Гладиаторы двадцать четвёртого века

Было всё, но, вот так, прикрывая группу, наконец, заглянуть в глаза костлявой, о таком он и мечтать не мог. Этот рейд по тылам с самого начала не задался. Ещё только пройдя боевые позиции духов, нарвались на боевое охранение, потом их стали теснить с тыла и прошлось прорываться прямо через боевые позиции противника, а, в довершение, бородатые плотно сели на хвост, не давая не то, чтобы оторваться, но и нормально закрепиться где-нибудь. И помощь не вызовешь. Рация накрылась от шального осколка гранаты, а эти носимые коробочки «Мотороллы» в условиях городской застройки оказались бесполезными. Половина группы так и осталась лежать там, на руинах домов.

Стилет грустно усмехнулся. Мечтать. Как же, мечтал он сдохнуть вот так, на развалинах здания, в кирпичной крошке, отстреливаясь от наглых, самоуверенных духов, обдолбанных героином до самых косматых бровей. Одно только и утешает, что своей смертью он пацанам шанс даёт. Большой ли, маленький, это одному Богу известно. Но шанс есть. Только не у него. У него, как раз, только один шанс, успеть выпустить все свои патроны и завалить хоть одного духа. А, лучше, двоих. Или троих. Но, тут уж, как фишка ляжет. Тяжёлая снайперская пуля стукнулась в ящик чуть позади. Ага. Снайпер его не видит. Бьёт наугад, на движение. А там, как раз, ветер полиэтиленовый пакет дёргает, пытаясь вытащить из-под обломков. Уже хорошо.

Справа, одна за другой, разорвались две гранаты, осколки с визгом пронеслись над головой, и в воздух взметнулись тучи пыли, заволакивая всё пространство и мешая видеть поле боя. Штурм начался. Стилет сплюнул тягучую слюну напополам с цементной пылью и выстрелил в появившийся перед собой силуэт. Попал или нет, но силуэт исчез, зато сразу появился второй, немного сбоку, потом ещё несколько, левее. Пашка стрелял, просто физически ощущая, как опустошается магазин. В его импровизированный бруствер ударила пулемётная очередь, и в глаза, вызывая острую боль, впились кирпичные крошки. Глазам, похоже, хана. Понимая, что вслепую стрелять невозможно, Стилет вытащил из кармашка разгрузки заветную гранату, выдернул чеку и затих, вслушиваясь в какофонию звуков.

Стрельба стала стихать, послышались тяжёлые шаги многих ног, а, спустя время, разочарованные крики. Всё. Они уже на позициях. Но время для группы он выгадал. Живите, ребята! Осталось совсем немного. Ожидание собственной смерти стало невыносимым, но просто так тратить такой мощный аргумент, как граната Ф-1 было крайне расточительно. Если уходить, то не одному. Наконец, неподалёку, под чьими-то ногами заскрипели осколки кирпичей, раздались близкие голоса, чьё-то заполошное, со свистом, дыхание, команда, и чей-то ствол ткнулся ему в бок, проверяя, живой или труп. Пора. Пашка резко, не обращая внимания на острую боль, прострелившую раненную ногу, перевернулся на спину и разжал ладонь, роняя себе на грудь гранату. Со звоном отскочила предохранительная скоба, раздались испуганные крики, и кто-то в голове удовлетворённо произнёс: «Всё!».

Что-то острое больно давило в правый бок. Арсентьев заворочался, медленно выплывая из небытия, открыл глаза и тупо уставился в нависший над головой каменный свод. Голова была пустая и только отдавала глухой болью в затылке при попытке подумать. Пещера. Откуда пещера? В ближайшие несколько лет они с женой, точно, не планировали выезды на природу с экстремальными видами развлечений. Да и раньше экстремальнее маёвок и рыбалок, тоже, ничего не было. Да и рыбалки-то – одно слово. Наливай, да пей, как говорится. Тогда, что это? Почему он в какой-то пещере, и, почему, один? Хотя, похоже, не один. Где-то недалеко кто-то закряхтел, а, потом, сдавленно выматерился.

Сергей Петрович, наконец, сел, переждал лёгкую тошноту и круги перед глазами и огляделся. Да. Это была пещера. Неровный каменистый пол, покатая стена с выпирающими острыми кусками скальной породы и такой же свод. И полутьма, разбавляемая светом из входа в шагах десяти от него. Свет был тусклый, но достаточный, чтобы не переломать ноги. Как он сюда попал? Он же дома был! Или нет? Внезапное воспоминание обожгло кипятком. Он же должен был умереть! Четыре упаковки димедрола вряд ли оставили шанс на выживание. Тогда, что это? Тот свет? Арсентьев загробную жизнь представлял как-то иначе. По-крайней мере, не в пещере. Хотя, если это Ад, то он в подземелье, точно. Так, обычно, на картинках всяких рисуют. Но, если Ад и существует, то он глубоко под землёй, а не на поверхности. И это, явно, не этот случай. В широкую горловину входа падал дневной свет. И, тогда, где же сковородки?

– Слышь, мужик, а мы где? – раздался хриплый голос.

Сергей Петрович оглянулся и увидел неуверенно поднимающегося из-за груды осыпавшихся камней мужчину, цепляющегося рукой за выступ стены.

– В пещере, – не нашёл ничего лучше ответить Арсентьев.

– Так, это понятно, – мужчина, наконец, прочно утвердился на ногах и теперь с интересом оглядывался по сторонам. – А пещера где?

– Не знаю.

– Странно.

– Что странного?

– Меня, вообще-то, должно было гранатой разорвать. А, вместо этого, закинуло куда-то. И нога.

– Что, нога?

– Она у меня раненная была. Кровь еле остановили. А сейчас, даже, намёка на ранение нет. Кстати, что это за шмотки на мне?

Только сейчас Сергей Петрович заметил, что тот спортивный костюм, в котором он всегда ходил дома, сменился комбинезоном из плотной, но эластичной ткани. В полутьме цвет было не разобрать, но то, что он был удобным и функциональным, это точно.

– Меня Пашей зовут, – опять заговорил мужик. – Стилягин. Позывной «Стилет».

– Позывной?

– Да. Я военный. Капитан. Командир группы спецназа. Прямо из боя сюда попал.

– Меня – Сергей Петрович. Можно, просто, Петрович.

– А ты, как, тут?

– Сам не знаю. Таблеток наглотался и отрубился. Проснулся, уже, тут.

– А зачем наглотался-то?

– Рак у меня. Недели две жить оставалось, вот и решил не дожидаться.

– А что по-женски так?

– Зато в гробу выглядел бы прилично. А ты?

– А я в бою был. Отход группы прикрывал. А, потом, сам себя гранатой. Думал, всё, а тут, в себя прихожу, пещера какая-то.

– То есть, получается, мы оба умерли, и это тот свет?

– Не знаю. Как-то я по-другому его представлял. И, почему мы одни. Вроде, нас встречать должны.

– Кто?

– Ну, не знаю. По церковным представлениям – архангел какой-то, а в народе говорят, что умершие родственники.

– Эй! – раздалось из глубины пещеры. – Люди!

– А, вот и принимающая сторона, – оживился Кастет. – Ты кто?

– Я!

– Кто там я? Выходи, давай, не бойся! Чего перекрикиваться?

Этот парень, явно, не тянул на архангела. Да и родственником, судя по всему, не являлся. Выйдя из темноты, он с недоумением оглядывался по сторонам. Высокий, худощавый, с интеллигентным лицом и длинными тонкими пальцами. Они сразу бросались в глаза. Такие пальцы, ещё, музыкальными называют. И, ещё, он был напуган. Архангелы, если они есть, уж, точно, ничего не боятся.

– Кто вы? – жалобно поинтересовался он.

– А ты, кто?

– Ярослав. Я доктор. Был. Хирург.

– Почему был?

– Уволили меня сегодня.

– За что? На операционном столе кого-то зарезал?

– Нет. СПИДом заразился.

– Ого? Педик, или наркоша?

– Ни то и не другое. Пациент в тяжёлом состоянии поступил. Нужно было срочно оперировать, и на анализы времени не было. Ну и, порезался во время операции.

– Не повезло. А, сюда, как попал?

– Дорогу переходил, задумался, а тут машина.