Газета День Литературы # 109 (2005 9)

Здесь бумажным рулоном шуршит Балахна,

На прилавках любого полно барахла,

И осенний русак не линяет,

И родное мое умирает село,

И веселая группа "Ногу свело"

Почему-то тоску навевает.

Знать бы, как там у вас?

Там, поди, тишина,

Не кровит, не гремит на Кавказе война.

И за сердце инфаркт не хватает.

Здесь российская муза гитарой бренчит

Или матом со сцены истошно кричит.

Нам сегодня тебя не хватает.

Я почти не бываю у близких могил,

Но друзей и родных я в душе не избыл.

Мне они, как Афон или Мекка.

Я боюсь, чтобы завтра не прервалась

Меж живыми и мертвыми вечная связь,

Я боюсь двадцать первого века.

***

Овеянный имперской славой

На полотняных плоскостях,

Куда летит орел двуглавый

С звездой рубиновой в когтях?

Зачем на площади великой,

Румяные, как кирпичи,

Вновь александровской музыкой

Тревожат небо трубачи,

Полков парадная подкова

По бедрам тянет рукава,

И хор выводит Михалкова

Полузнакомые слова?

Но сердце ввысь уже не рвется,

Глаза слезами не полны,

Когда же гордость к нам вернется,

России верные сыны?

« * *

Люблю седою головой

Упасть на молодое сено

И слушать ветер полевой

И понимать, что солнце село.

Пусть в старой вербе на пруду

Вновь засвистит певец безвестный.

Я успокоился, я жду,

Пока погаснет свет небесный.

Природы милой благодать —

Моя последняя отрада.

Душа, уставшая желать —

Ей ни о чем жалеть не надо.

О, дольше, дольше не гори

Небес широких край восточный,

Спи и судьбу благодари

За этот сладкий час полночный.

« * *

То в ночи она вспыхнет, как спичка,

А в стихе тугодумном умрет...

Ах, поэзия, вольная птичка —

Где захочется, там и поет.

Как порывы весеннего ветра,

К педантизму любому глуха,

То сверкнет в чертеже геометра,

То засвищет в рожке пастуха.

О, не молкни свободное пенье.

И в столице, и в темном лесу.

Ах, оставьте душе оперенье

И в глазах сохраните слезу.

И все жду я ее по привычке,

Вот уж иней блестит на стерне.

Я бы умер в чужой стороне —

Там ведь нет этой маленькой птички.

***

Возникшая давно, в библейских временах,

Бросающая в жар сильней любой простуды,

"Сосудом дьявола" нарек тебя монах,

На кухне бытия полно такой посуды.

О, славный богослов, сомнения прочти

И мне не выноси крутого приговора:

Откудова б взялись монахи и дьячки,

Ты сам и попадья, и певчие из хора?

Я чую, что в меня закон любви вменен

И на его призыв так трудно отмолчаться.

Я верую в Завет, я признаю Канон,

Но, может быть, и в нем возможна опечатка?

***

Стада снегов, гонимые Бореем,

Растают. И процесс необратим.

Мы в юности порой уже стареем,

А Лермонтов все будет молодым.

Кавказу, Петербургам, бездорожьям,

Любым бореньям смерти и любви

Поэт стал для России Даром Божьим,

Звучаньем, растворившемся в крови.

О, белый парус, нас веди, веди,

И лермонтовский ангел, прилетая,

Шепчи о том, что жив огонь в груди,

Где ночевала тучка золотая.

***

Не сули мне богатство шальное и пошлое,

Синеглазой мечтой не шути надо мной.

У меня за спиною одно только прошлое —

Полубедность, веселость, пиджак продувной.

Над скамейкой качалась березка ветвистая,

Заливала черемуха те времена.

Ах, каких я красавиц из окон высвистывал,

Уводил на бульвары гулять до утра.

Рукава у тебя оторочены гарусом,