Думсдэй: Пацаны
Шрифт:
— Нет… — в висках стучало, перед глазами вновь вставала картина — моя рука, поднимающаяся в сторону девочки. — Нет!!!
Я посмотрел на пистолет в своих руках.
— Все еще можно исправить, только не делай глупостей…
— Извини, Серёг, — я виновато улыбнулся, взглянув в глаза другу. Отчаянье от невыносимой ситуации толкало меня на единственное правильное решение. — Тебе, похоже, сегодня придется задержаться подольше с бумажками.
Пистолет в моей руке взлетел вверх, коснувшись подбородка.
— БАХ!!!
—
— Ушел падла! — хмуро произнес Солдатик, оглядываясь по сторонам. — По одному нас хочет выбить.
— Ебаный пиздец… — протянул подоспевший Мясник, связав еще одного метателя гранат и со странным выражением лица взглянул на лежащего русского.
— Все, оставьте его, он спекся, — произнес супер, подбирая отлетевший после взрыва щит.
— Что он с ним сделал? — безуспешно пытался разбудить товарища Хьюи.
— Да все как обычно, не смог подчинить и запер в бесконечном кошмаре, пока тот не умрет от обезвоживания, — хмыкнул мужчина, закуривая самокрутку. — Или пока тот не сдастся. Лучше бы его грохнуть, конечно, да все равно воскреснет, ну и живучий же зараза…
— Но его же можно спасти? — не сдавался Хьюи. — Наверняка есть способ!
— Он у него в голове. Только сам Брэйншторм может его освободить, — ответил Солдатик, жестко добавив. — Но я его сейчас кончу.
— Давай так, — произнес до этого молчащий Бучер. — Мы хватаем этого пидораса, заставляем отпустить русского, а затем можешь…
— Хуй там, — прервал его Солдатик, выпуская кольцо дыма. — Вы еще не поняли, с кем связались? Этот псих годами готовился, просчитывал планы, зомбировал окрестное население… если представится шанс — нужно его кончать. И наверняка. Это война, мать вашу! На ней гибнут. И если вы к ней не готовы… то какого хуя я тут с вами нянчусь?
Он развернулся, уверенно зашагав вперед.
— Что будем делать? — растерянно спросил Хьюи у хмурого Мясника.
— В начале найдем телепата, а там посмотрим, — после недолгого молчания ответил тот, двинувшись вслед за Солдатиком.
Хьюи же посмотрел вслед уходящему Бучеру, затем перевел взгляд на бледное лицо Алекса.
— Мы тебя вытащим!
Глава 69
«Знаешь, Логан. Это была без сомнения самая лучшая ночь за очень долгое время. Я не заслужил этого. Я делал такие вещи, нечто неописуемое. Я вспомнил что произошло в Уэстчестере. Тогда из-за меня пострадало много людей. Только сегодня я это понял. Ты не говорил мне. Ведь всегда мы просто бежали от этого. Мне кажется, я наконец понял тебя».
— Как давно у вас головные боли? — обеспокоенно спросил врач, поочередно светя фонариком мне в глаза. — Это первый такой случай?
— Это первый раз… — ответил я устало. Свалиться в обморок прямо на дежурстве… Так и знал, что сутки через сутки на последние перед увольнением дни точно скажутся на здоровье. — Просто устал, дежурства… Думаю просто переутомление.
— А вот это уже
мне решать, — ответил мужчина в халате. — Переутомление это понятно, но мне не нравятся ваши анализы. Я назначу больничный, МРТ, а там посмотрим…— Доктор, да я увольняюсь уже, — хмыкнул я. — Мне не нужен больничный.
— Смотрите, сами, — пожал плечами врач. — Ваше здоровье. Но МРТ я все же сделаю, хотя у вас нет полиса… ладно, у нас тут аппарат, это быстро…
— Хорошо, — ответил я. Полиса у нас действительно отобрали, так что если делать самому, то платно и хрен кто возместит. Лишним не будет. — Только если быстро. Мне ещё табельное сдавать.
Несколько минут жужжания в камере, и я вновь был в кабинете у дежурного врача, к которому попал прямо со своего дежурства. Ну как попал. Ребята довезли меня прямо до больницы, так как в обморок я грохнулся прямо после выезда в машине.
— Ну что там? — нетерпеливо спросил, поправляя форму и поглядывая на часы. Не то, чтобы я торопился в отдел, но мне ещё нужно было заполнить карточки, документы, чтобы уйти из этой гарант со спокойной душой, на всякий случай поменяв номер телефона после окончательного расчета.
— Кхм… — пробормотал врач, что-то долго проверяя в компьютере. — Вы пока присядьте…
— Слушайте доктор, я если честно тороплюсь, — признался я.
— На самом деле не стоит, — пробормотал тот.
— Что?
— Присядьте, пожалуйста, — отозвался тот, распечатывая что-то на принтере.
— Доктор, давайте сразу к делу, — поморщился я, не собираясь садится. — Что там у меня рак мозга?
Я улыбнулся… а вот доктор нет.
— Что, серьезно? — все ещё улыбался я, надеясь что он скажет что пошутил. Но он не сказал.
— Вот, на снимке, — протянул он мне распечатанную фотографию с моим мозгом, на котором ярким пятном светилось громадное яйцо. — Это действительно опухоль… Я сейчас не могу сказать, какая это степень, как и ее операбельность, но при таких размерах…
Он развел руками, но мне все было и так понятно.
— И сколько мне осталось? — хмуро спросил я, сжимая в руке листок.
— Точно не скажу… Месяц, может больше, — ответил мужчина. — Если честно, я удивлен, что вы ещё стоите на ногах.
— Я же мент, стрессоустойчивость — профессиональная привычка, — пошутил я через силу.
— Я не об этом, — поморщился мужчина. — С таким поражением мозга… Головные боли это только начало… Впрочем, я посоветую обратиться в профильные клиники, чтобы подтвердить результат. Вот, держите — протянул он мне блистер с таблетками. — Это снизит симптомы и боль. Принимать два раза в день. Но для того, чтобы подтвердить все-таки…
— Да нет, я вам верю. — Пошутил я. — Спасибо, доктор.
— Да… Мне жаль, — ответил он, попытавшись изобразить сочувствие.
— А мне то как, — попытался изобразить я благодарность.
Затем, просто вышел из кабинета.
— Саня… Ты будешь оружие сдавать, или как? — заглянула ко мне в кабинет сменяющая меня рыжеволосая девчонка. — Ничего себе… Ты на последок на дежурстве что, бухнуть решил?
— Праздную, — хмыкнул я, убирая со стола бутылку коньяка, стоящую рядом с листом бумаги и так и не открытым блистером. Голова болела все сильнее…