Грешники

Правда, один раз всё-таки рискнул "бросить якорь" пару лет назад. Порядочная, умная, красивая… но спустя несколько месяцев жизни под одной крышей — разъехались. Ну не чувствовал я, что это "оно". Зачем тогда время тратить и своё, и её…

— Я один живу, если ты об этом.

— Саш, — тормозит. Оборачиваюсь на неё и уже без слов понимаю, что она скажет дальше: — Может… ко мне поедем?

— Оль, ну ты опять…

Но она не даёт мне договорить — бросается с поцелуями, просто душит в объятиях. А я один уже достаточно долго для того, чтобы тело среагировало молниеносно.

— Оль, прекращай, ну, — пытаюсь увернуться, хотя что уж — больше для вида. — Ну что ты в самом деле! С огнём же играешь.

— А может, я обжечься хочу, — выдыхает мне в губы. — Поехали! Антона нет, он на работе.

По сути, я не знаю этого её Антона и раз женщина сама так настаивает, то почему нет? Она уже довольно взрослая, чтобы принимать подобного рода решения.

Мужская солидарность? Ну, не без этого. Только вот она всегда невовремя затыкается, когда красивая женщина так открыто себя предлагает.

А к этой женщине у меня были чувства. Я любил её когда-то. И нам было хорошо в этом плане.

— Знаешь, мне уже тридцать три, не девочка, что уж — были у меня мужчины после нашего развода, но такого как ты… нет, Саш. Даже близко не было.

А вот это уже вообще нечестная игра. Когда чешут мужское самолюбие так сложно не доказать лишний раз, что да, ты абсолютно права.

— Поехали, — снова шепчет, опаляя взглядом, и я прекрасно представляю, что за этим её "поехали" кроется. Недовольных не останется — это будет отличный секс. Выдержанный временем. Прокачанный нажитым опытом и хорошим знанием физиологии друг друга. Такие вещи даже спустя годы не забываются. Это будут яркие полчаса, или час, или… тут уж как получится, а вот потом… Потом она будет корить себя, что оступилась, я ругать себя, что поддался. Антон этот её вообще ни за что пострадает.

Ну не люблю я её больше! Всё. Ушло. И вместе мы никогда не будет.

Тогда зачем?

— Давай сделаем так, — снимаю с себя её руки и прячу в свои ладонях. — Мы сейчас выдохнем…

— Угу-у, — закусывает губу, улыбаясь.

— Потом пожмём друг другу руки…

— И-и?..

— Затем встанем спиной друг к другу…

— А потом…

— А потом пойдём в разные стороны. — Улыбка Оли медленно тает. — Уезжай, Градова-Буранова, потом спасибо мне скажешь. Кстати, — киваю, — вон твоя маршрутка.

— Ты бессердечный! — смаргивает подступающие слёзы. — Ну кто вот так… За что?

— Я просто не хочу, чтобы ты себе жизнь сломала, вот и всё.

— Саш…

— Иди, Оль. Поезд ушёл. И автобус сейчас уедет. Пока, — поднимаю руку, прощаясь, а потом ухожу, уговаривая себя не оборачиваться.

Между прочим, я тоже не железный. Сложно отказать женщине, к которой так или иначе тянет. Но в то же время понимаю, что всё сделал правильно. Это было бы отличное приключение, после которого остался бы потом гадкий осадок. А я этого не хочу.

Проходя мимо уже знакомой забегаловки, решаю чего-то вдруг зайти. Чёрт знает, зачем. Чаю выпить, наверное. А может, посмотреть, как кое-кто этот чай разносит…

В кафе по-прежнему дико жарко и почему-то накурено, хотя над входом висит табличка "No smocking".

— Привет, что будете? — с выражением вселенской муки на лице приветствует меня вчерашняя официантка. Кстати, довольно "помятая" и, судя по амбре, с хорошего похмелья.

– Чай, чёрный. Без сахара, — обвожу помещение взглядом. Два столика всего занято, пусто, официанток в зале больше нет, а если вспомнить вчерашний вечер… Хотя в провинции не принято просто прийти пообедать в кафе, если уж тратить деньги — то гудеть как следует: с горячительным, плясками, караоке и, желательно, до самого утра.

— Ваш чай, — на стол опускается заварник с коричневыми подтёками у носика.

— А Вика где?

— Кто?

— Вика. Фамилию не знаю. Здесь работает.

— Тишевская? — и приосанившись, смотрит на меня уже с большим интересом. — Так у неё выходной сегодня. А вы кем ей будете?

— Ну… пусть сосед.

— А, сосед… ну поня-ятно, — как-то странно тянет она и, окинув меня ещё раз любопытным взглядом, откланивается, не забывая при этом пару раз обернуться.

Выходной, значит, у неё. Ну ок, выходной так выходной.

Вернувшись домой, в квартире её тоже не застаю. Хотя время шестой час, лекции наверняка уже закончились. Загуляла.

Сумка в дорогу собрана, хожу без дела туда-сюда, рассматриваю своё временное пристанище, которое скоро покину. Квартира старенькая, ремонта давно не было, бардак. Девчонка, называется. По хорошему бы Варе сначала надо было дочь поднять, вложить основу основ, а только потому личную жизнь строить. Ну кто бросает ребёнка одного? Даже в семнадцать лет. Тем более девчонку! У малолеток же и так ветер по умолчанию в голове, а тут целая квартира в свободном доступе, сложно не пойти по кривой.

Открываю дверь в её комнату и заглядываю внутрь: постель на убрана, на столе гора каких-то тетрадок, фантиков, пустых кружек с засохшими разводами чая. Потом взгляд падает на спинку кресла, а в частности — на растянутый поверх небрежно накинутых тряпок белый кружевной бюстгальтер. Становится как бы это… не по себе. Словно фетишист — проник на закрытую территорию и вынюхиваю. Ретируюсь из чужой спальни и оставшееся до поезда время убиваю на чтение электронной книги, отвлекаясь при этом то и дело на часы.

Семь. Восемь. Половина девятого…

Знает же, что уезжаю вечером, могла хотя бы под занавес просто прийти, попрощаться. Хотя о чём я — молодая и беспечная. Вертихвостка. Вспоминаю, как она курила ночью в моём свитере на балконе и снова ощущаю непонятный душевный раздрай.

Где её, чёрт возьми, носит с самого утра?

Конечно, это в очередной раз не моё дело, но всё-таки… Вдруг что-то случилось?

А с другой стороны, ну кто я ей? Правильно — никто. У неё парень есть, хоть и полный придурок. Но раз она его терпит, значит, следить за ней его забота. Никак не моя.

Долго думаю перед уходом, оставить ли записку, а потом решаю, что обойдётся. Тщательно заправляю за собой постель, одеваюсь, закрываю дверь ключом Вари и пешком иду на вокзал, благо идти всего три остановки. Городок маленький, все стратегически важные места на расстоянии вытянутой руки.

Уже сидя в зале ожидания — слушая объявления поездов через громкоговоритель, наблюдая за приезжающими и уезжающими, думаю, что мне даже будет немного не хватать этого места. Как-то здесь… уютно, что ли. Как будто нырнул через портал в прошлое, куда-нибудь в конец девяностых. Здесь и жизнь другая, и люди другие. Здесь живёт Вика, за которой было бы неплохо присмотреть и вставить в дурную голову ума.