Горячая линия

Получасом раздача автографов не ограничилась. На все про все у Варвары ушло гораздо больше времени, хотя она и старалась побыстрее отделаться от поклонников.

— Варь, цветы заберешь? — спросил ее директор.

Варвара покосилась на сложенные друг на друга букеты. Конечно, домой она их не повезет, а вот в гостиницу…

— Ага. Заберу. Господи, как хорошо, что все закончилось!

— Отличный был тур.

— Да, но я так чертовски устала.

За три последних месяца Варвара объездила, считай, всю страну. С одной стороны, она не могла нарадоваться на то, что ей удалось довольно удачно совместить промо-тур, посвященный выходу книги, со своими обычными лекциями. Но с другой, такой темп работы был действительно ужасно изматывающим. Она мало спала, плохо питалась. Но, что хуже всего, у нее почти не оставалось времени на сына. Варя пообещала себе, что ни за что больше не согласится на подобную авантюру. Какие бы деньги ей ни предлагали.

— Это и немудрено. Зато впереди — отпуск.

— Я о нем мечтаю.

Тимур понимающе кивнул. И отвлекся на телефонный звонок.

— Так, похоже, водитель подъехал. Пойдем, я тебе помогу…

Организаторы не поскупились и предоставили Варе в пользование шикарный Мерседес. Она даже задремала — так плавно тот ехал.

— Просыпайся, спящая красавица! Мы на месте.

Варя осоловело моргнула. Когда очень часто переезжаешь из города в город, порой очень сложно вспомнить, где ты сейчас. Понимая ее замешательство, Тимур хмыкнул.

— Мы в П… Это конечная нашего маршрута.

— Точно.

Все же у нее немного не укладывалось в голове, что тур действительно закончился. Варя бросила на себя короткий взгляд в зеркало. В популярности были и свои минусы. Например, она не могла позволить себе появиться на людях черте как. Впрочем, к лекции её готовили лучшие стилисты. И даже сейчас, немного помятая, она выглядела… хорошо. Как и полагается выглядеть успешному психологу.

В холле гостиницы было немноголюдно. В лобби играла музыка. Но было вполне себе тихо. Варя выбрала этот отель сама. Ей было все равно, что он находился далековато от концертного зала, где она выступала, и был не самым удачным с точки зрения логистики. За вид, открывающийся из окон, можно было стерпеть любые неудобства.

— Дальше я сама.

— Да перестань. Как ты допрешь цветы?

— И то так. Не представляю, как я без тебя жила, — усмехнулась Варвара, развернулась, чтобы нажать кнопку лифта, потому что у Тимура-то руки были действительно заняты, и… чуть не налетела на другого постояльца.

— Захар… — отдернула ладонь, будто обжегшись. Запнулась! Ругая себя, что назвала его вслух по имени. Не надо было. Ой, не надо! Давать ему понять, что все еще его помнит. Да только не готовила ее жизнь к этой встрече! Хотя она столько раз прокручивала ее в голове. И придумывала тысячи… нет, миллионы ее сценариев. А тут забыла все! Напрочь все. Из головы вылетело. И не осталось в ней ничего.

— Ты заходишь? Или как? — равнодушно уточнил он.

И тут Варя отмерла. Улыбнулась. Кивнула болванчиком и первая вошла в лифт. До конца еще не понимая, как будет в этой тесноте… дышать одним с ним воздухом.

Надо же! Она ведь, когда он тогда ушел, столько раз пыталась с ним встретиться. И вроде глупой никогда не была, а вот ведь черт — ну, никак до неё не доходило, что все… Все! Ее бросили. Беременную. И несчастную. Варя с маниакальным упорством добивалась встречи с Захаром. Ей до последнего казалось, что случилась какая-то чудовищная ошибка. И что стоит ей с ним поговорить, все наладится тут же. Просто потому, что иначе не может быть. Он же… он же сам не предохранялся! И замуж ее звал… сам.

Господи, как она унижалась. Поджидала его у офиса, обрывала телефон, пока Захар не отправил ее в черный список. И даже поехала к его родителям, отчаявшись. Пожалуй, за это свое унижение сейчас она ненавидела его больше всего. За то, что он не оставил ей и капли гордости. А ей самой не хватило ума… оставить.

Варя уткнулась в телефон, сжимая его так, что побелели пальцы. Тимур что-то рассказывал, наверное, опять делился подслушанными в зале байками. Он частенько спускался в зал, чтобы послушать, о чем народ шепчется. Понравилась ли им лекция? Какие впечатления после неё остались. Довольны ли участники полученной консультацией? Это было очень важно. На основе вот таких отзывов Варя вносила правки в выступление, довольно оперативно выявляла слабые места программы.

Но в тот момент она не слышала ни слова из того, что он ей говорил. Оглушенная, она пялилась на носки Захаровых туфель и мысленно отсчитывала этажи. Казалось, еще немного, и она задохнется. Его ароматом, который ничуть не изменился за три прошедших года. Это было слишком. Какого-то черта слишком… даже сейчас.

— Ну, доставай ключ. Чего стоишь? — усмехнулся Тимур. — Спать еще рано. Прием!

Варя закусила губу. Открыла сумочку и даже пошарила в ней, зная, что ключ-карты там нет и близко. Она оставила ее нянечке Макса. Потому что он очень хотел погонять чаек на взморье, пока мама занята. И построить песочный замок. А она не была уверена, что это стоит делать в октябре.

Руки дрожали. Даже Тимур уже понял, что с ней что-то не так. Нахмурился и между делом оглянулся. На кого? Неужели Захар тоже вышел на их этаже?

Пока она сходила с ума, дверь в номер резко открылась.

— Мама! Мама! — заорал Макс. Запрыгнул ей на руки, как маленькая обезьянка. Варя едва успела его подхватить. В глазах потемнело. Сердце в груди стучало молотом. Никогда еще они не были так близко. Отец. И сын. Никогда еще она так остро не чувствовала всю несправедливость случившегося. И никогда… никогда так сильно не ненавидела Захара.

— Это кто тут такой… чумазый? — прохрипела не своим голосом.

— Извините, Варвара Владимировна, мы только-только поднялись в номер. Я как раз хотела умыть Максима, когда он услышал ваш голос и рванул прочь.

— Соскучился! — заявил ее маленький хулиган. Обнял ладошками и звонко чмокнул в щеку.

— Холодный какой! Весь в песке.

Надо было заканчивать. Шагнуть в номер. И закрыть за собой дверь. Не оглядываясь. И не гадая. Стоит ли Захар за спиной. Смотрит ли… В конце концов, то, что она продолжала топтаться посреди гостиничного коридора, было чертовски глупо. Но ей так хотелось… так болезненно остро хотелось, чтобы Захар увидел! Их сына. И то, как он на него похож. Так похож, что, не люби она Макса так сильно, просто не смогла бы выносить его вид.

Варе хотелось сунуть ему сынишку под нос. Хотелось закричать: «Видишь?! Это твой сын. И похрен мне. Похрен, что он тебе не нужен, понял? Я сама его воспитаю. Я смогу. Без тебя…».

Она, наверное, все-таки идиотка.

— Ну, что мы стоим? Пойдемте мыться! Лен, ты можешь быть свободна. Только воду в ванне сделай погорячей. Пока я его раздену…

Дверь все же захлопнулась. А она так и не узнала. Стоял ли за ее спиной Захар? Видел ли он Макса? А если да… Что было на его лице написано? Он сожалел? Или был равнодушен? Он хотя бы понял, что это его ребенок? Или его куриных мозгов не хватило даже на это?

— По фигу! — шепнула Варвара, спуская сына на пол.

По фигу! По фигу! По фигу!!! Когда-то она опустилась до того, что предложила этому мудаку провести ДНК-тест. Когда-то она была готова на все, чтобы он ей поверил. А теперь по фи-гу!

— Варя.

— Что?

— У тебя все хорошо? Ты какая-то странная.

— Все прекрасно. Наверное, все же не нужно было тащить эти цветы. Ты весь испачкался.

— Ничего. Я сдам вещи в химчистку и позволю тебе оплатить счет.

Варя натужно рассмеялась. Потому что именно этого от нее требовал сценарий.