Газета День Литературы # 128 (2007 4)
Шрифт:
И поля, и холмы вознесло,
занесло, замело…
Валуны лишь упрямо темнеют,
сжимаясь от стужи…
Что черно – то черно,
но зато что бело – то бело,
Всё так просто на свете,
и это почуяли души.
* * * Синие заборы, серые дома,
Хоть слабы запоры, всё равно тюрьма.
По степи распластан тяжким небом люд.
В мареве унылом плавятся века,
Тянут здесь с рожденья вечные срока.
Ведь кругом пустыня…
Где искать судьбы?
И, как оцепленье, серые столбы.
Но расцвёл в соседстве, статен и высок,
Глиняный, кирпичный, мёртвых городок.
Пышные мазары немы и слепы,
Пьют пустое небо лунные серпы.
Треплет рваный ветер сорную траву…
Явь ли то, во сне ли? Сон ли наяву?
Пронесётся поезд – и одни окрест:
Погребальный месяц, телеграфный крест.
* * * Щетинистая просека.
Лохматые леса.
Куда с добром неброская
Тягучая краса.
Тут в пепле мха валёжины
То вдоль, то поперёк,
Источены, изгложены,
Свой дотлевают срок.
Какие сети пышные
Сплели здесь пауки,
Красавцы неподвижные,
Что на ногу легки.
Как царствуют сиятельно
В лучах наискосок,
Как чествуют внимательно
То бабочек, то блох.
И глядючи с презрением
На сей лихой измор,
Гражданским возмущением
Пылает мухомор.
* * * Сизые стрекозы
Шьют в тиши лесной
Сизые узоры
Ниткою сквозной.
Лётают беспечно…
Сутемь зелена,
Лишь янтарной свечкой
Теплится сосна.
Шепчутся берёзы
В яве ли, во сне,
Синие их грёзы
Не расслышать мне.
Всё на свете тайна,
Словно тишина,
Зелена, хрустальна,
Не разглашена…
* * * За пределами сердца и трепета
Зеленым ли упьёшься вином…
Всё, что пито, – как будто бы не пито.
Птичьи флейты небесного лепета
Льются, тихие, в свете ином.
И чуть плещется неупиваема
Чаша сумрачная бытия.
Всё, что познано, – вовсе незнаемо,
Что порушено – непорушаемо,
И душа твоя – разве твоя?
Созерцая незримые сполохи
Прикровенного зренью огня,
Ворошить ли мне прошлого ворохи,
Драгоценные слушая шорохи?
Нет! И это уж не для меня.
К незабвенному освобождению,
В нерасслышанной прежде тиши,
Поплыву лучше я по течению,
По волнистому по влечению
Уплывающей в небо души.
* * * Памяти Георгия Иванова
Ключ кастальский, рядом водочка.
Сверху облачко, снизу лодочка.
Иванова ли?.. Иль Иванова?..
Вечно трезвого, вечно пьяного.
Уплывает он, пусть ненадолго,
Роной, Сеною – в Невку, Ладогу.
Путь-дорожкою острой, узкою…
Снизу мерзкое, сверху музыка.
На волне закат закачается…
До свиданьица? – До свиданьица!
Вьётся синяя папиросочка,
Словно облачко тает лодочка.
* * * При жизни, но как бы уже после жизни,
К отчизне земной и небесной отчизне
Влекучие волны, текучие думы,
Прозрачны и ясны, темны и угрюмы.
Глотнули изрядно мы мёртвой водицы,
Живой бы, живой бы водицы напиться,
Чтоб как после мора и как после стужи
Цветущей травою воспрянули души.