"Фантастика 2024-68". Компиляция. Книги 1-22
Шрифт:
— Хм…, - Костя задумался, — конечно, тут ты прав, иметь в друзьях человека из безопасности мне тоже бы хотелось, — он улыбнулся, глядя на меня, — и деньги опять же, вот только так бывает, что деньги есть, а потратить их уже некому.
— Я думал про это, но там же есть вариант и со штабной работой. Они не неволят сотрудников в выборе.
— Конечно, они им его не оставляют. Либо сделают так, чтобы ты сам принял нужный выбор, полностью при этом уверенный, что делаешь его сам.
— Ой, да перестань!
— Я-то перестану, а вот ты сними сначала с себя розовые очки, и взгляни на жизнь как есть.
— Ну зачем им меня заставлять-то? Из под палки народ всегда работает хуже, чем с грамотной мотивацией.
— Воооот, — Костя поднял вверх
— Ладно, уболтал, — вздохнул я, — давай уже лучше есть, тем более, что решение я уже и вправду принял, и менять его не собираюсь.
— Накладывай, — махнул рукой Костя и одобрительно кивнул, глядя как его тарелка наполняется жаренной картошечкой с корочками, — то что ты решение принял это хорошо, но научись принимать его еще и обдуманно, а не ориентируясь на обычное желание и эмоции.
— Вот тут ты не прав, — не согласился я, ставя перед ним тарелку, — причины есть и вполне адекватные: мне интересно заниматься наукой. Настоящей наукой, а не тем ее жалким подобием, которым я страдал у нас на кафедре. И то, что я буду не только ученым, но еще и подопытной крысой, меня ни сколько не смущает. В конце концов, изучать себя, чтобы потом, возможно, помочь другим, не самое плохое занятие. Деньги тоже лишними не будут. Социальное положение на высоте, карьера, возможно, опять же. Так что все не так уж и плохо.
— Твое дело, — сдался мой друг, — но в случае чего не говори, что я не предупреждал.
На некоторое время на кухне повисло молчание, сопровождаемое лишь стуком вилок и сосредоточенным сопением.
— Договорились, — наконец, вздохнул я, запоздало отвечая на его тираду, — как картошка, кстати, соли хватает?
— Ммм… офигенно! — Костя облизал вилку и пододвинул ко мне пустую тарелку, — давай добавки.
— Ну, ты и жрать, — возмутился я, — я ж тебе и так полсковородки навалил!
— Фу, жадина, — надулся Костя, — другу картошки пожалел.
— Да кто пожалел-то, просто ж, ты, прорва ненасытная какая-то, ешь в три раза больше меня.
— Я и по весу почти в три раза больше тебя, а по росту так вообще в два, так что давай накладывай.
— У тебя скоро пузо вырастет, — проворчал я, идя к плите и накладывая ему добавки.
— Не вырастет у меня никакого пуза, я вообще стройный по жизни.
— Да? А это тогда, что? — я потыкал пальцем в его слегка выпирающий на полтора пальца животик.
— Это здоровый мужской живот, — возмутился Костя, — а не та нелепая впадина, что у тебя.
— Ну-ну, — усмехнулся я, — смотри зеркальную болезнь так не заработай.
В ответ он лишь скорчил презрительную физиономию и придвинул к себе тарелку…
День, не смотря на плохое настроение вначале, прошел чудесно. Посидев немного у меня в гостях, мы отправились в поездку за город. Костя с детства увлекался машинами, и обожал гонять на них за городом. Там, где можно было хорошенько разогнаться по прямой, либо долго идти в дрифте, равных ему было мало. Никогда не забуду как однажды он начал дрифтовать на «тещином языке» — опасном и извилистом участке горной дороги ведущей в город. Причем ночью. Причем скорость была под сто сорок… А потом долго удивлялся, чего это я был адекватен и даже не визжал от страха или восторга. Ответ был прост: Косте как водителю я доверял полностью, хотя этого никогда и не говорил вслух. Было просто здорово. Здорово лететь сквозь темноту, чувствовать,
как колеса едва не отрываются от асфальта, и вдыхать аромат ночного леса. Ночь… полет… свобода… ветер… Наверное, в душе я был латентным байкером.В этот раз он взял старенькую «Ниву». Несмотря на свой преклонный возраст, работала она как часы, и рассыпаться не собиралась. По городу мы ехали тихонько, обилие бдительных работников ГИБДД и вечные пробки не позволяли приступить к одному из самых любимых занятий русского человека — быстрой езде. Однако, добравшись наконец-то по улице Калинина до района станции «Мясокомбинат», мы оторвались по полной. Костя, забыв, что такое тормоз гнал, вдавив педаль в пол, и выжимая из старенькой машинки последние силы. Поначалу мне было страшно, все-таки ранее отсутствующая боязнь была вызвана не природной устойчивостью, а банальным незнанием. Просто раньше я никогда не попадал в аварии, поэтому и не боялся. Теперь же мне было реально страшно, когда скорость автомобиля превышала отметку в сорок километров.
Костя, увидев мое состояние, нахмурился, но не стал сбавлять ход. Наоборот, дождавшись, когда я немного привыкну, слегка притормозил и выполнил полицейский разворот, видимо решив, что клин клином вышибают. Сказать, что я испугался это ничего не сказать. Судя по ощущениям, сердце в буквальном смысле, ушло в пятки и не собиралось подниматься обратно в ближайшие недели две. Мой друг же времени даром не терял, и пока я приходил в себя, успел съехать с дороги и отправился бороздить просторы бездорожья. Благо дело зима в этом году выдалась не снежная, поэтому «Нива», натужно ревя мотором, покоряла холл за холмом. Место было живописное: небольшое, слегка замерзшее озеро, по нелепой прихоти названное Мясокомбинатским прудом, красивые заснеженные холмики, честные дома и простор… Пруд был хоть и грязным, но летом многие люди ездили сюда купаться и загорать на берегу. Некоторым из них, также как и мне, было невдомек, почему его называют прудом, а две огромные лужи на Пашенном, настолько грязные, что не замерзают даже зимой — озерами.
Катались мы до позднего вечера. Когда начал кончаться бензин, пришлось ехать на ближайшую заправку, располагавшуюся недалеко, практически на берегу озерца, и заливать еще полбака. Попутно и поели в ближайшем супермаркете. Настроение было отличное. Даже не смотря на то, что под самый конец поездки случился казус: съезжая с очередного холма, на который я забрался уже сидя за рулем, мы не заметили солидную яму, коварно припорошенную снегом. Удар был хоть и приличным, но не аховым. Мы сидели в машине, по крышу зарытую в снег, и, глядя друг на друга, ржали как ненормальные. Да, день удался, ничего не скажешь…
Достав из багажника две лопаты (видать это уже не первый такой случай в Костиной практике, раз у него с собой был подобный инвентарь) мы начали рыть себе «путь наверх». Кипелова мой друг уважал, и поэтому с удовольствием поддержал компанию в совместном исполнении. Как говорится нам песня и строить и жить помогает!
Со стороны зрелище было то еще. Ночь. Темнота. И два мужика выкапываются из под земли, напевая песенку и периодически отплевываясь от попавшего в рот снега. Хорошо хоть фары работали… Откапывали машину мы часа два, потом с раскачки (спасибо заводу за полный привод) выбирались из ямы. В итоге до дома добрались только в первом часу. Разумно решив, что на ночь есть вредно, особенно когда в холодильнике ничего нет, мы завалились спать…
Глава 3. Гость
По традиции разбудил меня звонок в дверь. Спокойный, размеренный, повторяющийся, примерно, каждые пятнадцать секунд… Они там что, даже в дверь звонят по уставу? Или это опять Игнат приперся? Пришлось вставать и топать открывать дверь.
На пороге стоял парень, судя по возрасту, мой ровесник и искренне улыбался, показывая мне уже знакомые красные корочки.
— Здравствуйте, проходите, — буркнул я, давая пройти человеку.
— Ну, зачем же так официально, — он перешагнул порог и протянул мне руку, — Андрей.