Газета День Литературы # 75 (2002 11)
Шрифт:
У ВХОДА В МЕТРО
Где много всякого народа,
Он примостил у ног суму...
А мы проходим, мы проходим,
Мы привыкаем ко всему.
А ноги мёрзлые, босые,
А рядом — ветер гулевой...
Россия, что же ты, Россия,
Ведь это сын законный твой!
Он, усмиривший три войны?
И видно, как мы низко пали,
И видно, как же мы грешны.
Не родины ль душа босая
Глядит куда-то мимо, вглубь,
И мы не ей, себе бросаем,
Как кость собаке, рваный рубль,
И это — наш удел сиротский,
И мы — у века батраки,
И это наше сердце рвётся
В тисках обиды и тоски!
СПАСЕНИЕ
Стало модно пировать на тризне,
Всё давно переплелось уже...
Слава Богу, в этой прозе жизни
Есть ещё спасение душе.
В час, когда июльский ветер млеет
И луна сияет, как медаль, —
Поцелуй, как только ты умеешь,
Помани в заоблачную даль!
И, забыв о горестях минувших,
Вспомним, игнорируя дела,
Как из оболочек рвутся души,
Как поют уставшие тела...
РАСПЯТИЕ
О, нечисть помнит о Христе!
Ещё надежды не увяли, —
Как тёмной ночью на кресте
Чеченцы русского распяли.
Начало века иль конец?
И потрясённый слепнет разум:
Быть может, это мой отец,
А, может, сын голубоглазый?
Извечна злобы круговерть,
Слепое варварское мщенъе...
И, как тогда, он принял смерть
За те же наши прегрешенья,
За то, что ум свободы хил,
Что фарисеи снова лживы,
За то, что гнёзда всюду свил
Божок гордыни и наживы!
В ОЖИДАНИИ
Зима — ненадёжная сводня,
И снова сторонишься ты,
И радуют сердце сегодня
Чужие слова и цветы.
Кусают морозные ночи,
Хоть тысячу печек включи,
И плавятся в нежности очи -
Увы, не твои, не твои...
Чужое расцвечено имя
Небесной каймой голубой...
Но я подожду, мой любимый,
Заветного часа с тобой...
ДЕРЕВЕНСКИЕ СТАРИКИ
Василию Белову
Давно им жёны отпустили
Их стародавние грехи.
Они у внуков отгостили,
Послушав правнуков стихи.
Они на кладбище старинном
Себе сыскали уголок.
Худеют серые перины
И тлеет жизнь, как уголёк.
Но о болезнях — ни полслова!
Покуда светит — надо жить!
И, только утро, ищут снова,
К чему бы руки приложить.
Но час придёт: на зорьке вешней,
Когда и ветры к сердцу льнут,
Они, стыдясь, с улыбкой нежной
Слезу невольную смахнут
И, отойдя от сладкой боли,
В сенях нащупав посох свой,
Пойдут не в церковь — в чисто поле
Проститься с милою землёй...
ТАКАЯ ЖИЗНЬ
Настали времена — не для поэта,
И даже в снах давно не чудеса.
Бродячие собаки ходят следом,
Идут навстречу и глядят в глаза.
Тоска такая, что — мороз по коже,
И не спасает зимнее пальто.
Собака, если что, залаять может.
А мы глотаем слезы, если что.
НОЯБРЬСКОЕ ТЕПЛО
Тепло... А середина ноября.
И вроде хорошо, и вроде плохо.
Тепло, как на закате сентября,
А в роще — пусто, голо, одиноко.
И женщина — уж как ни молодись,
Как ни своди на нет свои морщины,
А не обманешь, нет, свекруху-жизнь,
И не на твой огонь летят мужчины.