Фантограф. Русский фантастический № 2. 2014
Шрифт:
Больше в грузовом модуле ничего не было. Спасибо тебе, Земля…
Почти весь следующий день мы трудились над флагом Марса В ход пошли куски красного шелка от трофейного вымпела.
Верхнюю часть зачернили копотью с теплозащитной плитки посадочного модуля. Две серебристых луны, Фобос и Деймос, вырезали из неисправных солнечных батарей. Флаг установили в центре базы — на вечные времена.
Марс, мать вашу, не продается!
— Считаем еще раз, — севшим голосом
Зубчатая линия на мониторе показала, что продуктов хватит в обрез.
— Значит, ждем еще две недели, — сказал Юрий. — Только вот эффективность очистки снижается. Восстановить фильтры можно — частично, еще на пару раз хватит. А дальше…
Я построила еще один, оранжевый, график на мониторе и повернулась к Колину:
— Горючка. Сколько нам досталось от земных щедрот?
Моя новая нога пронзительно скрежетнула по полу. Колин поморщился. Непроизвольные движения. Нужно их контролировать.
— Три… — ответила вместо него Атаро, тяжело дыша, словно только вышла из шлюза.
— Отлично. Три тонны, — я ввела данные, и появился третий график — зеленый. — Можно слетать к Юпитеру — если вдруг взбредет…
— Нет, Ника, — покачал головой Кол. — Три сотни: триста килограммов.
— Да провались все!.. — вырвалось у меня.
И я точно знаю: это о Земле…
Двое суток мы готовили план «Б». Кол приказал экономить пайки, но есть и не хотелось. Юрий колдовал над фильтрами.
Я зарылась в расчеты. Атаро присматривала за мной, разминала плечи, массировала культю.
— Не волнуйся, — шептала она. — Ты все успеешь.
«Да по фигу…» — думала я, но, в конце концов, сказала: «Финиш!»
— Получилось, Ника?
— Чертова арифметика. Еды хватит на триста пятнадцать дней, если урезать пайки еще на четверть и свалить отсюда сразу после нового урожая.
— Мы столько не протянем, — сказал Юрий: когда врач беспокоится о здоровье — это хорошо.
— Придется, — отрезал Колин Ховард, правильный командир.
— Кислорода набирается на триста семьдесят дней, если…
— Что? — вскинула голову Атаро.
— Если Юрий обеспечит работу фильтров и полусуточный сон экипажа — пусть хоть «мухоморовкой» спаивает. Кислород нужно экономить.
— Ясно.
— А вот с топливом — полный привет: только долететь… — Я вывела на монитор все более-менее реальные варианты. — Садиться придется с сухими баками.
— Но ведь… — подала голос Атаро, — нас спасут? Снимут с орбиты…
— Кто?
Тяжелое молчание нарушил Колин:
— Торможение в атмосфере!
— Гениально, — хмыкнула я. — Но есть одна мелочь: никто и никогда этого не
делал.— Запускай комп. Ты должна все проверить. Все цифры…
— Нафиг цифры! Нужен резерв топлива. Иначе модуль превратится в летающую сковородку.
— Ника, — улыбнулся Юрий, — так ведь и на Марс никто не садился — до тебя.
— Ну… — Это было правдой. — Гуляйте, советнички, а я еще посчитаю.
До стартового окна оставалась куча времени.
Одиннадцать дней…
Я задремала прямо в кресле под успокаивающий лязг: Юрий снова перебирал фильтры. И мне приснились заходящее солнце, алый лед, лиловые облака. Чужая планета — не Марс и не Земля. Проснулась в темноте от прикосновения холодной ладони. Кол погладил меня по щеке и грустно улыбнулся.
— Ты ведь знаешь правильный ответ, котенок?..
Я промолчала.
— Экипаж — три человека.
— Что?!
— У меня рак. Я остаюсь. Экипаж — три… марсианина, — и он снова улыбнулся.
— Какого!.. Ага, рак… Как ты прошел медкомиссию, Кол?
— Временная ремиссия.
— Да врет он все! — хриплым голосом выпалил из своего угла Юрий. — Это у тебя геройская болезнь, а не рак!
— Это не… — поджал губы Кол.
— Что за шум, а драки нету? — Еще и Атаро заявилась.
И понеслось…
Юрий кричал на меня. Атаро кричала на Юрия. Кол, вскочив с командирского кресла и сжимая кулаки, орал громче всех, приказывая заткнуться. Впрочем, перебранка длилась недолго, истощение и усталость дали о себе знать.
— Ладно, сдаюсь… — Я подняла руки. — Кол прав, денег хватит только на три билета.
— Юрий, тащи сюда ящик с инструментами, — поиграв желваками, распорядился Кол. — Вот же раздолбай… Марсианская демократия в действии.
Через минуту Юрий вернулся, и Колин, сунув руку в ящик, выудил три разноцветных проводка: синий, красный и черный.
— Но… — начала было я.
— Потому что ты — пилот, — ответил Колин, не дав мне договорить.
— Да все здесь пилоты! А я — безногая калека! Я останусь.
— Атаро, — спросил Кол, — какой у тебя процент успешных посадок на симуляторе?
— Сорок восемь.
— Юрий?
— Пятьдесят четыре.
— И у меня — шестьдесят шесть, — подытожил Колин. — Как насчет тебя, ёжик-безножек? Ну?!
— Девяносто семь.
— Вот и заткнись! — устало сказал Кол.
— Но я могу посчитать еще варианты!..
— Время. Каждый день — это минус четыре пайка и шесть кило кислорода, — Юрий на стороне Кола.
— Но…
— Нам нужна ты, Ника, — и Атаро туда же.
— Хорошо, играйте в спички… — капитулировала я, — соломинки, или как там их…
В кулаке Колина — три проводка.
Красный.