Газета День Литературы # 112 (2005 12)
Шрифт:
Но живешь ты – прошедшею славой,
Я же – будущей славой живу.
Вирши – наша духовная пища,
Но средь пашен, побед и погонь
Под тобою дымит пепелище,
Подо мною – пылает огонь.
Наши волны гуляют на воле.
И средь туч, что коварны и злы,
Гениален твой лик в ореоле
Я свечусь, будто темень в колодце.
И, тревожную душу маня,
Часть лучей восходящее солнце
Тратит весело на меня.
С водкой дружишь ты свято и слепо.
И, когда полыхает гроза,
Горстку самого стылого пепла
Ты бросаешь мне прямо в глаза.
Даль померкла и слева, и справа.
Но, не ведая прочих забот,
Вспышкой молний нетленная слава
В свой зенит не тебя уж зовёт.
Враждовать нам, пожалуй, нелепо.
И во имя грядущего дня
Одолжи мне великого пепла –
Долг отдам я вселенной огня!
***
Созрело яблочко, созрело –
И с ветки рухнуло в траву.
И время песню грусти спело
В краю, где я певцом слыву.
И липы пели вековые.
И, сторожа свой звук в саду,
Я в мире, может быть, впервые
Был с лютым временем в ладу.
Не потому ль наш голос певчий
Был слышен рощам и полям...
Ловя губами, иней первый
Мы поделили пополам...
***
Смотрите: урод он, калека,
Но – светится синь из очей!
Поверьте мне: нет человека
Без бьющих из сердца лучей.
Росою омытое прясло
Зарёю зальётся вот-вот...
Но солнце, что в сердце погасло,
На небе да не взойдёт.
Не знал я, куда же мне деться
Средь бурь, что сломали весло…
Но солнце пастушьего детства
В душе, как спасенье, взошло.
И я, как великий калека,
Пою средь несчастных людей...
Поверьте мне: нет человека
Без бьющих из сердца лучей!
Я нянчу угасшее солнце
И вдруг – озарившее грудь.
И ночь, что стоит у оконца,
Боится мне в сердце взглянуть...
***
Нет меж людьми возвышенного братства.
Оболганный и преданный не раз,
Коплю обиды – главное богатство,
Что превратится в песни в звёздный час.
Леплю я к ранам русский подорожник,
Одолевая боль, страданье, грусть.
Мне сердце говорит: терпи, художник,
Пока я во вселенную стучусь...
***
Я – дикий зверь, я той ещё породы!
Я – ушлый деревенский мужичок!
Но оторвали от родной природы
И – затолкали в каменный мешок.
Как жалкий узник, день и ночь страдаю,
Лишь вспомню: ястреб реет в синеве!
И душу живу песнями спасаю
О речках, о берёзах, о траве.
И, чтобы жить не стало мне зазорно,
Пашу свой клин с упрямством мужика.
И в мельницу России сыплю зёрна
Из каменного гулкого мешка!
Пусть комом блин! Но дух единоверца –
Он там: в берёзе, речке и траве!..
Я не умру, покамест видит сердце,
Как дольный ястреб реет в синеве!
Дмитрий Галковский СВЯТОЧНЫЙ РАССКАЗ № 4 (невольный перевод с английского)
Когда я был молод, — а было это уже давно, — я читал один фантастический рассказ, он был напечатан в американском журнале со странным названием "Омен". Рассказ был так плохо переведён на русский язык, что мне захотелось его переписать.
Я часто рассказывал этот рассказ сам себе, каждый раз на новый лад. Но так как журнал потерялся, а название рассказа и фамилию его автора я забыл, то я рассказывал каждый раз по-разному, выдумывал такие эпизоды, каких в рассказе совсем и не было.
Теперь, через много-много лет, я припомнил этот рассказ заново и надумал рассказать вам, мои юные друзья, необычайную историю про маленького кем-то сделанного человечка.