Герда

Вообще-то телевизор в нашей семье аппарат неуважаемый, ибо зомбоящик. У нас его толком-то и нет. У всех людей проекторы, плазменные панели, ЖК-стены, а у нас прибор «Хитачи» выпуска тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года, диагональ семьдесят два, купленный еще моим дедушкой. То есть даже не купленный, а выменянный на трехлетний «Москвич», эту историю я слышу исправно раз в год, когда дедушка приезжает.

Аппарат вполне исправен, но включается раз пять в год, не чаще, в основном по праздникам: Новый год, День Победы, ну, или когда домашнее видео смотрим.

Я, конечно, смотрю телевизор почаще остальных, образовательные программы – «Школа реаниматора», «Не сдохни в Сибири», киноклассика, «Психология для всех», «Американские диггеры», другое душеполезное, но мама всегда контролирует, ну, мало ли, что нехорошее проскочит? А я увижу и тут же испорчусь.

Но сегодня по телевизору должны были показывать папку, он запускал какую-то там федеральную программу по координации усилий… ну, или еще что, и его пригласили в «Злобы дней». В Интернете запись должна была появиться еще не скоро, а маме хотелось поглядеть сегодня, нашего папу мало показывают, работа у него такая.

В восемь часов мы всей семьей комфортно уселись перед экраном, и я, и Гоша, и мама, и даже Мелкого притащили, вставили в подушки дивана. Мелкий некоторое время пытался выбраться, но устал и сделал вид, что смирился. К тому же рядом на диване развалилась Герда, и Мелкий стал охотиться за ее ухом, в явном намерении отгрызть.

Мама включила телевизор, нашла программу местных новостей. Передача «Злобы дней» планировалась на двадцать пятнадцать, а пока шли обычные областные и безжалостные вести с полей. Про подростка-пауэрлифтера, установившего рекорд России и выигравшего за это скутер. Про парашютную секцию, которой не хватает керосина для самолетов, про аварийную посадку болгарского лайнера в нашем аэропорту, про Серовский спиртзавод, сотрудники которого приковали себя наручниками к ограде в знак протеста. Про то, как в Кунгурке завелись русалы и нападают теперь на туристов-водников…

Спиртзаводом мама неожиданно заинтересовалась, сделала звук громче и придвинула табуреточку поближе к экрану. У меня немедленно возникли нехорошие предчувствия – с чего это вдруг такой интерес к телевидению?

Сюжет про спиртзавод выглядел как репортаж из нерадостного постапокалиптического будущего. Ржавый забор, кривые коричневые трубы, почерневшие от времени спиртовые емкости, низкое серое небо, люди с плохими зубами, мужчины в ватниках, женщины с колясками, прикованные к воротам и к забору длинной общей цепью.

– Они что, правда к решетке прицепились? – спросил Гоша. – Они так протестуют?

Мама утвердительно кивнула. Работники спиртзавода действительно протестовали и, как жизнерадостно сообщил молодой корреспондент, собирались протестовать до тех пор, пока областное начальство не удовлетворит все их требования сполна.

– А как они в туалет ходят? – поинтересовался Гоша.

– Им нечем ходить, – сказала я. – Если бы им было чем, они к забору бы не стали приделываться.

– Не надо глумиться, – укоризненно сказала мама. – У людей серьезные проблемы, и этот твой доморощенный нигилизм здесь совсем не уместен.

С этим я готова была поспорить, прикованные к ограде работницы спиртзавода совсем не выглядели изможденно и оголодавше, скорее наоборот.

– Им еще зимой котельную закрывали, я помню, – сказала я. – В Интернете еще писали, «Ледяной апокалипсис». Они зимой тоже приковывались, правда, тогда к котельной. Тогда им тепло, кстати, пустили.

– Второй раз не прокатит, – заметил Гоша. – И вообще, это не метод. Что за мода – чуть что – приковываться? Один приковался, ему дали квартиру, так теперь и остальные пустились. Может, мне тоже приковаться?

– Тебе-то зачем? – спросила мама. – Разве ты что-нибудь хочешь?

– Он не хочет, а я хочу, – вмешалась я. – Во-первых, я хочу поставить «Мой друг Ктулху» на подмостках ТЮЗа. Во-вторых, я хочу, чтобы светлые идеалы братства Ктулху были признаны областной администрацией…

– Стоп, – прервала мама. – Хватит.

– Да администрация скорее Ктулху признает, чем спиртоделам поможет, – сказал Гоша. – Ктулху им ближе, можно сказать, родственник он им.

Это бывает. Ну, бывает, что Гоша начинает мыслить оригинально. Это он в меня. То есть, общие гены дают о себе знать.

– Вот если бы они в честь Ктулху приковались, тогда да, – продолжал Гоша размышлять. – Тогда тут бы уже была зарубежная пресса, уже собирали бы подписи, говорили бы об ущемлении прав Ктулху в России.

– Хорошая идея, кстати, – подхватила я. – Может, подсказать спиртоделам?

– Подскажи, – согласился Гоша. – Пусть плакат нарисуют – «Здесь ущемляют права Ктулху. Люди доброй воли, очнитесь».

– Прекратите паясничать, – попросила мама еще раз. – Вы еще ничего в жизни не сделали, а издеваетесь над взрослыми людьми. Это некрасиво.

– Не знаю, – возразила я. – Вполне может это сработает и без Ктулху. Они с колясками, а это…

– А может, там нет младенцев? – предположил Гоша.

Но младенцы там оказались – энергичный корреспондент подошел к одной из мамаш, сунул руки в коляску и вытащил из нее ребенка, круглого и по виду вполне себе недовольного системой, ребенок тут же разорался, а корреспондент напомнил, что всего в Серовском около сорока мамочек с детьми. А между тем там отключено и водоснабжение, потому что водонапорная станция находится тоже на балансе спиртзавода, и дети страждут, вот как этот ребенок, его зовут Иван и он не пил семь дней.

– Нет еды, нет воды, нет свободы! – закончил корреспондент. – Таковы будни некогда самого крупного ректификационного предприятия Европейской части России. Скоро здесь будет ад.

Мама задумчиво почесала подбородок. Бесспорно, на маму надвигался очередной приступ человеколюбия. Мне тоже стало интересно. Мне захотелось посмотреть на место, где вскорости разверзнется преисподняя. А там, где преисподняя, там и старик Ктулху, а значит, можно собрать материалу на целый сценарий, допустим, «Ктулху в Серовском: возвращение». Или «Ктулху: демон спирта».