"Фантастика 2023-185". Компиляция. Книги 1-17
Шрифт:
— Папа, — шумно дыша, остановилась она, — ну куда ты так разогнался?
— В агентство, куда же еще? — затормозил и недовольно оглянулся сыщик.
— Но ведь сегодня выходной, — тоже отдуваясь, сказал Мирон. — Я думал, мы идем к вам… то есть, к Олегу Константиновичу домой.
— Я… то есть, он — сейчас в офисе, — заявил Брок. — Плюс-минус десять минут.
— Это как? — не поняла Сашенька.
— Очень просто. Одно из трех: или он сейчас там, или он там был в течение последних десяти минут, или он там будет в течение следующих десяти минут. Ну, возможно пятнадцати. Вряд ли больше.
— Почему
— Потому что я себя знаю, — усмехнулся Брок.
— Но как вы можете знать, что Олег Константинович вообще пойдет… или пошел сегодня в офис?
— А вы песню помните? — внезапно развеселился сыщик и пропел: — Словно мухи, тут и там, ходят слухи по домам, а беззубые старухи их разносят по умам!..
— Я не знаю такой песни, — подумав, сказал юноша.
— А я знаю! — засмеялась Саша. — Это Высоцкий. Да, папочка?
— Ага, — расплылся в улыбке Брок. — Кстати, что-то мы в последнее время хмурые такие, злые, нервные… Может, пока идем, развеемся немножко? Поиграем, так сказать, в нашу любимую «угадайку»?
— Ура! — захлопала в ладоши Сашенька. — Давай-давай! Только Мирон, наверное, не умеет?..
— Научите, — заинтересовался парень. — Я люблю интеллектуальные игры.
— Понимаешь, — с жаром заговорила девушка, — мы с папой играем так: один загадывает песню. И говорит из нее строчку. Но не ее настоящие слова, а такие, у которых обратный смысл. Ну, например, вместо «смело, товарищи, в ногу» можно сказать «с опаской, неприятели, вразнобой». А остальные угадывают настоящие слова, а кто угадает и споет эту строчку, тот и будет загадывать следующую песню. Понятно?
— Понятно… Только зачем ты такую песню нехорошую выбрала для примера? Ее ведь знаешь кто пел? — нахмурился Мирон.
— Ой, — зажала рот ладошкой Саша. — Я и забыла. Для вас же они врагами были?
— А для вас друзьями, что ли? — совсем грозно свел брови юноша.
— Вы еще подеритесь, — тоном киношного генерала произнес Брок. — На политической, так сказать, почве. Кстати, доченька, Мирону трудно будет с нами играть. Или нам с ним… Нам ведь придется выбирать только старые песни. Вряд ли в этом мире Киркоров, или там — Кобзон, например, существуют. А если и существуют, то уж сомневаюсь, знаете ли, что они те же самые песни поют. Не думай, как говорится, о секундах свысока или, извините за выражение, зайка моя…
— Ну почему же, — сказал вдруг Мирон, — Кобзон очень даже хорошие песни поет. Патриотические. Во славу Императорского Дома в основном. Он даже на коронации пел. Императору очень его исполнение нравится.
— Вряд ли он царю-батюшке пел то же самое, что в нашем мире — Генеральным секретарям, — заметил Брок.
— А что он им пел? И кто они такие, секретари эти? — заинтересовался парень. Но Брок, опасаясь затеять новый идеологический спор, от объяснений воздержался, а сказал следующее:
— Да какая разница? Мне вообще этот Кобзон, пардон за каламбур, абсолютно параллелен. Давайте играть лучше! Вот, я как раз и песенку вспомнил, которую, так сказать, все присутствующие знать должны. Слушайте: «Лес, нет лес вот здесь, остановка близка стоит. За тем лесом звонким согревался ездок».
— Ну, это просто, — заулыбался Мирон и вдруг красивым, сочным и густым баритоном пропел: — Степь да степь круго-о-ом!
Путь далек лежи-и-ит… В той степи-и глухо-ой за-амерзал ямщи-и-ик!..— Угадал, — шлепнул кулаком по ладони сыщик, — ешкин ты кот! Давай ты теперь загадывай.
— Пап, а что это у тебя за присказка идиотская появилась? — нахмурилась Сашенька.
— Про кота-то? — засмущался Брок. — Да от клиента одного, видишь ли… Прицепилась, ничего поделать не могу.
— Отцепляй. Мне она очень не нравится. Не к лицу тебе.
— Ну, знаешь ли!.. Мое лицо, что хочу, то и цепляю.
— Перестаньте, не ссорьтесь, — поднял руки Мирон. — Слушайте строчку из песни! — И он заговорил размеренным речитативом с подвываниями, словно провинциальный поэт на вечере встречи единомышленников: — Подо мно-о-ой раздви-и-инулась струбци-и-иной че-о-орная тьма-а!..
— Ужас какой, — поежилась Сашенька и даже остановилась. — Вот это уж точно что-то из вашего, из параллельного… Струбцина какая-то…
— Струбцина — это инструмент такой, — пояснил сыщик. — Сжимает что-нибудь друг с другом. У мясорубок старых снизу такая была, чтобы их к столу крепить, например. Только вот что это за песня, я тоже не знаю. Может, и правда про мясорубку? Так сказать, ужасы войны воспевает. Как раз Мирон и выл соответствующе… Словно сирена. Не та, которая в древних мифах на острове в океане, если можно так выразиться, а та, что «воздушная тревога» и прочие прелести.
Мирон развеселился. Пожалуй, впервые за все время знакомства отец с дочерью видели его таким. Юноша подпрыгивал, приседал, прижимая руки к животу, и хохотал, хохотал, хохотал… И делал он это столь заразительно, что Сашенька невольно стала подхохатывать. Словно эдакий бэквокал. А заодно и подтанцовка. Причем, получалось почему-то так, что когда Мирон подпрыгивал, Саша приседала, и наоборот.
Зато Брок, напротив, глядя на веселящуюся молодежь, начал мрачнеть. На его серые глаза наползла тень. Причем, вполне даже буквально — радужка стала почти черной. А может, это просто зрачки у него так сильно расширились, кто знает. Впрочем, Саша с Мироном творящихся с сыщиком перемен не замечали и продолжали смеяться на всю улицу, благо что прохожих на ней в пределах видимости-слышимости почти не было.
Судя по всему, хохотали бы они и дальше, если бы Брок выразительно и очень громко не откашлялся, а когда молодые люди наконец-то обратили на него внимание, с театрально-подчеркнутым вздохом произнес:
— Смеетесь? А над чем, собственно? В нашем положении смеяться — только беду кликать… А еще когда так!.. Над этим когда… Не пережив, не пройдя, так сказать, через это… Вот здесь, когда и отцы, и деды — все для вас… Э-э-эхх!..
— Это… тоже… песня?.. — с трудом сдерживая рвущийся смех, спросил Мирон.
— Увы, нет. Но даже если бы! Разве вам это понять? — Сыщик неожиданно из грустно-печального стал злобно-сердитым. — Вы вот, как выяснилось, даже такие вещи можете высмеивать!.. Э-э-эххх, молодежь-молодежь!..
Брок отвернулся и украдкой взмахнул рукой, словно вытирая сбежавшую слезу.
— Папа, ты чего?.. — перестала смеяться Сашенька. — Чего ты опять завелся?
— Да как же? — резко повернулся к ней сыщик. — Как же мне не заводиться, когда он… когда ты… когда все вы, молодые, такие циничные! Так относиться к святому!