Фальшивые зеркала
Шрифт:
– Леонид…
Искоса смотрю через плечо. Я уверен, что никого рядом не окажется, что мой неведомый спутник вновь спрячется в сером мареве.
Но он стоит за моей спиной, пронизанный нитями тумана, сотворённый из него, сгустившийся призрак человека, которого уже нет.
– Ты не помнишь, – спрашиваю я, – увидеть во сне мертвеца – это к беде или к удаче, Ромка?
Ромка подходит и садится рядом. Он словно плотнеет, обретает большую иллюзию плоти.
– Леонид, ты не спишь.
– Сплю.
Ромка качает головой.
Он весь из сгустившейся серой мглы. Кожа лишена
Я вижу его в том теле, в котором он обычно ходил в глубину. В реальности мы встречались лишь один раз, слишком пронзительным было ощущение неловкости, охватившее обоих. Что может быть общего у шестнадцатилетнего мальчишки и взрослого мужчины? То, что оба – дайверы? Это годится лишь для глубины… Там мы были равны и могли быть друзьями.
– Хорошо, – говорю я. – Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз.
– Лёнька, меня убили…
– Я знаю, Роман. Ты похитил файлы с технологией вирусного оружия третьего поколения…
Ромка улыбается.
У него не было такой улыбки, когда он был живой. По-настоящему взрослой, ироничной улыбки. Наверное, он действительно вырос с тех пор, как мы виделись в последний раз.
А может быть, он вырос после того, как умер.
Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть – не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании, стареют и меняются, становятся то добрыми, то злыми. От разговора к разговору, которые мы ведём с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них…
– Леонид, дело не в вирусном оружии. Всё куда хуже, Леонид.
– Куда уж хуже?
– Ты поймёшь… – Ромка наклоняется вперёд, будто хочет сплюнуть в пропасть. Но он, видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом выпрямляется. – Ты обязательно узнаешь и поймёшь. Главное, чтобы ты понял вовремя.
Мне становится не по себе.
Это уже совсем не похоже на сон. Даже на бред не похоже… хотя откуда мне знать, каким бывает бред?
– Что было в тех файлах, Роман? – спрашиваю я. Мне безразлична нелепость вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе. Безразлична, потому что я уже не знаю, где граница между жизнью и сном.
– Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдёшь до Храма.
– Как я до него дойду? Это недели пути, а этого времени у меня нет…
– Нет, – соглашается Ромка.
– Что мне делать?
Я редко спрашивал у него совета. И даже снящийся Ромка кажется растерянным.
– Леонид… ты же дайвер. Не иди общим путём. Ищи свой.
– Свой… я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.
– Конечно. Ведь ты так хотел…
– При чём тут я?
Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа…
– Мне надоел этот сон, Ромка, – говорю я, чтобы хоть что-то сказать. – Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня… эта дурацкая проволока… эта чёртова пропасть…
– Это всё последний раз, – отвечает Ромка охотно и успокаивающе. – Больше снов не будет, Лёня. Честное слово.
– Правда? – Я ловлю в своём голосе восторг атеиста, помолившегося первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный
глас свыше.– Да. Снов больше не будет, Лёня. Да и это не совсем сон.
– Если не сон – то что же? – спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не получу ответа. – Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?
– Что? – как-то вяло спрашивает он.
– Кто такой Тёмный Дайвер? – спрашиваю я. И вдруг понимаю, что задал единственно правильный вопрос. Угодил в яблочко своей последней пулей…
Ромка отвечает не сразу.
– Ты уверен, что хочешь знать ответ?
– Да.
– Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.
– Роман… ответь. Я прошу тебя. Ответь!
– Зачем?
– Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! – резко говорю я.
– Я не держу зла, – очень по-книжному говорит Ромка. – Правда. Никто не знал, что всё так получится. Если бы я ушёл сразу…
Он вдруг дёргается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы ещё шевелятся, но я не слышу слов.
А читать по губам я не умею…
– Лёня…
Я открыл глаза.
Вика сидела на краю дивана. Её ладонь медленно и ласково гладила моё лицо.
Со всхлипом втянув воздух, я присел. Тело всё ещё ныло. Голова раскалывалась от боли.
– На тебе лица нет… – сказала Вика.
– Есть, но оно мне не нравится, – пробормотал я.
– Голова?
– Да…
– Подожди… – Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как она роется в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений…
– Выпей…
Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряжённая и… какая-то не своя…
– У тебя снова был кошмар? Ты дёргался и что-то шептал.
Я кивнул.
– Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?
– Абсолютно уверен. – Я жадно допил воду, не уточняя, в чём именно давно перестал сомневаться.
– Что тебе снилось?
– Ромка. Он был мёртвый и в то же время – живой. Мы разговаривали. – Я вздрогнул, окончательно признавая, что во сне верил в реальность Ромки.
– Тебе надо отдохнуть, Лёня…
Её рука по-прежнему гладила мои волосы.
– Уехать куда-нибудь… где нет компьютеров, нет сетей, нет глубины…
– В деревню, – поддакнул я.
– Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе?
Я посмотрел ей в глаза.
– Обязательно. Как только всё это закончится.
Вика вздохнула.
– И что вы делали в глубине, Лёня?
– Шли через «Лабиринт Смерти».
– Как успехи?
– Вышли на десятый этап.
– Всего их сто?
– Да. Не надо говорить, сколько времени уйдёт на прохождение всего «Лабиринта». Я устал от арифметики в рамках первого класса.
– Не похоже… – Она встала.
Я сидел, смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь об одном.
Какие у неё усталые глаза. Красные, усталые глаза не выспавшегося человека. Проплакавшего всю ночь… или просидевшего почти до утра в виртуальном шлеме.
– Когда тебя ждать? – спросил я.
Вика поморщилась.
– В шесть… в семь. Какая разница, когда я приду? Ты же всё равно будешь в глубине.