Голоса эпохи. Избранная проза и поэзия современности. Том 1

17:48–17:53 03.07.2023

«Мне бы в пошлость не упасть…»

Мне бы в пошлость не упастьДа там не измараться.Какая же настигнет напасть,Зубами буду клацать.Кричать мне оголтело,Чтоб только уши заложило.Своё переношу я тело,Пока все клетки мозга живы.Так просто соскользнутьИ оказаться в липкой грязи,Всю растерявши суть,В болоте похоти увязнуть.Но мне хотелось простотыИ лёгкости простейшей,Как опыляются цветы,Как утончённы гейши.С себя я сброшу кожу,Чтобы очистить суть.Одеться будет сложноИ выжить как-нибудь.Вся пошлость помыслов —Она в чужих глазах.Как заплеталась поросль,Был виден страх.Мне в пошлость не скатиться бы,Как самоцель мне не видна.Танцует лето в платье ситцевом,Теперь его мне не узнать.

17:08 04.07.2023

«В себе наладить настройки…»

В себе наладить настройки,Потому что сбились они.Постоянно чем-то расстроен,Радость мне не сохранить.Что-то мешает существовать,Сбивая с нужного ритма.Дрянные лезут в голову слова,Оттого сильнее обидно.Нет, я себя не нашёл,Потому что и не терял.Лишь временный шокСлегка потревожил меня.Пропадало электричество,И все сбились программы.Теперь хаотичная личность,Выбившись из общей гаммы.Можно ли починить молотком,Не сильно по крышке стуча?Это был непреложный закон,Теперь модно рубить с плеча.Разобран, как детский конструктор,И нет схемы для сборки,По настройке отсутствует инструкция.Крик не слышен громкий.Себя не пытаюсь настроитьИ даже не пытаюсь бежать.Мой мир так был устроен,Что я бензином тушу пожар.

10:51 05.07.2023

«Я вас хотел беречь…»

Я вас хотел беречьНаивно и безмолвно.Искал я с вами встреч,Но оставался скованным.Любить хотел неистово,Сражался с робостью своей.Меня пронзали выстреломТе дни, что я бродил среди теней.Я вас хотел беречьОт всех невзгод житейских.Бросал я письма в печь,Мечтал, как будем вместе.В мечтах лелеял встречу,Где вам признаюсь я во всём.Но до сих пор я не замечен,Своё я не подставил вам плечо.Я вас хотел беречьДо старости глубокой.Но обхожу я вечно,Когда смотрю на ваши окна.Пленён я вашими устами,Ночами грёзы все о них.Ах, если бы вы только знали,Какие длинные бывают дни.Я вас хочу беречь всегда,Ни на минуту не покинув.Но в тишине идут мои года,Лишь провожаю взглядом вашу спину.

16:21 06.07.2023

«А я тону в переживаниях…»

А я тону в переживаниях,Не выбраться никак наружу.В глазах блестит мой страх,Он медленно съедает душу.Мне стоило бы рассказать,Не тыкаться слепым котёнком.Я помню детства адреса,Сегодняшние просто блёклые.Растратив век, сменив другой,В пустых ладонях лишь песчинки.Не начинать бы мне тот бой,Перед которым сломлен, как тростинка.Всегда мне видеть бег,Не поддавшись ему ни разу.Мы летом любим снег,Зимой же солнце любо глазу.Нам постоянно не хватаетВсего и сразу под рукой,Лишь волк доволен стаей,Когда бежит за вожаком.Переживаний хмурая пораВсегда лишает нас рассудка.Распять готовы были автораЗа неумелые его рисунки.Все образы, как будто в жизни,Оттуда взяты были смело,Как будто дождик лёгкий брызнет,И лист перевернётся белый.

13:25 07.07.2023

Яна Варшавская

Поэтесса, писатель и художник. Автор ряда научных статей и патентов на изобретения. В 1981 году окончила Томский государственный университет, биолого-почвенный факультет. Имеет художественное образование – в 1985 году с отличием окончила Томскую вечернюю художественную школу, а затем Заочный народный университет искусств, факультет изобразительного искусства. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Член Российского и Интернационального союзов писателей. Член-корреспондент Международной Академии наук и искусств. Участник собраний и конкурсов Общества любителей русской словесности, лауреат Международного поэтического конкурса «Золотая строфа». Лауреат Второй Национальной литературной премии «Писатель года» (2013). Автор восьми книг, соавтор более чем в шести десятках авторских сборников. Лауреат «Московской премии», Международной Лондонской литературной премии, обладатель титула «Дама фантастики и детской литературы» за 2020 год по результатам конференции РосКон. Награждена медалями и дипломами.

Сказка на ночь, или Байки старого попугая

– Дура-дура-дура! – прохрипел он самодовольным и сладковато-ядовитым голосом, потом отвернулся к окну и уставился в одну точку. За окном летели тяжёлые белые хлопья, они так и норовили облепить собой всё: деревья, стены, стёкла, двери, но, обессилев, падали на асфальт. Однако асфальт ещё помнил летнее тепло и безжалостно плавил снег, превращая снежные хлопья в неприглядную серую жижу, хлюпающую под ногами.

Я стояла у плиты в оцепенении и лишь только повернула голову, чтобы убедиться в реальности происходящего, как кофе тут же сбежал. Пока я возилась, оттирая бурое пятно на плите, бекон, уже изрядно подгоревший, выгнулся и зашипел. Гадство!

– В таком случае, ты тоже остаёшься без завтрака, старый грубиян! – только и смогла выдавить из себя я наконец, подойдя к окну и накрыв клетку плотной тканью. Я даже не взглянула на него. Подумать только! Столько лет притворяться… И когда я уже смирилась с мыслью, что скорее заговорит утюг, чем мой безмозглый попугай, он вдруг разродился на три слова. А вернее, на одно. Коварный негодяй! Нет, я не злая… Я просто в ярости! Сколько лет по вечерам и воскресным утром я, стоя на коленях перед клеткой, пыталась научить его хотя бы простым словам… Он возмущался и лишь хлопал своими безусловно красивыми, блестящими крыльями. И поверьте мне, этого слова я ему точно не внушала.

Честно говоря, я не хотела его брать. Но родители заявили, что одной в моей новой квартире будет неуютно и скучно, и всучили его мне как подарок на новоселье. Я даже не знаю, сколько ему лет… Лет двадцать назад мама купила его в одной парижской лавке. А молодой темнокожий продавец – нет, просто абсолютно чёрный, – бесконечно тараторивший «Merci beaucoup!», тут же выписал справку на вывоз экзотической птицы и вручил маме огромную клетку с самодовольным попугаем. Я не знаю, как называется у птиц то, что у человека является лицом, но его, скажем, голова безусловно выражала царственную надменность и полное безразличие к окружающим.

Когда бурная и, мягко говоря, не самая верная реакция утихла, на её место, нетерпеливо перебирая пальцами по краю стола, заявилось любопытство. Вот именно. Любопытство.

Я подошла к клетке и спросила:

– И почему молчал?

– Обиделся.

– Господи Боже мой! Да на кого?

Он, выдержав паузу, голосом Хазанова произнёс:

– Старая дура пообещала написать книгу, да таланта хватило на одну фразу. Нелицеприятную.

Больше он не проронил ни слова. Закрыл глаза и отвернулся.

Глава первая

Так прошла неделя. Молча завтракали и ужинали. Вечерами я читала Вадима Зеланда, пытаясь прокручивать самую счастливую киноленту моей жизни. Я уже не рассчитывала услышать его историю, как вдруг, словно и не было никого молчания, он сказал:

– Девочка моя, у всего есть начало… А вот конца может и не быть. Расскажу тебе одну историю, только ты не обижайся, как эти пустоголовые птенцы, не понимающие разницы между «реноме» и «паблисити».

Счастливый билет

Давным-давно пройдена эта точка. Упущен раз и навсегда единственный момент, когда ещё можно было что-то исправить. На календаре двадцать пять раз поменялся год. Скажу больше, одно тысячелетие сменилось другим. Так бывает на стыке веков… Только боль от утраты ощущения счастья стала ещё невыносимее и осознанней. Потому что я теперь точно знаю, когда была пройдена эта точка невозврата…

Я заметил её издалека и, хотя мы не виделись уже лет пять, сразу же узнал девушку, которая когда-то ласково называла меня «солнышко».