Если завтра случится

— Ясно.

— Да ни фига тебе не ясно! — запальчиво восклицает она. — Амиран сдал Настю на дурку. Как тебе такое?

— Чего?

— Я когда увидела её, ужаснулась. Выглядела Настя очень плохо. Возможно, виной тому сильные препараты, которыми её пичкают. Тощая, бледная, измученная, взгляд отстранённый.

— Что она сказала?

— Ничего. Заплакала только, — меняется в лице и шмыгает носом.

— А врачи?

— Я туда попала, сунув взятку одной тётке. Никто особо передо мной не объяснялся и не отчитывался. Втирали что-то про последствия послеродовой травмы, — отвечает она осторожно.

— Травмы? С ребёнком всё в порядке?

— Я так поняла, что нет… Стоп. А ты был в курсе? — изумлённо на меня таращится.

— Настя написала мне про беременность в день отъезда.

То проклятое сообщение буквально отпечаталось на сетчатке. Не выжечь.

— Муть какая-то! В любом случае, Дань, всё это сейчас абсолютно неважно. Надо вытащить её оттуда. И желательно как можно скорее.

Собственно, вот так мы и оказались вместе на борту самолёта, выполняющего рейс «Москва — Тбилиси».

Отрываю взгляд от сахарной ваты из белых облаков и стискиваю челюсти.

Дина права. В этой ситуации не имеет значения то, что было у нас с Настей в прошлом.

Джугели перешёл все границы и кто-то должен его остановить…

***

Подготовительные мероприятия длятся несколько суток. В течение этого времени мы готовим план и достаём всё необходимое у местных бандосов.

Спасибо одному человеку. Если конкретнее, бывшему благодарному клиенту, которому однажды помог Паровозов.

Но не будем отвлекаться на лирику.

В общем, вечем, в день Икс, мы с пацанами наконец-то отправляемся в офис к этому ублюдку.

— Как удобно, что он сидит в своём отдельном курятнике, а не в какой-нибудь высоченной башне, — подмечает Тоха.

— Да. Отлично.

Это, несомненно, плюс. По сути, только секретарша становится свидетелем нашего бесцеремонного вторжения.

Вот никогда не одобрял манеру Динамита открывать дверь ногами, но сегодня… сам именно так и делаю.

Бах!

Она с глухим стуком ударяется о стену.

— Какого… — Амиран, сидящий за столом, отрывает взгляд от бумаг.

— Гамарджоба, Джугели, — направляюсь к нему и дополняю своё приветствие ударом правой.

Матерится.

Что ж. Это, определённо, лучший удар в моей жизни. Потому что амбал не успевает среагировать и валится со стула на пол.

— Как жизнь? — не жду, добавляю. Сперва ногами щупаю печень-почки. Потом начинаю снова дубасить его по морде. Иду в разнос. Капитально разбиваю ему рожу. Ломаю нос.

Чёрная ненависть ищет выход.

Неконтролируемая агрессия рвётся наружу.

— Данила, — в какой-то момент тяжёлая рука Дымницкого ложится мне на плечо. — Достаточно, ты убьёшь его. Хватит, братан.

Клянусь, только усилием воли вынуждаю себя остановиться и отойти от него к окну.

Трясущимися пальцами достаю из пачки сигарету.

Щёлкаю зажигалкой и медленно затягиваюсь, глядя на свои сбитые в хлам костяшки.

Переборщил? Не думаю…

Поворачиваюсь. Перевожу взгляд с притихшего Черепанова на Джугели.

Тот лежит на полу. Стонет. Кашляет. Харкает собственной кровью.

Жалкое зрелище.

— Поднимайся, мразь, — выбрасываю окурок и возвращаюсь к столу.

— Ээ, без выкрутасов, генацвале! — Черепанов тычет пушкой ему в голову, когда тот пытается рыпнуться к ящику. — Сел прямо, мать твою!

— Что там у него? — лениво интересуюсь, опускаясь в кресло напротив.

— Пистолет, — Череп передаёт вещицу мне.

— Занятно, — покручиваю его пальцами. — Значит, ты меня ждал, да? Знал, что однажды приду? Завалить ведь так и не вышло. Друзья уже ничем помочь не могут… — резко прекращаю забавляться. Направляю на него пистолет и стреляю.

В руку, так чтоб не насмерть, но ор от него стоит дичайший.

— Сссууука! Ты охерел?

— Больно, что ли? — изображаю удивление.

— Пошёл ты… Ффф, — зажимает рану ладонью.

— Телефон твой где? Он тебе сейчас понадобится, — бросаю взгляд на часы, и в эту же секунду его труба, затерявшаяся среди бумаг, вибрирует. — Отвечай давай. Новости для тебя есть.

Джугели, скрипя зубами, пододвигает к себе гаджет и выполняет команду, принимая вызов окровавленными пальцами.

— На громкую ставь.

— Амиран Гурамович… Амиран Гурамович! Алло! Вы меня слышите?

Дальше звучит что-то на грузинском.

— Слышу, говори уже.

— Тут это… Наш автосалон…

— Что?

Шум. Помехи.

— Ваго…

— Нет его больше, — отвечает его подчинённый.

Смысл сказанного доходит до Джугели не сразу.

— То есть как нет?

До нас доносится вой пожарных сирен.

— Взрыв, Амиран Гурамович. Полыхает всё. Люди не пострадали, кто-то предупредил, но машины…

Джугели сбрасывает вызов.

Становится багровым от ярости и досады.

Испепеляем меня взглядом.

Стискивает челюсти до хруста, так, что желваки проступают.

— Ещё немного — и на воздух взлетит твоя новая гостиница, — преспокойно излагаю ему дальнейший расклад. — Через неделю открытие планировалось, да? — уточняю, намеренно издеваясь.

С минуту он молчит. Тяжело дышит, смотрит на меня исподлобья.

— Чего ты хочешь? — выжимает из себя против воли. Осознаёт, что других вариантов у него нет. Он проиграл.

— Звони на дурку, пусть оформляют выписку. Я забираю у тебя Настю.