Гонщик

– А мой цирус?

– Его пускай Лонг перегонит, - предлагает Эрик.
– Слыш, Лонг? Давай за нами в цирусе. А еще лучше двигай вперед и посмотри, что там за сантвилл пригнали.

Тот молча кивает и идет к моему мобилю.

– Погоди, давай я сброшу тебе код доступа к цирусу, - говорю я. Лонг, не оглядываясь, делает мне знак рукой: не парься, мол, обойдусь, а Дик с усмешкой поясняет: - Он любую машинку на раз вскрывает, словно коды у них на капотах написаны.

Мы с Диком перебираемся назад, а Эрик садится за консоль управления бутвиля.

– Расскажи мне о пилотах, Дик, - прошу я.

– Среди них есть завсегдатаи?

– Трое-четверо, - отвечает он.
– Я не знаю, кого заявят сегодня, но проблему, обычно, представляют двое: Мрак и Башня. Остальные так, статисты, "бревна". Отрывайся от них сразу, чтобы под ногами не путались, и рви за Мраком, но не обгоняй, держи его на виду и до "адской мельницы" близко к нему не лезь, а то зажмет и об стену швахнет - он на такие трюки мастер.

– Погоди, на трассе что, еще и "биться" разрешается?
– удивляюсь я.

– А ты думал?
– щурится Дик.
– Там ведь судей из спорткомитета нету. А зрители… Им чем кровавее, тем лучше. Так что гонка без правил. Разве что из бластеров шмалять нельзя, а все остальное запросто.

– Приехали, - прерывает нас Эрик.

Он припарковывает мобиль на высотной открытой стоянке среди множества людей и машин. К бутвилю подходит Лонг и машет рукой. Эрик приспускает стекло.

– Сантвилл подогнали, - говорит Лонг.
– Я посмотрел, все в норме.

– Ага.
– Эрик оборачивается ко мне.
– Я пойду тебя заявлять, а ты двигай к сантвиллю. Дик тебя проводит.

– Вначале шлем, без него из бутвиля не выйду, - напоминаю я.

– Дик, принеси, а ты, Лонг, сбрось Брайану код к сантвиллю, - командует Эрик и спрашивает у меня: - Как тебя обозвать в заявке?

– Э… А давай Маоли.

– Как?!
– Лонг не просто поражен, у него глаза вылезают из орбит.

– А что не так?
– осторожно спрашиваю я.

– Так ведь…

– Что? Лонг, поясни толком!

Но он молчит. Только смотрит на меня как-то по-особенному… в общем, выразительно так смотрит, словно хочет то ли прибить, то ли, наоборот, закорешиться.

– Короче, мужики, - хмурится Эрик.
– Времени на пустой треп сейчас нету. Мне заявку надо успеть подать, а тебе, Брайан, пора на старт двигать, а то заезд вот-вот… Так как в заявке писать? Маоли?

– Да, - решительно говорю я.

Эрик исчезает, а Лонг суетливо сбрасывает мне код и быстро сваливает, даже не пожелав удачи. Похоже, он боится оставаться рядом со мной - опасается моих вопросов. Ну и хрен с ним, пускай пока идет. Никуда он от меня не денется, я достану его чуть позже. Делаю себе зарубку в памяти: с этим Лонгом после гонки надо будет конкретно побалакать. Подробно и обстоятельно.

Приходит Дик и протягивает мне шлем и костюм.

– Сойдет?

– Вполне.

Быстро переодеваюсь, пристраиваю бластер запазуху, цепляю шлем на башку, опускаю забрало, вылезаю из бутвиля и осматриваюсь. Парковка сейчас сияет огнями, как президентский дворец в новогоднюю ночь, и народу здесь ничуть не меньше, а от дорогущих прикидов и мобилей просто рябит в глазах. Да, публика, судя по всему, здесь собралась солидная. Такие как они кредитов не считают. А вот нервишки пощекотать себе любят, правда, за чужой счет - тут Дик прав - им чем кровавее зрелище, тем лучше. Вокруг парковки по периметру развешены большие экраны. Вероятно, именно на них пойдет трансляция гонки.

– Пойдем на досмотр, - зовет Дик.
– Сантвилл уже осмотрели, а сейчас твоя очередь.

– Что за досмотр?
– не понимаю я.

– На предмет допинга и запрещенных приборов, - поясняет Дик.
– Чтоб гонщик с собой на трассу портативный "ночник" или "красные очки" не протащил. Кстати, бластер тоже нельзя на трассу брать. Ты его здесь оставь, потом заберешь.

Сгружаю бластер в брюхо бутвиля и с удивлением смотрю, как Дик тоже разоружается, но вопросов не задаю: какая разница, да и ему виднее, что делать. Он ведет меня к лифтам, заводит в один из них и командует:

– Приказ системе: на досмотр.

Автоматика лифта воспринимает приказ, закрывает двери, мчит нас на пару десятков этажей вниз и выплевывает в короткий светлый коридор с закрытой дверью на торце. Возле нее стоит какой-то амбал башкой под потолок в гоночном защитном костюме и шлеме вроде моего только с поднятым забралом. Он оценивает меня коротким, но внимательным взглядом и небрежно бросает Дику:

– Привет. А ты что здесь? Ты вроде завязал?

– Я вот его привел, - кивает на меня Дик и представляет: - Это Башня, а это… э… Маоли.

– Новичок, значит. Любитель или профи? Или ты, как и Дик, из клубных?
– вроде как равнодушно спрашивает меня Башня.

– На трассе узнаешь, кто он есть, - отвечает за меня Дик и ехидно ухмыляется.

Башня фыркает и заговаривает о каком-то Ричарде. Дик подхватывает непонятный для меня разговор, а потом дверь уезжает в сторону, открывая напичканную электроникой комнату.

– Ну, я пошел, - говорит Башня, - Пока, Дик. На трассе встретимся, Маоли.

Он проходит внутрь, дверь закрывается, а мы остаемся ждать.

– Дик, а Лонг по жизни кто?
– спрашиваю.

– Лонг? Он на Эрика работает. В основном элитные мобили на заказ подгоняет. А до этого в армии был, контрактником. В штурмовом отряде или что-то типа того. Я подробностей не знаю, он об этом трепаться не любит.

– Да, он у вас вообще молчун, как я погляжу.

Тут наш разговор прерывается - распахивается дверь. Дик подталкивает меня внутрь. Вхожу. За огромным столом-пультом сидит мужчина в летах. Кроме него в комнате никого, видно Башня вышел через другую дверь.

– Дик?
– удивляется мужчина.
– Ты опять за старое? Вот уж не ожидал! Тебя в той аварии так поломало, что я думал, ты к Ночной гонке больше и на пушечный выстрел не подойдешь!

– Я и не подойду, - бормочет Дик и косится на меня. Ему явно неловко передо мной, но он быстро берет себя в руки и говорит: - Вот новый пилот. По заявке Эрика Стронга.

– Сейчас посмотрим.
– Мужчина обращается к клавиатуре визор-фона и смотрит на экран.
– Ага, есть. Псевдоним Маоли… Сантвилл… Три красных… Ну что, Маоли, проходи вон туда, будем тебя проверять.