"Фантастика 2023-103" Компиляция. Книги 1-14

Наконец добираюсь до нашего с братом временного пристанища. Внутри света нет, но того, что попадает извне, вполне достаточно, чтобы осмотреться. Шон дрыхнет в позе морской звезды посреди надувного матраса, занимающего почти все пространство палатки. Да уж, это вам не шикарные апартаменты шефа. Но если Карла думала унизить меня такой мелочью, то здорово просчиталась. После того, как я спала в прачечной на Альбере, подобным меня не проймешь.

Избавляюсь от полотенца и толкаю братца в бок.

— Подвинься, что ли… Фу! — Отдергиваю руку.

В отличие от меня, он так и не добрался до душа. Кожа на его спине мокрая и липкая, и я с отвращением вытираю руку о шорты. Ну и как с ним спать, спрашивается?

Закатываю глаза к потолку палатки, медленно считаю до десяти и тянусь к полотенцу, которое только что пристроила на спинку складного стула. Накидываю его на спящее тело, чтобы не касаться голой кожи, и перекатываю брата на другой край матраса. Тот спит как младенец, только причмокивает губами, но так и не просыпается. Святая простота.

Все-таки я невероятно рада, что с ним все в порядке. Улыбаюсь, глядя на это спящее тельце. А потом ложусь с противоположного края матраса на бок, подложив руки под голову. Глаза слипаются.

«Дурной, но свой, — думаю сонно. — Люблю его»…

Минут пять, ага. Потому что Шон вертится и сбрасывает с себя полотенце. Мне на голову! Вот черт.

Вскакиваю, сдирая с себя мокрую тряпку, а затем еще несколько минут отплевываюсь от облепивших лицо волос.

Сна, естественно, теперь ни в одном глазу.

— Вернемся домой, я тебе устрою, — мстительно обещаю братцу-тунеядцу и встаю с матраса.

Пойду проветрюсь, что ли, навещу туалет…

* * *

Общественный туалет для тех, чье положение не предполагает личную ванную комнату в шатре, находится за тридевять земель. Если соединить линиями душевые, нашу с Шоном палатку и уборные, то вышел бы равнобедренный треугольник.

Ну, хоть очередей среди ночи нет.

Возвращаюсь на свежий воздух, вдоволь нанюхавшись апельсинового ароматизатора, и бреду обратно. Спать по-прежнему не хочется — видимо, адреналин, выпущенный в кровь, после того как полотенце неожиданно плюхнулось мне на лицо, напрочь вытеснил весь мелатонин. Чувству себя до омерзения бодро.

Посидеть, что ли, покопаться в комме? Отцу надо бы отписаться, что завтра мы с Шоном вылетаем домой. А то бросила ему короткое: «Жив. Нашли. В порядке», — и пропала с радаров. Скорее всего, сообщение еще не достигло адресата, но когда папа получит эту писульку, наверняка будет в бешенстве.

Тем не менее торопиться не хочется — возвращаюсь к палатке другим, кружным путем и снова оказываюсь возле шатра Карлы. На сей раз прохожу ближе и даже различаю внутри голоса: мужской и женский.

Ого, молодец шеф, не теряется.

На цыпочках крадусь мимо, чтобы не помешать чужой личной жизни. Но я же Кайя Вейбер, помните? Я не могу не влипнуть на ровном весте.

Полог у шатра Карлы откидывается как раз в тот момент, когда я оказываюсь прямо напротив него.

— Русалка? — изумляется появившийся на пороге светловолосый мужчина.

В шоке отшатываюсь.

— Майкл, да господи, — раздается недовольное из-за хлипкого плеча моего старого знакомого, и в проходе появляется Карла.

А в следующее мгновение шеф стреляет в меня из парализатора. Прямо в лицо.

* * *

Карла взяла меня, можно сказать, с улицы. Да, она знала, что я дочь мультимиллиардера Виктора Коллинза и когда-то известной журналистки Марии Вейбер. Но сама я была на тот момент никем. Принеси-подай в мелкой газетенке, студентка без особых заслуг и успехов, зато с целой горой амбиций, которые и рассмотрела во мне тогда уже великая Карла Рейверин.

Я была ее личной помощницей, девочкой на побегушках. Землю готова была грызть, лишь бы однажды она посмотрела на меня как на равную.

Мой Бог, мой пример, мой шеф и наставник, образец для подражания.

Лживая сука!

О да, я тоже не ангел и вполне готова идти по головам, чтобы добиться своей цели. Но обогащение торговлей смертоносной синей дрянью для меня за гранью добра и зла.

Как же все было просто, изначально как на ладони…

Гела… Шон говорил о Геле. Только он не расслышал в суматохе. Не Гела, а Гера — Богиня Олимпа, как с моей же легкой руки многие на канале стали звать Карлу. Только для меня она всегда ассоциировалась с Зевсом, великим громовержцем…

Все эти мысли крутятся в голове на грани сна и реальности. Все словно в тумане, а в желудке вертится бешеная центрифуга, и мне с трудом удается разлепить веки. Но только затем, чтобы снова их бессильно прикрыть. Темнота и всполохи яркого света. Темнота и всполохи, всполохи и темнота. Кто-то говорит, но я не разбираю слов. И все кружится, кружится…

К горлу окончательно подкатывает. Привстаю, ладони скользят по влажной холодной земле. Меня отчаянно рвет, и не оставляет ощущение, что желудок сейчас выпрыгнет через глотку.

Дерьмо-о-о…. Как мерзко-то.

В меня ни разу не стреляли из парализатора, но я читала, что так оно и бывает: рвота и разрывающая череп головная боль.

Опорожнив желудок, кое-как отодвигаюсь в сторону, опираясь на трясущиеся руки, и плюхаюсь на задницу. Перед глазами все еще плывет, но теперь могу различить, что подо мной и правда влажная черная земля. И вокруг тоже: земля, земля, земля — земляные стены и земляной потолок, укрепленный проржавевшими от времени и влаги подпорками.

Шахта? Мать вашу, меня притащили в шахту? Зачем? Прикопать?

Не веря своим глазам, кручу головой по сторонам. Я в центре огромного пустого пространства с двумя коридорами-выходами, возле которых дежурят двое в черной форме охраны и с длинноствольным оружием наперевес (знатный прокол лондорцев). Стены неровно выдолбленные, кривые, чуть в стороне на боку валяется бог знает кем и когда забытая тачка с длинными ручками и на одном колесе.

Черт возьми, да это же забой — место добычи руды. Или синерила, понимаю, видя синие вкрапления на черном. Вот я попала…