Дьявольщина

– Ты чего орешь? – невысокого парня трясли за плечи. – Васька! Очнись!

Санин открыл глаза, ошарашено уставился на друга. Огляделся – они стояли на краю кладбища. Заброшенное поле тускло освещалось лунным светом; само светило опустилось на середину неба, звезды чуть померкли. Ковыльков тряхнул друга, несколько раз дал по щекам, приводя его в чувство. Василий вздрогнул, приходя в себя, протянул удивленно:

– Мишка? – и крепко обнял друга. – Мишка, ты!

– Да я, я, – непонимающе произнес долговязый парень, хлопая друга по спине. – Что случилось-то, ты так орал?

– Ты не представляешь, я сейчас такой видел. Такой ужас, – Васька всхлипнул, уткнулся в плечо. – Надо срочно уходить отсюда.

Над головой раздалось издевательское карканье. В ухо тяжело задышали. Парень медленно отнял голову от плеча приятеля, глядя как футболка того удлиняется, грубеет, принимая грязно-серый цвет и все больше напоминает шинель. Он поднял голову, по щекам текли слезы, довольное карканье нарастало. Заплаканные глаза наткнулись на мертвое лицо.

– Живой, – прогрохотал покойник и, распахнув щербатый рот, напал на Санина.

Мишка Ковыльков добежал до края кладбища, тяжело дыша, уперся рукой в дерево. Его лицо раскраснело, дыхание вырывалось еле видимым паром, в боку неприятно кололо.

– Фу, добежали, – счастливо выдохнул он. – Ты как, Вась?

Не услышав ответа, он повернулся.

– Вася?

Друг стоял почти у кромки леса, метров пять и он зайдет под спасительные деревья, но он не двигался. Мишка удивленно глядел, как по щекам парня потекли слезы, его губы дрожали, он что-то говорил, но Ковыльков не мог расслышать слов.

– Васька, ты чего стоишь? Хватит там торчать, иди сюда. Это уже не смешно! – разозлился он.

Санин вздернул голову вверх, страшно закричал:

– МИШКА!!!

Рядом возникла призрачная фигура в шинели, обхватила его, и они провалились под землю. Новенький, блестящий лаком, крест вылез наружу, блеснул пустой металлической табличкой. В небе каркнула ворона.

Ковыльков без сознания упал на землю.

Фотография

Кирилл поправил свет, направляя его в сторону посетителя.

– Голову чуть правее… Да, вот так. Замрите.

Он навел фокус. Два быстрых щелчка и цифровая информация потекла по проводу к стоящему на столе компьютеру… Через пять минут фотографии лежали в кармане посетителя, а в кассе прибавилось немного денег. Кирилл тяжело вздохнул, выглянул в пустой коридор и, закрыв дверь, повесил табличку «Отошел на десять минут». Вышел на улицу, прищурился от яркого, не по-осеннему теплого солнца, достал сигареты и закурил.

Кирилл Лапушкин не был известным фотографом, хотя вся его жизнь была посвящена фотоискусству. С самого детства, он подхватил, как хроническую простуду, любовь к фотографии от деда. Сергей Николаевич Лапушкин работал в свое время в одной известной газете – был штатным фотографом, а в свободное время проводил на улице, бродя по тихим улочкам Москвы, снимая скверики, парки, гуляющих людей, природу. Сергей Николаевич приобщил внука к таинству, показал, как из сотен изображений выбрать «тот самый» кадр, обучил искусству проявки пленки… И ни словом не обмолвился как с помощью этого стать знаменитым. Лапушкину мечтал стать известным фотографом, пусть не с мировым именем, но так чтобы знали в Москве. Знали и стремились к нему: звезды, политики, бизнесмены – сильные мира сего. Он бы здоровался с каждым за руку и отдавал приказы подчиненным, по настройке оборудования.

Однако мечта так и оставалась мечтой. Кириллу как раз не хватало «того самого» кадра, что прославит его. Он много и с удовольствием снимал, посылал свои работы в газеты и журналы. Да, их печатали, присылали на почтовый адрес благодарность, где-то даже деньги, но было это все не то. Всю жизнь он был фотографом. Работал в заурядном фотоателье, куда приходили заурядные люди и просили сделать заурядные снимки. Редко на старый, протертый сотнями поп, стул садилась поистине красивая модель – чаще девушка, и крайне мало мужчин. Лапушкин, как истинный фотограф не делал различия по половому признаку, ему нравилось само тело, и неважно какое оно было: сексуально-женским или брутально-мужским. Перебарывая свою стеснительность, от которой не мог избавиться даже в свои тридцать лет, он негромко просил»«модель»» позировать ему.

– Не поймите меня неправильно. Я ничего такого не имею виду, просто у вас очень красивое, необычное лицо – такое должно быть на лучших обложках глянцевых журналов. Если вы позволите сделать несколько кадров, – застенчиво объяснял он.

Обычно»«модели»» соглашались, пока он не говорил, что студия находится у него дома. После этого девяносто пять процентов отказывались. Он не винил их и с удовольствием снимал бы здесь, но того оборудования, что было в фотоателье хватало лишь на обычную фотографию для документов. В небольшой двухкомнатной квартире, доставшейся от деда, он полностью переделал одну комнату под студию. В небольшом помещение располагалось все что нужно, чтобы стать известным: разнообразные лампы, которыми предполагалась освещать»«модель»»; несколько фотоаппаратов, и десятки катушек пленки. Лапушкин не любил снимать на цифровую камеру, считая, что она обезличивает, делает человека плоским, в отличие от простой пленки, которой пользовался еще его дед. Каждый раз, заряжая ее в некогда подаренный Сергеем Николаевичем аппарат, он чувствовал легкую степень эйфории, а нажимая затвор, испытывал нечто сродни нирваны. Фотографии получались, всегда получались, но в них не хватало… изюминки, того, что могло бы вознести его на Олимп фотоискусства.

Кирилл докурил сигарету, выбросил бычок в мусорное ведро и, взглянув на небо с редкими облаками, вернулся в ателье. День прошел в обычной, скучной рабочей обстановке. Немногочисленные посетители в конечном итоге слились в массу, которая с присущей ее серостью однообразно просила сделать фотографии 3х4. Такие дни угнетали Лапушкина, он не видел того лица, которое мог бы пригласить к себе в студию, надеясь, что он или она не откажет.

Рабочий день подходил к концу, вот уже час никто не стучался в его дверь с вопросом «можно ли сделать фотографию?». Он сидел за компьютером, рассматривая глянцевые обложки журналов. Пытался понять, что особенного в этих снимках, кроме того, что на них запечатлена знаменитость. Он не папарацци, охота за известными людьми, в надежде застать их в неподходящий для них момент, не его стиль.

– Фотографию сделать можно? – раздался от двери женский голос.

Не отрываясь от монитора, Кирилл кивнул.

– Да. Проходите, садитесь… Я сейчас подойду.

Краем глаза он видел, как на стул опустилась последняя на сегодня посетительница. Очередная голливудская звезда взирала на него, улыбаясь со страниц журнала. Кто сказал, что эти фотографии лучше того, что он делает? Посетительница посмотрела на него, поправила волосы, села удобнее. Кирилл сам может снимать не хуже этих зазнавшихся папарацци, даже лучше – дайте только шанс и он взорвет фотоиндустрию своими шедеврами.

– Мужчина, простите, но я спешу.

Лапушкин с сожалением свернул»«окно»», вызывая вместо него рабочую программу, для обработки и распечатывания фотографий. Поднялся со стула, направился к фотоаппарату, по пути включив свет.

– Какие фотографии? – спросил, не обращая на женщину никакого внимания, заранее зная ответ.

– Цветные. Три на четыре, – сухо пояснила клиентка. – Потеряла заграничный паспорт, теперь восстанавливаю.

– Бывает, – безразлично посочувствовал Кирилл, открыл заглушку объектива, принимаясь за работу.

В небольшом мониторе отразился размытый фон и лицо ярким пятном. Он быстро поправил настройки, делая картинку четче и… обомлел, когда на крохотном дисплее отразилась посетительница. Не поверив глазам, он моргнул несколько раз, зажмурил их. Когда открыл, женщина осталась сидеть на стуле, терпеливо дожидаясь его. Лапушкин медленно поднял голову, все еще боясь, что это сон. Не может быть, что бы такая… девушка…

– Что-то не так? – посмотрели на него темные глаза с восточным разрезом.

Фотограф сглотнул, отрицательно качнул головой.