре косых взгляда. Да-да, даже Тэмми голову приподнимает и фыркает:

– Ты еще скучнее, чем я думала.

– Что?
– Стесняется он.
– Нормальное название.
– Теперь он начинает нервно мять в пальцах салфетку и подергивает уголками губ.
– Вполне сносное. Рассчитанное на...

– ...старперов.
– Заканчивает зеленоволосая девушка.
– Да уж, "Ветер перемен". Ну, и сказал ты, котик.

– "Переменный ветер", - хихикает Джесси.

– Прогноз погоды какой-то, - улыбается Уилл.
– Группа "Метеорологи", встречайте!

– "Синоптики"!

– "Плотники"!

– "Охотники"!

– "Подлокотники"!

– Думаю, я выражу всеобщее мнение, когда попрошу вас заткнуться, - протягивает Тэмзи и улыбается.
– Такими успехами, наша группа будет называться - "Идиотики".

– О, Тэмми, - широко улыбается Уилл и касается пальцами ее руки, - ты тоже в теме!

– Я в реме.

Я вдруг прыскаю со смеху, а ребята задумчиво морщат лбы. Ох, с кем я сижу рядом. Неужели они не поняли шутку? Внезапно Тэмзи Пол на несколько ступеней поднимается в моем списке стерв-самоубийц. А так как знаю я таких девушек мало - точнее совсем не знаю никого - она автоматически занимает первое место.

Нам приносят картошку, бекон и огромные чашки с чаем. Они настолько огромные, что у меня пальцы даже не могут полностью их обхватить. Пахнет острой приправой. Мы не ели нормально уже несколько дней, и я неожиданно понимаю, что хочу проглотить все, что находится на столе. Минут пять мы молчим, изредка перекидываясь взглядами, но это к лучшему, иначе кто-то бы, да поперхнулся. Я обжигаю себе язык, когда залпом запиваю картошку, но мне все равно. Чувствую себя сорвавшейся с цепи голодной собакой.