Газета День Литературы # 74 (2002 10)
Шрифт:
Творцу хвалу пропевши заодно,
Родней друг другу, нежели внизу;
Круговорот времен им не сулит грозу.
В сравненье с этим до чего бедна
Вся помпа метода, искусства роль,
Когда звучат лишь всуе имена
И напоказ бесстыдно тащат боль!
Ханжам лишь только маскарад позволь,
Орарь заблещет, гимн взревет в тиши;
Величественной, слышен глас души:
Мол, в Книгу Жизни
Ты и голь внести спеши.
Меж тем пора домой давным-давно,
Глаза смежила быстро детвора;
Родители с молитвою одной
Заканчивают эти вечера:
Чтоб Тот, Кто враний выводок с утра
Питает и цветы поит росой,
Им тоже дал бы капельку добра,
А их птенцам — премудрости земной;
Но главное — в сердца вложил им образ Свой.
Поэтому Шотландию хранят
Простые люди, а совсем не знать;
Король устроит праздник иль парад,
Но только Бог дарует благодать;
Поэтому не надобно искать
Особые достоинства в дворцах:
Что власти блеск?
Лишь груз; и сил не трать
Искать гуманность в каменных сердцах,
Там — адский промысел, там — скорпионий страх!
Шотландия, ты — родина моя!
Лишь о тебе взываю к небесам!
Дай силы сыновьям твоим, и я,
Вобрав твой дух, бессмертным стану сам!
Будь чистою, и не пристанет к нам
Зараза роскоши и зла расчет;
Коронам и коровам я не дам
Топтать вотще отечества почет,
Свой остров из огня народ всегда спасет.
О, Ты!
Патриотизм вливая в нас,
Уоллеса священнейшую кровь,
Ты учишь умирать не напоказ,
А защищая от врагов любовь.
Бог родине придет на помощь вновь,
Наш Вседержитель, опекун сердец!
Я заклинаю: о, не прекословь,
Не суесловь же, патриот-певец,
Восславь отчизны честь и ризы, наконец!
ЭПИТАФИЯ БАРДУ
Жил-был капризнейший дурак,
Бездумно жил, любил не так,
Был слишком
вежливым для драк,Позвольте сесть поближе;
Он песнями набил рюкзак
И слез никак не слижет.
Жил деревенской песни бард,
Что городской толпе не рад,
Он жаждал рифм, а не наград;
О, проходи не мимо!
Здесь братской гордостью богат,
Вздохну не хуже мима.
Себе он вынес приговор,
Читатель хроник, мыслей вор;
Он с временем затеял спор,
Бахвалясь дикой силой;
Здесь пауза — и слез позор
Над свежею могилой.
Тюрьмы нередкий квартирант,
На джин он променял талант,
Был даже дома эмигрант
С раздумьями своими;
Под глупость не получишь грант,
Лишь запятнаешь имя.
Читатель, здесь повремени!
Почти своим вниманьем дни
Его и руку протяни;
Пусть был он непокорен;
В том, что он жил и рос в тени,
Есть, видно, мудрый корень.
НАБАТНЫЙ ЗВОН
Ортодокс, ортодокс, знаешь, кто такой Джон Нокс?
Тревоге совести звучать позволь:
Еретический фиал явно Запад наливал,
"Чувство не пусто и роль есть боль".
Доктор Мак, доктор Мак, попадешься ты, дурак,
Грешников лупи не шибко;
Обратись скорее к вере, в чувствах не ищи потери,
Еретик всегда ошибка.
Город Эйр, город Эйр, он безумен: например —
Пивоварни разом встали;
Ректор Джон совсем плохой, к покаянию глухой,
И оратор Боб в развале.
Сушка Роберт, Сушка Роберт, в сердце — словно в гардеробе.
Жизнь твоя, как снег в сортире;
Даже если ты спьяна, не подступит сатана,
Ты талдычишь, дескать, три — то ли два, то ли четыре.
Джон Трясучка, Джон Трясучка, впрямь ты не простая штучка.
В книгах ищешь только ложь;
Ухо серою забито со времен палеолита,