Думсдэй: Пацаны

— И que… — нахмурилс Француз, взглядываясь в документы. — Это что, программа защиты свидетелей?

— Ты где это достал? — удивился Мартин.

— Там где взял, там больше нет, — отхлебнул тот из банки. — Вы читайте, читайте, а ещё на подпись посмотрите и на дату.

— Это вроде бы его подпись, — пожал плечами Эм-Эм. — Она конечно сильно заебистая, но один в один. — И ради этого ты нас собрал?

— В том-то и дело, что один в один, — ухмыльнулся Бучер.

— Думаешь, подделали? — спросил Француз, поднимая документ и направляя на свет. — Я конечно не профи… Да вроде бы живая, угол наклона, нажим и прочее совпадают.

— Одна особо говорливая птичка мне тут напела, что у русского подпись не простая, а с подъебом, — ответил он, доставая ещё одну папку. — Для особо умелых. Тот там параноил, что его подпись подделают, что придумал херобору одну, в зависимости от даты… Гляньте.

Он передал несколько документов, подписанных затейливой подписью.

— Эта галочка?

— Ага. Вот тут, этот писюн вниз смотрит, — ткнул Мясник на самый конец подписи. — А тут, стояк ого-го какой. И все по датам бьётся. Четное-нечетное.

— Погоди-ка… — француз внимательно пересмотрел первые документы. — Здесь подписи совпадают, но…

— Бинго! — ухмыльнулся Бучер. — Подделка.

— Но погоди, зачем кому-то подделывать его подпись… Или…

— Ага, — дпил пиво Мясник. — Я же говорил, что эта программа херня собачья…

— Погодите-ка… — Хьюи застыл, вчитываясь в документ. — Это же не может быть правдой… В смысле, Грейс бы не стала…

— Не, она своих не сдаёт, — Бучер скривился. — Мэллори та ещё стерва, но у неё есть принципы. Вот только есть одно но. Бабулька на очередной пенсии.

— Что? Когда?

— Её отстранили, — хмуро произнёс Эм-Эм, вспоминая тот звонок. — Как раз во время заварушки в Башне. Теперь там всем заправляет СВР. Я потому и ушёл. Сегодня был мой последний день…

Он покачал головой, будто до конца не верил в сказанное.

— А кем вообще Алекс в России работал? — спросил Хьюи, листая документы. — Эта подпись с шифровкой, его знания… Он что, реально был в КГБ?

— Да ну, — хохотнул Бучер. — Следователем в полиции.

— Кем?

— Ну, типа детектив, только с тонной бумажек…

— Да уж… — пробормотал Француз, ошеломлённо глядя в пустоту. Что-то никак не соотносился образ Алекса, которого он знал и заполнение бумажек

— И что будем делать? — подал голос Хьюи. — Он ведь видел будущее… Это его план? Он даже Викторию шантажировал… Может, что-то оставил, кроме подписи?

— Не-а, — протянул Бучер. — Но я тут навестил одного знакомого… Плюс, кое-какая информация у меня уже была. Есть лаба одна, Л.Е.С. называется. Сдается мне, туда его и упекли. «Защищать».

— Лес? — переспросил Эм-Эм, нахмурившись.

— Л.Е.С., — Бучер отмахнулся. — Аббревиатура. Вирусы разрабатывают. И знаешь, где находится? Университет Годолкена, ёбана!

— Это что ещё за университет?

— Merde… — Француз помрачнел. — Слышал о таком. Это же Воутовская кузница суперов…

— А я еще хотела туда поступить… — пробормотала Старлайт.

Все замолчали, осознавая, во что опять вляпались.

— Ну что, вы в деле? — нарушил тишину Бучер. — Я бы и сам справился, да боюсь, на костылях далеко один не уйду.

— Сука! — неожиданно взревел Эм-Эм, пнув стул так, что тот покатился в угол. — Блять! Какого…

— Ты чего? — Француз удивлённо уставился на него.

— У меня был последний день! Последний день до пенсии! — рявкнул он, выхватывая телефон. — А ты опять тащишь нас в дерьмо, Бучер! Опять!

— Алекс спас нас, — тихо заметил Хьюи.

— Да знаю я! — отмахнулся от него Эм-Эм, лихорадочно набирая номер. — Чёрт… Блять! Ну за что?! Мне нужно позвонить Джонин…

— Ага, — хмыкнул Бучер. — Похоже, кому-то влетит по первое число…

— Завались, Бучер! Просто завались! — он вышел из помещения, вынося старую дверь.

— Ну а вы? — Мясник оглядел остальных. — Дело опасное…

— Я в деле, — твёрдо сказал Хьюи, сразу после завершения фразы Бучера.

— МЫ в деле, — поправила его Старлайт, скрестив руки. — Как бы вы мне ни были отвратительны… оба, он действительно нас спас.

— Ещё спрашиваешь? — возмутился Француз. — Конечно, мы с вами. Правда, Кимико?

Кимико молча провела пальцем по горлу, мило улыбнувшись.

— И это тоже будет, нам…

— Я вас всех ненавижу… Особенно тебя, Бучер, — с грохотом вернулся Эм-Эм, спрятав телефон в карман. — Но Алекс — свой. А я своих не бросаю.

— Ну и ладушки, — довольно оскалился Бучер, оглядев изрядно побитую компанию. — Как в старые добрые, а?

— У тебя хоть план есть? — нахмурился Марвин. — Или, как обычно, подождём, пока всё пойдёт по пизде, а потом уже будем разбираться?

— Лучше, — ухмыльнулся Бучер. — У меня есть рисунок плана… и пара идей.

Он достал еще один большой лист, где схематично, дрожащей рукой был описан план подземного комплекса, с разными пометками. Листок был немного запачкан.

— Мясник, у тебя там что-то протекает, — заметил Хьюи, указывая на его гипс, на котором застыли красные разводы.

— А, это не моё… — лениво отмахнулся Бучер.

— А чьё?

— Ну так… — ухмыльнулся он, покачивая пробирку. — Я же говорю, навестил одного знакомого…

***

Мы держим путь в сторону леса… Мы видим снег скал… И нам ни к чему ветер песен, Который мы оставили вам, покидая…

— Блять.

— Пациент, отойдите от двери!

Я напевал прилипчивые строчки одной из своих любимых групп, рассеянно глядя сквозь маленькое окошко на стену напротив. Кто-то зачем-то раскрасил её уродливым изображением леса — то ли художник был под чем-то, то ли у него напрочь отсутствовал вкус. Хотя, если выбирать между этим и однотонной стерильной белизной камеры, то пусть лучше кривой лес. Белые стены вызывали у меня слишком неприятные воспоминания — отголоски мозголома, который пытались использовать, чтобы сломать меня.

Смирительная рубашка, в комплекте с которой я теперь щеголял, была приятным бонусом после того, как я свернул шею ещё одному идиоту. Этот еблан даже не удосужился проверить, сплю ли я после дозы сонного газа. Ну, за такую неосмотрительность пришлось заплатить. Как и мне. Рубашку из плотной ткани теперь дополнительно обматывали еще и несколькими слоями армированного скотча.

Я находился здесь… Да чёрт его знает, сколько. Время давно потеряло смысл.

Амэйзер какое-то время просто методично убивал меня разными способами, словно тестировал, насколько меня хватит. Для чего? Черт его знает. Но ослабленная взрывом Солдатика способность упрямо возвращала меня к жизни, потихоньку прокачиваясь заново. Этот Менгеле просто пристально следил за процессом, каждый раз брал кровь, фиксировал изменения, а затем снова отправлял меня в забвение какой-то новой дрянью.