Два писаки

о литературе как об искусстве. Слышу один и тот же ответ.

– А зачем мне это, я отлично обхожусь без этих ваших ямбов и зачем мне твой Грибоедов и Булгаков, ты мое почитай, я сам по себе.

– Но ты ведь ни нашей, ни зарубежной литературы не читал, как ты можешь писать.

– А зачем, я и без них лучше их пишу, вот послушай.

И пошло поехало. Свои стихи с таким апломбом что тебе Маяковский.

Слушаю, потом говорю.

– Прочитай, что ни будь, Бродского.

– А кто это?

– Тогда кого ни будь из тех, кто тебе больше нравится.

– А я других не читаю, я сам по себе, я не хочу как другие. Ты вот послушай и опять понеслась.

Вот и попробуйте с ними поговорить.

Получается примерно так. Хуже всех предметов я знал химию. И вот по прошествии многих лет, меня вдруг пробило на умняк и я нечего не понимающий, но считающий, что нахрена мне Менделеев я и сам валентность могу определить и смешать это вот с этим. Представляете, что я могу натворить. Либо отравить полгорода, либо разнести взрывом. А вот они не понимают, что своим незнанием они отравляют других не знающих, и разрывают души знающим.