Гангстер вольного города

«О, так это она так про Койота, что ли, сказала? Ха! Обязательно ему это передам!»

— Адвокат, Гангстер и Торговец… — выпалила девушка, не раскрывая глаз.

Не знаю почему, но меня заметно напрягло перечисление «профессий». Если «дело» гангстера вообще можно отнести к профессии. А почему я ей поверил?

— Сокровища другого мира, — вещала Марьяна. — Чужой остров и чужие племена. Чужой мир… — её начало трясти. — А ты… ты… Что ты такое?!

Я попытался выдернуть руку, ибо её когти больно впились мне в кожу, но ничего не получалось. Сложилось впечатление, будто я засунул ладонь под пресс, ибо она сжала её с неестественной силой.

— Труп! Ты мертвец! Откуда ты, зачем ты здесь? Это не твоё тело, чужак!

Вот те раз…

Звонкая пощёчина выбила из цыганки всю «дурь». Она распахнула ресницы и посмотрела… Да как будто сквозь меня. И заулыбалась, почёсывая покрасневшую щеку.

— А ты ведь всегда так делал с неугодными тебе людьми, да? Опускал их пощёчинами. Да и рука у тебя очень тяжёлая. Так, Ювелир? Не то что в этом слабеньком теле.

Меня как в воду окунули. А затем вытащили и несколько раз основательно долбанули шокёром. Да-да, и такое в моей жизни бывало. Просто… Откуда она всё это знает?!

Цыгане, хоть и мастера гипноза, но, млять, не настолько же!

— Чего вылупился, касатик? — хищно заулыбалась Марьяна. — Тяжко тебе, да? Ещё бы! Какая-то цыганча выведала твой секрет.

Первое, что мне пришло в голову, когда я услышал всё о себе, — это придушить пронырливую идиотку. Второе — придумать способ, коим она могла бы покончить с собой. И уже в последнюю очередь — договориться.

Первый и второй способ были бы более действенными, а с третьим, так скажем, могли возникнуть проблемы.

Пленница, видимо, осознав, что её сейчас убьют, заскулила. Попыталась вырваться из цепей, но положение её ни капельки не изменилось. Тогда она сделала кое-что поинтереснее. Закричала. Да так звонко, что уши едва не завернулись в трубочку.

Я в тот же момент вскочил со своего места и приложил руки к её рту. А следом в нашу «палату» заглянул кто-то из охраны.

— Шаман, у вас все в порядке?

— Пытаю, — скромно улыбнулся я. — Не реагируй, а то она ещё громче может! Ты бы это…Прогулялся пока, что ли…

— Понял! — виновато кивнул бритоголовый и закрыл за собой дверь.

Я продержал руку на её губах больше пяти минут, пока она пыталась хрипеть, дёргаться и в целом всячески вырваться из моей крепкой хватки. Вскоре девушка обмякла. Замолкла и залила горючими слезами мою ладонь.

— Успокоилась? — шёпотом спросил я. — Ну?

Марьяна один раз кивнула. А затем мелко-мелко затрясла головой, старательно доказывая, что всё услышала и поняла.

— Теперь поговорим.

Я достаточно быстро отошёл от девушки, схватил стул и поставил его рядом с ней. Она отшатнулась, видимо, решив, что этим стулом я сейчас и проломлю ей череп, но вполне быстро реабилитировалась. Захлопала глазами, пытаясь хотя бы криво, но улыбаться.

— Как тебе удалось увидеть всё это? — задал я первый вопрос. — Ты маг?

— Провидец, — коротко сообщила она охрипшим голосом.

— И много таких у вас?

Цыганка пожала плечами и тут же спросила сама:

— Сколько тебе лет на самом деле? Хотя… — она посмотрела мне прямо в глаза и улыбнулась. — Старый, матёрый, опытный… Чего ж сразу не задушил, а поговорить сел?

— Сам не знаю, — честно признался я. — Было бы это дома, я бы убил тебя и бетоном сверху залил, чтобы не вякала.

— А мёртвые вякают? — подняла она брови. — У вас там что, некромантия есть?

— Нет там ничего, — покачал головой. — По горячим следам можно убийцу найти. Не знаю, как у вас, а у нас даже упавший с головы волос — уже улика.

Её изумлённые глаза подсказали, что таких технологий у них ещё не появилось. Но, скорее всего, появятся, только явно не сейчас.

Тем не менее лицо Марьяны чуть изменилось. Несмотря на аккуратненькое колечко в носу и загар, она совсем не походила на цыганку. Только внешне, да и здесь…

Я придирчиво наклонил голову, рассматривая её корсет. А затем и ноги в самых обыкновенных армейских сапогах.

— Не упрела ещё? — бросил первое, что пришло на ум. — Ботинки-то весят будь здоров.

Глаза, полные мольбы, стали ключом к дальнейшему диалогу. Причём разговор теперь пошёл вполне спокойно.

Расшнуровал ботинки, стянул их с удивительно нежных, женственных ножек. Про себя приметил: в полях не живёт, за собой ухаживает. Аки принцесса. Но сама ею не является.

Правда, запашок от этих говнодавов был… закачаешься. Как говорится, цветы вянут, потенция на полшестого.

— Что-то на цыганку ты не похожа, — прищурился я. — Табора своего точно нет. Больше напоминаешь пирата, чем кого-то из представителя меньшинств с золотыми зубами.

Юмора моего она не поняла. Так что лёгкое оскорбление прошло через уши, не застревая в мозгу.

— Наёмница?

— Быстро ты понял, — кивнула она. — У меня от табора только фамилия да проблемы. Кто возьмёт на работу цыганку?

— Никто, — согласился я. — А почему от семьи отлучена? Почему не ходишь, не попрошайничаешь?

— Ты разницу между мной и другими видишь же? — она недовольно поджала губы. — По глазам вижу, что видишь. Дядя меня пинком под зад выпер из шатра, как только я ходить и мало-мальски разговаривать научилась.

— А дальше?

— А дальше воспитывал старик, который и приютил меня. Но… — тут пленница искренне всхлипнула, — ему переломали руки и обвинили в воровстве у своих! Опустили!

Я задержал дыхание и замер, хаотично соображая. Где-то я уже слышал подобное, причём не так давно, буквально пару дней назад… Но где?

— А как зовут твоего старика? — спросил я, когда всхлипы притихли.

— Кошечкин!

«Кошечкин… Кошечкин… Нет, таких мы не знаем, — моя соображалка работала на максимум. Но что-то не получалось. — Такой фамилии я не слышал».

— Не Вячеслав Васильевич, случаем? — уточнил я.

Болванчик в виде (НЕ)цыганки покорно закивал.

Так вот оно что. Мир-то, оказывается, тесен… Я теперь даже понимаю, почему она напала на Монеткина. Опыта только не хватило, да и мозгов. Хотя… Если вспомнить тех немытых гастарбайтеров, которых она приволокла на дело, они априори должны были сдохнуть.